PASAJERO 25

Aquel trayecto ferroviario sólo funcionaba los fines de semana. El viernes llevaba a los mineros a sus hogares dispersos por la llanada y el domingo los devolvía a la desolada montaña. La rutina siempre era la misma: el tren llegaba a la montaña, dejaba sonar su pito, los mineros se acercaban poco a poco, el jefe de estación gritaba a los mineros rezagados, el pasajero del asiento 25 llegaba tarde y el tren partía. Nadie sabía dónde se sentaba el pasajero 25. A pesar de que su billete dejaba muy claro el lugar que le correspondía, el pasajero hacia caso omiso a tal indicación. Al llegar al gran río, al inicio de una gran recta, todos asomaban sus cabezas por las ventanillas y veían al pasajero 25 abandonar el tren en marcha. Siempre era igual. Podían incluso decir a la altura de qué arbol se tiraba. Y, al regreso, en la misma recta se volvía a subir. Nada extraño en tan misterioso comportamiento, aunque todos sabían de cierta historia contada entre susurros. Aquel atardecer, el pasajero 25 llegó como siempre tarde y desapareció dentro del vagón. Todo acorde a la monotonía.  Cuando el tren llegó a la recta, vieron acercarse a la puerta a un pasajero y lanzarse al vacío. Todos se quedaron en silencio. El pasajero 25 se bajó en la última estación.

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