25/11/10

PRECAVIDO

Murió con la dentadura postiza puesta, el peluquín bien colocado y la Viagra recién tomada (por si acaso).

Estoy escribiendo una novela y los blogs la están ralentizando y dificultando. Muy a pesar mío he de parar durante tres meses los blogs para volver a pleno rendimiento y mucho más libre para crear. Seguiré publicando en El Microrrelatista y os leere de vez en cuando allí, ya que también mi seguimiento a vuestros blogs se ha de tomar un descanso. Hasta el mes de marzo, nos vemos.


22/11/10

LIENZO ESCRITO

RECUERDOS



Llegó en silencio. Extendió su toalla. Dejó su bolsa en la arena. Miró inmutable a la mar y respiró hondo. Caminó meditabunda hacia el agua y se metió. Al salir, un fotógrafo le tiró unas fotos. Todos la observaron entonces. Se tumbó en su toalla y se dejó acariciar por el sol.

Al día siguiente aparecía en el periódico local. No era famosa. Ni siquiera conocida. No se menciona su estado mental. Apenas se decía que se había bañado vestida. Lo único por lo que la habían fotografiado era por su calzado. No por la marca, ni porque no fueran acuáticos, o por no tener mucho tacón. Lo único importante para el fotógrafo era lo elegante de la arena con aquellas huellas delgadas y profundas: lo único que la gente de la playa debía recordar de ella al día siguiente.

Ilustración: Miguel Jiménez

18/11/10

MICROINVITADA

Me gusta entrar en los blogs de micros y leerlos. No lo sé, pero me reconforta. Si el micro está escrito por una de esas mujeres eficientes que nos rodean en la blogosfera me reconforta aún más. Hay que reconocerlo, ellas son capaces de escribir en un terremoto, en el diluvio universal, en la sabana atacadas por una manada de leones, ..., y hacerlo formidablemente. Algunas de ellas ya han estado en Microinvitada, otras pronto lo estarán, pero a Anita Dinamita le ha tocado ahora, justo en este momento. Torbellino, dulce, amarga, triste, alegre, íntima, marabunta,..., en cualquier estado Anita Dinamita es capaz de sorprenderte, abrumarte, alegrarte,..., de ponerte a tono con el micro que escriba en ese momento. Es una escritora todoterreno que no le tiene miedo a nada ni nadie. Su micro We are the Word nos deja entrever esa Anita solidaria y luchadora que todos quisiéramos ser. Porque es escritora pero no le cae los anillos cuando le toca ser escritora comprometida. De ella no saldran las palabras vacias de aquellos que se creen saberlo todo en este mundo de la escritura: primero porque su persona no está vacía, segundo porque ella sí que sabe algo o bastante y por eso calla y participa, la mejor manera de ser uno mismo.


We are the word



Y los niños y niñas, gracias a su mala pronunciación, decidieron, 25 años después, ser la palabra.
Y eliminaron palabras a las que no encontraban sentido, como poder, guerra, odio, ira, ambición, miedo, enfermedad, ejecución, insultos, censura, castigo, condena, amenaza, pánico, recelo y otras muchas que encontraron en periódicos que no entendían.
Y rescataron del olvido otras como solidaridad, abrazos, amor, compañerismo, flores, confianza, colores, felicidad, perdón, libertad, paz, querer, abrir, escuchar.
Fue una ardua tarea recomponer tantas noticias, pero finalmente lo consiguieron.
Y el mundo cambió.

10/11/10

1 AÑO Y CIEN ENTRADAS

EL CIEMPIÉS



Con paso firme y decidido se movía dulcemente el ciempiés por la explanada. Oyó una voz llamándolo e incrédulo se dio la vuelta.

-Hola amigo ciempiés. Soy yo, la salamandra. Me han encargado que controle la explanada y anote todos los records que vayáis logrando los distintos animales.

-¡Pues ya me explicarás cuál es el mío!

-Eres el ciempiés número cien que pasas por esta explanada a lo largo del año.

-Mira que eres corta de vista. Yo no soy el ciempiés número cien que pasa por la explanada este año, sino que es la centésima vez que paso por este descampado durante el año.

El ciempiés se giró y siguió su camino.

 
 
Y ya he llegado. Espero decir el próximo año lo mismo y poder seguir leyendo vuestros blogs. ¡Moriremos con el blog puesto!
 
Hasta el jueves de la semana que viene, me voy a tomar un descanso. Volveré con una microinvitada muy especial....

9/11/10

EPITAFIO



Viví mientras sonreí, luego te conocí.

No quiero que pase este aniversario sin acordarme de mi primer comentarista microrrelatista. Se trata de Jesus Contreras y su blog Intitulado, hoy en día blog desolado por la ausencia pero que me ha dado tan grandes ratos. Compañero, va desde este tu blog un gran saludo y un deseo de que la vida te vaya de rechupete. Por favor, vuelve pronto, se te echa de menos.


8/11/10

SENSACIONES

HOTEL SOL

Hotel Sol,

donde el invierno seca

su escarcha dorada.

Parto lejos de ti,

con la angustia

de quien se despide

apesadumbrado.

Sé que soy

abrigo raído

fuera de temporada.

Con sigilo,

cierro tu puerta

de frío adiós.

Hotel Sol,

recuerdo helado

de amor.

 
Escribir sensaciones es algo nuevo para mi y sin embargo me satisface hasta grados que no lo habían hecho otros aspectos de la escritura. Cuando voy para los fisios me siento en una plaza que está a mitad de camino y escribo unos 15 mínutos las sensaciones que me rodean ese día. De esos escritos salen las posteriores semblanzas, con mayor elaboración y un pelín de musicalidad, que publico aquí. Algún día he de realizar alguna para mis Dianas, mis dos fisios que hizo la casualidad de la vida que se llamaran igual. Ellas cuidan mi cuerpo y a veces mi alma con su charla amiga. La vida es tranquilidad y comprensión, con esas dos palabras se vive y escribe mejor.

5/11/10

LIENZO ESCRITO

AUSENCIA



Hace dos días que he echado en falta su presencia. No me coge el teléfono. Ni me contesta al microlarbi. Ni saca a su perra a pasear. Ni que decir tiene que no va a su oficina. Y aunque consumo las horas en nuestro chiringuito de al lado de casa, tampoco he tenido éxito en la espera.

Aquellos interminables besos fundidos en sus labios de calendario. Aquellas noches derramando mi incontinencia en la cama. Todos los días pensando en ella, y ahora me deja. ¡Anda, su casera! Está limpiando el cristal de la ventana de la sala. Ya decía yo que tardaba. Mira, pone el cartel de “Se Alquila”. Me tomaré otro vino. Apuesto a que no tardará ni tres días en alquilarlo. Bueno, a ese precio, no tardará ni dos. Si me apuras, casi hasta paga porque se lo ocupen. A mi, eso me da lo mismo. Ya tengo ganas de que llegue el nuevo inquilino y volver a empezar. … ¡Huum, el amor, glu-glu-glu, es…uuuhaaah el amor!

 
Estoy seguro que os suena, hace poco de ella. Sí, es el primer LIENZO ESCRITO. Un buen sábado por la mañana nos reunimos Lupe, Miguel y yo a dar una vuelta y en una curva que sube al Elogio del Horizonte de Chillida (el váter de King Kong, como lo llamamos los gijoneses) surgió la idea de hacer micros partiendo de las ilustraciones de Miguel. La verdad que está siendo increíble. Miguel es un gran pintor que está preparando ahora un par de cuadros para dos exposiciones colectivas que se van a celebrar en navidad en Gijón. En cada LIENZO ESCRITO pongo un enlace para su blog, en el que nos deja ver los cuadros según los va terminando. Todo un honor. El nombre a la sección se lo puso otro amigo, maestro también él, Norberto, el lector que filtra mis escritos para el blog, no publico nada sin que él lo lea antes. Me gusta compartir y ser muy amigo de mis amigos. Ahora, después del derrame, sé cuáles son, ya que ellos estuvieron ahí cuando hizo falta, y hago un poco de trampa.
 
Ilustrador: Miguel Jiménez
 
 

4/11/10

EN LA PSIQUIATRA


Todos los anteriores no eran como él. De acuerdo que eran más caballerosos, más dulces, menos machos, pero ninguno se le igualaba haciendo el amor. No era fogoso, simplemente el fuego recorría su cuerpo y quemaba todo lo que estaba alrededor. No era salvaje, nada más me recordaba a la mar en las noches de galerna. No era sexy, aunque me daba alas como ningún otro. Ya sé, amiga Eva, que cada vez que vengo a tu consulta te cuento algo parecido, no lo puedo evitar. Entiéndeme que siempre guarde buen recuerdo de mis escarceos. Una pobre tortuga como yo jamás ha soñado con ligarse a un pedazo de dragón como él. Ayer he sentido el significado de la palabra flotar. He flotado suave y ligera. Es lástima que tenga ese complejo tan destructor. Tu tratamiento lo ha corregido un poco. Pero a veces me dejo ir y me vuelve esa ilusión de que soy una amantis religiosa.


Este fue mi primer micro en castellano. Casi no me acordaba de él y no hace mucho de ello. Cuando me pongo a escribir, las palabras se van uniendo unas a otras y unicamente a la hora de corregir repaso todo el micro una y otra vez. Al parar en mi anhelo de cambiar las cosas, lo guardo en la recámara hasta que sale de su escondrijo y se publica en el blog. Muchas veces no soy capaz de recordarlos. Me gusta entonces volver a descubrirlos, para bien o para mal, que de todo hay. Así soy yo, un maestrón que tiene que organizar todo y hacer las cosas siguiendo un proceso muchas veces cansino. Soy cabezón, muy cabezón. Para algunas cosas es bueno, pero para otras no tanto.

3/11/10

DESCANSE EN PAZ


Esta noche, mientras toda la redacción estábamos corriéndola por los chiringuitos de la zona, un salvaje asesinato ha acaecido en la figura de nuestro jefe y director Antonio del Pino y Unzueta. Muerto a cuchilladas, después de cortarle diferentes zonas de su cuerpo aun vivo, la policía no duda de que se trata de alguna chiquillada barriobajera que apenas ha logrado conseguir el dinero que el finado llevaba en la cartera. Nuestro diario, pequeño en tamaño y grande en corazón, ha perdido a su mentor y amigo que lograba rellenar nuestros favoritos de los ordenadores del trabajo. Tanto nuestra versión en papel, como la de internet (todavía en pruebas), han sufrido el mayor ataque que la libertad puede recibir, la muerte de la única persona que mantenía abierta a la independencia la noticia. En tiempos donde se vende la integridad por un plato de lentejas, donde todos los periódicos pertenecen a grupos de presión y partidos políticos, nuestro diario era un respiro para el periodista de verdad, para el profesional que buscaba no tener ataduras sino deudas, poder ir para la cama con varios chupitos en el cuerpo.



La noticia ha sido recogida así por algunos diarios de nuestro país (sirva sus titulares como una muestra):

El Pis: MUERTO EN MITAD DE LA NOCHE Y DE LA INVESTIGACIÓN DE LA CORRUPCIÓN EN LA OPOSICIÓN.

El Facundo: MUERTO EN MITAD DE LA NOCHE Y DE UN DOSSIER SOBRE LA CRISIS GUBERNAMENTAL.

La Ración: MUERTO ES CON B O CON V, BUENO, DA LO MISMO, LO MATARON.

XYZ: EL REY LLORA POR LA MUERTE DE UN PERIODISTA FIEL A LA MONARQUÍA Y A LA FE CRISTIANA.

Púbico: ATENTADO FASCISTA A LAS LIBERTADES PÚBLICAS DEL PERIODISMO.

Barca: EL MADRID RECUPERA A CRISTIANO RONALDO DESPUÉS DE LA MUERTE DE UN PERIODISTA.

Los hijos del finado, muy lejos de seguir los pasos de su padre, piensan vender el diario apenas hayan leído el testamento y con el dinero que genere continuarán su vida disoluta. Antes que ellos lo hagan, los trabajadores queremos rendirle un pequeño homenaje investigando su caso e intentando llegar a la verdad, aunque sea a medias debido al poco tiempo que nos queda. La policía ha incautado todo lo que podía considerarse importante para el caso, lo fuera o no, mandados lo más seguro por el gobernador civil que le tiene muchas ganas a él y a nuestro periódico dado que seguíamos sus perrerías y sus desenfrenos. Lo que no saben, es que nosotros hemos pasado por esos lugares antes que ellos, arrasando con todo lo que nos pudiera servir para el esclarecimiento de este crimen y salvando de las garras censoras todo lo que pudiera oler a independencia. Antes de marchar a su casa, había escrito su última noticia, que los linotipistas estaban maquetando cuando llegó la policía. Nosotros hemos guardado el original y lo reproducimos ahora:


MADRID SE CAMBIA A LAS OLIMPIADAS DE INVIERNO

Tras el estrepitoso fracaso de la candidatura de Madrid para las olimpiadas, la Ezpez ha decidido presentar a la capital de España para organizar los juegos de invierno. Según la presidenta de la comunidad madrileña, tanto para su partido como para el estado son más adecuados los juegos de invierno que los de verano. El tiempo es mas acorde y la oscuridad más allegada a cualquier político.

Ezpez confía en que gane su nueva candidatura, ya que presenta un nuevo deporte que lleva la denominación de “tira que libras”. Gran practicante de él, la presidenta dice: “La libertad de elegir tu recorrido y el dislate de no tener normas lo hacen excitante y salvaje, tal como mi línea política”. Su partido tiembla ante las posibles consecuencias que esto les puede causar, mientras que sus enemigos de botín se frotan las manos.



Una vez decidido quién y qué va a hacer cada uno, empezaremos a hurgar entre los entresijos del poder y no dudamos que aparecerán los culpables. Decimos en plural porque no nos cabe la menor duda que este crimen ha sido realizado por más de una persona, tanto los ejecutores del mismo como los que lo ordenaron. En la próxima entrega esperamos contarles todo lo acaecido, no dudamos que ustedes lo seguirán.


Antes de que me diera el derrame tenía publicado ocho cuentos, un libro de texto, dos guías didácticas y una tradución. Todos estos libros estaban en asturiano, la lengua de mi tierra. De entonces sé que lo más importante en un escritor es ser sincero consigo mismo, no dependiendo de las tendencias de moda (que duran poco), las normas que dictaminan lo que es correcto y no (porque cambian) y que te digan lo que tienes que escribir. Por eso hay gente en los blogs a los que admiro, son ellos/as mismos/as y dejan ser ellos/as mismos/as a los/as demás. Vive y deja vivir. Anita, por eso me han gustado tus palabras.

2/11/10

CUENTO PROFUNDO



Colorín colorado, este cuento se ha cavado.


En este primer aniversario del blog con cada entrada os voy a contar algo de mi. Empiezo diciendo que mi vida ha cambiado totalmente a raíz de un derrame cerebral que me dio hace cinco años. Era maestro de primaria, especialista de inglés, y ahora soy maestro jubilado por razones de discapacidad. El derrame me dio con una afasia y he tenido que luchar por recuperar el habla, que hoy en día lo está al 100%. Por ello, este blog ha sido un reto para mi, luchándolo entrada a entrada hasta ahora.




28/10/10

MICROINVITADOS

Antes de nada, informaros que la próxima quincena este blog estará de cumpleaños. Cumplirá un año y hará su entrada número cien. Se empezará publicando el día 2 de noviembre un En corto de los primeros, prosiguiendo el 3 con el primer capítulo de la blognovela que se publicó en el inicio, el 4 con el primer microrrelato y el 5 con el primer Lienzo Escrito. La siguiente semana se publicará el día 8 un Sensaciones nuevo (ya que son pocos los publicados), el 9 un nuevo En Corto y el 10 (día que se cumple el año) habrá un micro especial para el día.


Y hablando de los inicios de esta bitácora, Jengibre fue una de las primeras personas que se aventuró a hacer comentarios en este blog, es por lo tanto una persona valiente. Lo demostró con el tiempo, dio un giro a su timón y ha comenzado a escribir micros. Sí, sí, es de los locos que intentan amenizar a la gente en el menor tiempo y espacio posible. Su dulzura se mezcla ahora con gotas del más excelso licor de Microrrelatos. Me sorprendió hace unos días con este micro La Caja de Música, sin traicionar su forma de escribir deja entrever una nueva Jengibre que se vislumbra por su Los Cuentos del Hada Jengibre.


TRILOGÍA DE PARÍS (3): LA CAJA DE MÚSICA


Cada día pasaba por esa calle. A la salida del colegio. Aunque le suponía caminar un poco más. Pero tenía que pasar por el bulevar, tenía que detenerse frente al escaparate de esa tienda. Y allí, en primer plano estaba lo que tanto deseaba. La preciosa caja de música. El regalo que siempre deseaba, pero que nunca recibía. Brillaba, iluminando todo el escaparate. Blanca, con pequeños arabescos dorados. Y esa música, que a pesar del grosor del cristal que la apartaba de ella, podía escuchar con toda claridad. Una música mágica e hipnótica. Sin saber muy bien porqué tuvo el impulso de cogerla. Miró a través del cristal y no vio al vendedor. Se decidió, abrió la puerta, emocionada por poder tener lo que tanto deseaba. La música parecía guiarla en su camino. La puerta se cerró con un golpe seco, pero eso no importaba, sólo deseaba tener la caja en sus manos. De puntillas, se aferró al estante, rozando la caja. Cuando por fin pudo alcanzarla, sintió como si una poderosa fuerza tirara de ella hacia el interior de la caja. Sintió como cayera por un túnel oscuro, perdiendo el conocimiento. Al despertarse, volvía a escuchar la melodía que tanto le gustaba. Pensó que todo había sido un sueño. Abrió los ojos. Un grito escapó de su garganta cuando descubrió que estaba rodeaba de espejos y en ellos reflejada la imagen de una pequeña bailarina, bailando sin parar la mágica melodía.


Rubo es un compañero de ciudad. Recorre las mismas calles, las mismas playas, el mismo muelle..., pero nunca somos capaces de vernos porque jamás nos hemos conocido fuera de nuestros blogs. En Cosechas del 74 escribe algo más que micros, está abierto a todo lo que cae por su pluma y muchas veces es un descanso para el viandante exhausto de tan pocas letras. Cuando le toca al micro escribirse es locuaz, sorpredente o simplemente meditativo. Su estilo es fresco, como la mar que nos baña a los dos. La semana pasada me hizo bajar a la tierra con un micro que me dejó acongojado, despertando en mí el espíritu asturiano de la solidaridad, en este caso de un niño, tan cercano al maestro que soy. La Zorra y el Niño no deja posibilidad al adelanto, así que te dejo leerlo.

La zorra y el niño



El niño, hundido hasta el vientre en el barro, alza la vista. Un amigo reclama su atención desde el cercano terraplén.

"Mira, mira."
Sus manos maltratadas sostienen unas hojas sobadas, restos de una revista del corazón. El dedo índice señala a una elegante mujer que asiste a una fiesta de sociedad.
"Aquí es donde van a parar nuestros diamantes."
El niño esboza una sonrisa, mira a su compañero, exclama con total convencimiento:
"Qué mujer tan hermosa. Me gustaría tener una novia así."

25/10/10

LIENZO ESCRITO

RECATO DIVINO




Su fama de casquivana le persiguía por todos los vericuetos del matrimonio. Su marido compró aquel plumífero para que la vigilara. Nada más que se acercaba a la casa en busca de su mujer, el loro repetía sin cesar las últimas palabras del amante de turno. Por mucho que ella se pusiera a hacer encaje de bolillos, a tricotar o a hacer ensaimadas, el muy cuco le retiraba su soldada, le llevaba a la casa del pueblo unos días y le regañaba.

Pasados dos años, el loro dejó de recitar las palabras licenciosas a las que tenía a todo el mundo acostumbrado. Nada más que significaba una cosa, su mujer se había recatado y comenzaba a ir por buen camino. Se hizo de misa diaria. Por las tardes iba a la sacristía a coser ropa y a planchar para los pobres. Entró como miembro de honor de adoración nocturna y, después de dejarle la cena preparada para su marido, marchaba a tan sacra misión.

En señal de confianza, el marido se deshizo del loro y le compró un collar de diamantes. Sin embargo, ella comenzó a adelgazar y a encerrarse en casa. Su marido le preguntó:

-¿Qué te pasa cariño?

Ella callaba y escuchaba. A lo lejos se oía la voz de la lorita del convento diciéndole:

-Si no vuelve mi loro del alma, tú no rezas con todo dios.


Ilustrado: Miguel Jiménez

21/10/10

SENSACIONES

LA MAR




Ola desolada

de tierra de olvido,

que se acerca y se aleja

afligida.

Ola devastadora

de voz desgastada,

que asciende y decae

cansada.

Ola virulenta,

ola íntima

que parte de su calma

amiga.

18/10/10

MERCADO DE DOMINGO


Miró a un lado y otro, oteando las calles con desconfianza. Lo peor de los robos está en la venta posterior de la mercancía. Pongas donde pongas tus ojos, te va a parecer que toda la gente te persigue. La gargantilla estaba incrustada con ocho diamantes. Ocho diamantes de desconfianza, de intranquilidad, que le alejaban del comprador a cada vuelta que daba por el rastro. Vio al señuelo. No había moros en la costa. Podía entrar en el callejón. Se acercó a la puerta. Una mano le paró. Alguien lo metió en el portal de al lado. Tras una breve lucha, el desconocido lo inmovilizó. Rodeó con sus dedos la gargantilla y el ladrón espiró.


14/10/10

MICROINVITADO

Indio tiene un blog silencioso, sin comentario. Sin embargo, en su sosiego, se esconden auténticas joyas sonoras. No te pierdas No Comments. Cuando menos lo esperas, te hace sentir vivo, ligero, candente, ... y tantos adjetivos más como micros te encuentras en su blog. Cuestión de Gustos ha sido el seleccionado, pero otros muchos estaban ya marcados en una primera lectura. Tan silencioso como su blog, me cautivo sin darme cuenta y ahora le dejo que lo haga contigo.

Cuestión de gustos


Al comienzo todo era muy fácil. Cedíamos en nuestras pretensiones alternativa y sucesivamente. Pero el paso de los años enturbió nuestra relación y ya no nos poníamos de acuerdo ni para elegir el destino de las vacaciones.


Ella siempre prefirió el mar, a mí me gustó desde niño la montaña.


Este verano, decidimos separarnos.


Ella, embarcaría su equipaje en un avión para sobrevolar el océano Atlántico, rumbo al Caribe; a mí me esperarían las cumbres alpinas.


Lo peor es que mientras yo me quedé colgado de una soga, mi sombra en libertad, huyó con gran celeridad.

11/10/10

MINUDANZAS


La llamada fue tardía. En la comisaría sólo quedaba el retén de noche. Cogí el teléfono y la voz sonó callada, como ida. Un hombre había llegado aquella semana a su barrio. En la casa se oían ruidos extraños. Había escuchado en la radio lo del psicópata en la ciudad y correspondía a la descripción de aquel hombre. Colgó. No dijo ni barrio, ni calle, ni casa.


A la semana me volvió a tocar guardia. El teléfono sonó incesante. La voz habló repetida. Afirmó que éramos unos dejados, que no nos habíamos preocupado lo más mínimo del psicópata. Le recordé que no había dejado ninguna dirección y así difilmente lo íbamos a coger. La dio y colgó.

Empezamos la investigación. Se trataba de un hombre de pelo lacio y castaño. Su cara denotaba cansancio. Sin embargo, sólo se le veía salir a la compra por las mañanas y volver a encerrarse en la casa. Después de hacer el seguimiento, el hombre casaba con la forma de actuar de un psicópata. Pereparamos un combinado de policía local y nacional, en sus medidas justas para que no chocáramos e hiciéramos mucho ruído. Entramos por el tejado, el portal y el club nocturno. La puerta cayó. El hombre salió esposado. Los gatos no dejaban de maullar. Pedían leche y su amo no estaba para alimentarlos. Cuando montamos un operativo, no nos andamos con chiquitas. Con un poco de suerte el hombre sólo saldría acusado de pederasta. Por supuesto que era de gatos, pero pederasta. Minudanzas.

Ilustrador: Miguel Jiménez

7/10/10

DUDA EXISTENCIAL



El despertador sonó con más potencia de la esperada. La cabeza apenas puede aguantar el más mínimo ruido. No me acuerdo de dónde puse la espuma de afeitar. La cuchilla, tengo que cambiar la cuchilla. Aquí está la muy ladina, un ligero movimiento y a colocarla en la maquinilla. Me fastidia repartir la espuma hasta en los dientes, debo poner más cuidado.  A empezar el afeitado; siempre lo hago por el cuello para que la espuma no se extienda por mi bata. Pero… ¿qué son esos chillidos? La cuchilla tira de mi mano, se va de mi piel. ¡Condenada cuchilla! Parece como que me tenga alergia. ¡Ah, me he cortado! ¡Maldita bastarda, conmigo no vas a poder! ¡Ah! Vaya tajazo, mejor cojo la toalla para secar la sangre. ¿Pues no parece que está lloriqueando la muy condenada? ¡Lo que me faltaba, una cuchilla pacifista! Conmigo no vas a poder. Te voy a tirar a la basura. Aunque tengo una duda existencial: ¿Dónde te tiro, a la basura para reciclar o a la orgánica?

9/8/10

LIENZO ESCRITO 6

Amigos blogeros, mi enfermedad me obliga a tomar descansos frecuentes y el de ahora va a ser el más largo. Volveré en octubre con mis fuerzas al máximo e imagino con nuevas ideas. Hasta entonces.

JAZZ ACOMPASADO



Aquel club se llenaba de humos ilustrados y ritmos acompasados en un frenético jazz del siglo XXI. Todas las noches recibía al mismo grupo que eclipsaba a cualquier otro de la ciudad. Subían al escenario y lo llenaban con sus notas de admiración. De pronto, sonaba el saxo y todos los dedos tamborileaban en sus improvisadas mesas. Era la estrella. Era la admiración. Era jazz.

El lunes se estrenó con ellos un trompeta. Nadie lo conocía. Era nuevo en la ciudad. Su juventud solfeaba los ritmos antiguos con aire tribal. Los espectadores dejaron de respirar sonoramente y miraron con miedo al saxofonista, icono del club. Nadie hasta ahora se había atrevido a tocar mejor que él. Los dedos osaron cambiar de metal. El saxofonista, con suma vanidad, dejó escapar un silencio que nunca antes se había tocado en la ciudad. Algún bravo se dejó escapar, rompiendo a la trompeta su compás. El saxo lo miro altivo, nadie tocaba una nota sin avisar. El trompetista se mudó de local y ciudad. El saxo siguió deslumbrando a los fatuos del lugar.

Ilustrador: Miguel Jiménez

6/8/10

MICROINVITADO

Microinvitados no volverá hasta octubre, fecha en la que regresará este blog tras un espacio de descanso. El lunes próximo sera la última publicación de esta temporada.

Propílogo edita y es al mismo tiempo. Como buen microrrelatista, sabe utilizar el mínimo de palabras posibles y lo hace de manera sorprendente. Como buen blog, nos invita a recrearnos con su ingenio y gran imaginación. En este micro... Bueno, lo mejor es que no diga nada de este micro y lo leáis.

Prioridades

Sackleby Mundersling abrochó con mimo los botones de marfil de su chaleco mientras tarareaba un breve responso. Hecho esto, alzando el mentón y estirando el cuello, anudó su pajarita de los sábados, la que le había regalado Lady Brumber; elegante y suave, como la pajarita.

Impecable en su traje de tweed, se dirigió a la biblioteca y repasó los sobres lacrados que contenían el pago de sus trabajos recientes. Tomó su maletín de encima de la mesa y echó un último vistazo a la pizarra de tareas:

“Visitar diácono por su cumpleaños.
Comprar jengibre.
Recoger partituras de casa del luthier.
Degollar Lady Jane.
Paseo con Lady Brumber”.

Cerró los ojos y respiró hondo. ¡Cómo odiaba visitar al diácono!

4/8/10

PERDÓNAME POR EXISTIR


Perdóname por existir, por ser, por creer, por amar, por estar. Perdóname por intentar vivir cuando la muerte me habló; cuando tú necesitabas tu doliente amor; cuando el silencio me intento ahogar. Perdóname por haber tenido hombros donde llorar, fuego con que calentarme, pan con que alimentarme. Ya no volveré a ti. Viviré. Amaré. Caminaré. Seré.

2/8/10

LIENZO ESCRITO 5

MALTRATOS



Tú siempre tan callado. Te insultan, te amenazan, se ríen de ti, el caso es meterse contigo, y tú no les respondes nada. Mi madre no hace más que decir que tire ese muñeco andrajoso, que, con la cantidad de ellos que tengo, nada más te hago caso a ti. Si ella supiera. ¿Quién paso conmigo las paperas, la escarlatina y todas las gripes? Tú. Si no fuera por ti estaría todo el día en manos de las criadas, como mi hermano, pero ése por otros asuntos. Anda que no nos las arma mi hermano. Explotó un petardo en tu espalda que me hizo llorar y arañarle la cara. Todavía le quedan marcas. Según mamá van a ser de por vida. ¿Y que me dices de papá? Ni nos mira. Su silencio me hace más daño. Bueno, no. El petardo fue más gordo. Menos mal que tenemos un plan tu y yo. Mi hermano va a ser el primero. Hay que quitarlo del medio antes de recibir la herencia. Van a saber quienes somos.

Ilustrador: Miguel Jiménez

30/7/10

MICROINVITADOS

Juan Vásquez te invita a entrar en La Caja de Arena y tumbarte en ella. Sólo con ese acercamiento puedes tener idea de las sensaciones que guarda en ella. Pero no te duermas, en cada duna hay un Sin Título demoledor y lleno de pureza.


Sin título


Mujeres y niños primero -dijo el paramilitar
 
 


A Chula la encontrarás siempre en su blog, rellenándolo de galletas, de ricas y suculentas galletas para leer. ¿Quién se Come mis Galletas?, se pregunta ella. Nosotros, silenciosos, nos las leemos enteras. Su galleta Escondite nos lleva a unas épocas apetitosas, los juegos de infancia, mezclados con momentos de silencio y solitud.

ESCONDITE



Todos los sonidos proceden del exterior, dentro ningún ruido revela funcionamiento alguno: no hay indicio de relojes, cañerías, electrodomésticos…, ni tampoco se oyen pasos, roces ni alientos. Es la plenitud del vacío colmando cada espacio y el aire contenido se descompone sin dejar huella. Graciela aguanta la respiración intentando oír algo que no sea a sí misma, pero sus pulmones pequeños apenas proporcionan unos segundos previos al mareo por el esfuerzo. Decepcionada, abre el armario en el que se oculta y examina con la mirada el paisaje de siempre, el mismo que dejó antes de esconderse entre los abrigos, y se pregunta por qué nunca, nadie, consigue encontrarla.

28/7/10

PENA DE MUERTE

Gracias a Claudia Sánchez por haberme ayudado a perfilar este micro. Su ayuda ha hecho que su versión nueva esté más compacta.


El carcelero abre la celda y deja salir a la comitiva. Comienza un paseíllo por la prisión, en la que el carcelero, mientras hace girar las llaves, sabe de su culpabilidad por la forma de mirar. Son muchos años trabajando en el corredor de la muerte como para dejar escapar ese detalle. El silencio contempla la marcha del reo. Parecen moverse al mismo compás en cada uno de los túneles por los que discurren. Al llegar a la sala donde se va a realizar el rito, el carcelero jefe, un poco espeso en las deducciones, sabe también de su culpabilidad. El encargado del botón, según lo mira, reconoce su sonrisa de psicópata y se apiada del preso. El sacerdote, con voz cansina, le da su bendición al reo. La muerte llega en ráfagas. Su cuerpo de preso se abandona. Su mente de preso se acongoja. Su alma de hijo preso llora. El ataúd se llena con sus últimos deseos. El psicópata vuelve a sus oficios.

26/7/10

CANTANDO BAJO LA LLUVIA

Lienzo Escrito 4




Entrar en el estudio fue sentirme como una estrella de cine. Un mero oficinista se iba a rodear de auténticas figuras de la interpretación. Les ordenaría las vidas desde mis cuatro paredes: dónde rodaban, con quién, dónde acudían a firmar sus autógrafos,… Pasé por miles de calles habitadas por enormes andamios que las tenían de pie. Vi grandes hangares en los que se escondían casas, hospitales, restaurantes,… Hasta llegar donde me esperaban mis papeles. Justo allí, en una esquina, un hombre bailaba de farola en farola bañado por mangueras de lluvia. No parecían filmarle. Nadie gritaba: ¡Corten! Pero él no paraba de danzar, recorriendo las farolas una a una y volviendo a empezar.


Diez años después, nadie parece saber que hace aquel hombre allí. Ni jefes, ni subalternos, ni pinches conocen la razón de tanto baile bajo la lluvia. Removí archivos. Repasé paso a paso las agendas de actividades del estudio. Bajé a las cloacas de aquel mundo de sueños. No encontré ninguna explicación a tamaña actitud. Ni los sindicatos tenían constancia que hubiera alguna protesta prolongada en el lugar.

Me mandaron tirar papeles viejos. Los revisé antes de hacerlo. Allí encontré una hoja de despido sin firmar. Un actor secundario iba a ser despedido pero nadie se acordó de firmarlo. No paró de recibir nóminas. Ni de ir a trabajar. Y mucho menos de bailar.

Ilustrador: Miguel Jiménez

23/7/10

MICROINVITADAS Y PREMIO PARA COMPARTIR

Esta es una de las veces que te apetece callar y que hable el micro. Eso se le da bien a Maite, hacer hablar a los micros. Su blog Historias Mayúsculas en Porciones Minúsculas está ahí para dejarse querer, para entrar y beber una caña de microrrelatos. Ya estás tardando.


PARADOJA


Él calló para evitar de esa forma sus lágrimas, mientras ella, en soledad, lloró porque él no le hablaba.
 



Claudia Sánchez es una mujer hecha para los Cortitos. Entrar en su blog pide hacerlo con tranquilidad, con sosiego. No es bueno mirar sólo el último, Claudia es mucho más que su último microrrelato. Con "Adoración" nos inunda de arte: arte sacro, arte afanando y arte escribiendo.
 
Adoración




Un par de piedras planas encastradas en los ojos, donde había esmeraldas y los caracolitos engarzados en los huecos del manto, donde estaban las perlas y rubíes, fueron las pistas que llevaron a los investigadores a rastrear en la playa lindera a la iglesia.

En una de las grutas naturales formadas en las rocas, encontraron el botín. Un semicírculo de velas ardientes custodiaba una imagen de la Virgen del Rosario. Hecha de barro por manos inexpertas, presidía un improvisado altar de lajas y restos marinos. Un grupo de niños harapientos la adoraban detrás del círculo candente. “¿No es hermosa nuestra madre?” preguntó una niñita de cara sucia a los uniformados. La cristalina esperanza que refulgía en aquellos ojos barrosos les anudó la garganta y la culpa. Se retiraron dando por concluida la búsqueda y cerrando el caso. Más ligeros de conciencia, sentenciaron: “La iglesia bien puede reponer las joyas”.

En la gruta, los niños ya se han bañado y vestido y están colgándose las mochilas. Sus padres encabezan la fila india. “Apúrense niños, que la próxima Iglesia queda a dos kilómetros por la playa. Llegaremos justo al anochecer.”




PREMIO PARA COMPARTIR

Claudia Sánchez me acaba de distinguir con el Premio Dardo y Blog de Oro, con el objetivo de difundir y fortalecer los lazos entre blogueros del mundo. No quiero hacer una post nuevo porque les rompería a mis lectores poder disfrutar de estas dos microrrelatistas de primera, así que hago este añadido. Ahora debo de transmitirlo a 10 blogs que se dediquen a la literatura breve para motivarlos en su empeño, para que sepamos que no estamos solos, que al lado hay un compañero o compañera escribiendo también. Sólo lo puedo dar a 10, así que no son suficientes para tanto blog que visito a lo largo de la semana. En uno de ellos, el de Jengibre, no se ha escrito cuentos breves todavía, está en ello, así que se lo doy para animarla a dar ese paso tan pequeño y tan de gigante. Mis 10 blogs son:













Gracias Claudia por alegrarme el día. Más que premio, lo tomo como un regalo que me anima a seguir adelante. Es maravilloso este mundo del microrrelato, pero creo que ahora deberíamos intentar llegar a cuanta gente sea posible para que nos lean a todos.

21/7/10

SENSACIONES

Quiero empezar aquí una nueva sección un poco alejada del micro. En ella voy a desnudar  sentimientos, olores, palabras, corazones... Espero que os guste.

INVÉNTATE UN CIELO



Invéntate un cielo que me haga olvidar la tristeza que rodea mi vida; que me haga besarte una y otra vez; que tu carne se erice con la mía. Invéntate un cielo donde tus caricias me sorprendan en lugares insospechados; que vibre salvaje dejándome ir a tu sexo; que mi amor sea tu amor. Invéntate un cielo que no sea ese infierno en el que me sumes cada día. Invéntame un cielo donde no me pegues.

19/7/10

LIENZO ESCRITO

PEQUEÑA NECESIDAD



Aquí hay uno que dice tener un físico cariñoso. ¡Anda que no tiene delito la cosa: físico cariñoso! Me imagino esta página del periódico titulándose “contactos de físicos cariñosos” o “contactos cariñosos” a secas. ¡Pobres sadomasoquistas…! Condenados por este rotativo al olvido eterno con un simple adjetivo, se marcharan a donde haya anuncios como el siguiente: Culturista, 22 durísima. Me excito sólo de leerlo. Una no está acostumbrada a estas cosas, ni siquiera cuando estaba casada. Bueno, cuando estaba casada lo que veía no llegaba a 22. Y lo de culturista, digamos que no se acercaba ni a culturata de las páginas de cultura de El País. ¡Anda que éste…!; se parece a un anuncio sobre vacas: superlechero. ¿Después del acto nos tomamos una leche merengada? ¡A que cosas se ve una obligada! Todo por la necesidad que siente una, que no piensen que sólo ellos tienen imperativas exigencias corporales. Mira: brasileño, mulato, polaco, bisexual… Bueno, bueno…, como si hiciera falta tanto. Si yo tan sólo quiero disfrutar de una pequeña experiencia. Si lo único que necesito es un hombre con el que poner en práctica mis instintos de viuda negra.

Ilustrador: Miguel Jiménez

16/7/10

MICROINVITADOS

Martín Gardella tiene un blog al que siempre le echo un ojo cuando tengo ocasión. El Living sin Tiempo recoge micros de los que siempre tienes algo que aprender. "Ella I" es uno de ellos, según empecé a leerlo me enganchó por su inmediatez, siempre jugando con el difícil arte de decir con las mínimas palabras.

Ella I

Ella se muestra inmutable cuando le digo que la extraño. Como si no le importara todo el amor que le confieso a diario, sólo esboza una sonrisa, encantadora y desafiante, desde el frío portarretrato.



Siempre es un buen momento para encontrarse con Virginia Vadillo. Andar por los blogs te hace encontrarte con buenos micros, entrar en El Ojo que te Ve, además, te hace recibir buenas vibraciones. "Desencuentros" nos cuenta una historia cotidiana, una historia llena de su autora. Su mundo es un mundo normal donde ocurren cosas que te sorprenden.

Desencuentros


El metro es un lugar de encuentros.

Yo iba en el vagón que se paró justo delante del banco en el que él estaba sentado. Leía tranquilo, y ni se inmutó con la llegada del tren, casi podría decir que ni siquiera oyó el estruendo de las cadenas, de los frenos apurando en el andén. Siguió allí sentado, y el metro arrancó y yo me quedé boquiabierta. Porque era él. Aunque esta no era su ciudad, ni su hora, ni su lugar, ni su vida. Pero el metro es un lugar de encuentros, y él tenía que estar allí, donde yo, al alcance de mi mano.

El tren se metió en el túnel y su imagen se borró, como si nada. Supongo que lo perdí para siempre o, al menos, para otra buena temporada.

El metro es también un lugar de desencuentros...




Hoy se rompe la norma de invitar micros. Lo he hecho a causa de un haiku reivindicativo. Es un haiku que me revolucionó las neuronas el viernes pasado. Su autor: Torcuato; su blog: Todo Nuevo bajo la Luna. Nos recuerda lo crueles que podemos llegar a ser, sin importarnos siquiera los niños.
Haiku 5

Pisan las minas

En el campo florido

Mueren los niños

14/7/10

MANADA DE DOS

Me ha sorprendido tu llamada. Nunca lo haces cuando estoy en la casa del pueblo. Sonó y sonó el teléfono, excitándome hasta la saciedad. Me creció el pelo y los aullidos encendieron las luces de las casas colindantes.


-Nor, organiza la partida de caza. Los lobos han vuelto.

Cogí el coche y volví para la ciudad. Adiós a mi semana de descanso después de un arduo mes saliendo de compras. No sé como pude equivocarme de cruce. Paré el coche y eche a correr por el monte. Siempre me llamas cuando estoy en casa en la ciudad. Cuando la gente puede pensar que es la televisión. Las lamidas me eran conocidas. Empezaron a rozarme por mis orejas. No paré, mis zancas me llevaron al bosque. Allí me paraste. Te reconocí. Nuestros ojos se juntaron. Un disparo nos rompió la concentración. ¡Qué duros son los caminos cuando falla el amor!

ANTÓNIMO BÍBLICO


Amor es antónimo de amor.

12/7/10

LIENZO ESCRITO

MI PADRE



Me gusta jugar con mi padre. Mi mamá siempre está ahí, pero mi papá aparece cuando es importante. Las batallas a cosquillas son mis favoritas. Mis manos intentan cogerle cuando las suyas ya me dominan y me someten. No puedo parar de reir. Es extraordinario. Los pocos días que me trae al cole, me compra cromos, chuches y algún que otro tebeo. Es único. Ahora está en uno de sus viajes de negocios. Cuando sea mayor, voy a ir yo a los viajes para que él pueda descansar. Ayer vi a un señor que parecía su hermano gemelo. ¡Anda! Y la que iba con él, vaya como se parecía a usted, profe. Acabo. ¡Mi papá es el mejor!

Ilustrador: Miguel Jiménez

9/7/10

MICROINVITADOS

Esta semana son tres los microrrelatos que he invitado. El primero es de Su, con su blog Aprendiz de Palabras. Su micro "Cartas" logra con su sencillez de hechura impresionar al lector. Es un micro para disfrutar leyéndolo.
Cartas


Todas las mañanas esperaba con impaciencia la llegada de su cartero. A veces incluso no podía evitar esperarle con la puerta abierta cuando los perros de los alrededores la avisaban de que se estaba acercando, le encantaba ver su cara de sorpresa al verla esperándolo. Le hacía mucha ilusión que alguien a quien apenas conocía fuera capaz de expresar sus sentimientos a través de hermosas cartas anónimas de amor.

Todas las mañanas veía como se le iluminaba la mirada cuando abría su puerta y recibía aquella carta. Había ocasiones en que ya incluso abría antes que le diera tiempo de tocar en ella. Cada día se enamoraba más del brillo de aquellos ojos cuando leían las palabras de amor anónimo que él mismo escribía. No pasaba mucho tiempo allí, el justo para que ella abriera el sobre, leyera y pudiera observar como, según iba avanzando, se le iba iluminando su rostro. Cada vez que ella le confesaba la mezcla de sentimientos que le generaban esas cartas, se le hacía un nudo en el estómago.

Un día fue ella la que le entregó una carta a él. En ella sólo unas palabras: “¿Te apetece un paseo por la playa?”
 

TR tiene en su blog En Pocas Palabras algo que a todos nos gustaría, aplomo a la hora de escribir y decir. Su micro "Navajas y Burdeles" te mantiene en la intriga hasta dar con su respuesta. No sobra ni falta palabra, están todas colocadas en su justo sitio.

Navajas y burdeles

Cuando el barbero cerceno de un navajazo certero, la patilla y la oreja a su cliente, este dio un grito estremecedor.

El mismo grito que dio en el burdel Rachel, cuando abrió aquel regalo.


¿No te gustaría contar ovejas blandas y esponjosas? Jesús te da esa oportunidad en su microrrelato aparecido en Intitulado. Con "La Cuarenta y Tres" te retrotrae a los cuentos que nos contaban de críos antes de irnos a dormir. Con la candidez que tenemos de niños, el micro te envuelve en el mundo de contar ovejas.

La cuarenta y tres


Los párpados me pesaban como estores de plomo. A punto de traspasar el umbral del sueño y quedarme dormido, la ovejita cuarenta y tres tropezó con el último listón de la cerca y se lastimó el hocico y dos patas. ¡Quién podría abandonarla así, entre balidos de dolor y miradas de súplica! Y como buen pastor decidí ayudarla. Eso sí, luego tuve que comenzar de nuevo el recuento.

5/7/10

LIENZO ESCRITO

Con el de hoy, se empieza una colección de microrrelatos en los que el dibujante Miguel Jiménez me envía una ilustración y yo escribo su historia. Miguel Jiménez es un gran pintor de origen sevillano y hoy en día afincado en Gijón, que me honra con su trabajo y su colaboración.


AUSENCIA



Hace dos días que he echado en falta su presencia. No me coge el teléfono. Ni me contesta al microlarbi. Ni saca a su perra a pasear. Ni que decir tiene que no va a su oficina. Y aunque consumo las horas en nuestro chiringuito de al lado de casa, tampoco he tenido éxito en la espera.

Aquellos interminables besos fundidos en sus labios de calendario. Aquellas noches derramando mi incontinencia en la cama. Todos los días pensando en ella, y ahora me deja. ¡Anda, su casera! Está limpiando el cristal de la ventana de la sala. Ya decía yo que tardaba. Mira, pone el cartel de “Se Alquila”. Me tomaré otro vino. Apuesto a que no tardará ni tres días en alquilarlo. Bueno, a ese precio, no tardará ni dos. Si me apuras, casi hasta paga porque se lo ocupen. A mi, eso me da lo mismo. Ya tengo ganas de que llegue el nuevo inquilino y volver a empezar. … ¡Huum, el amor, glu-glu-glu, es…uuuhaaah el amor!

2/7/10

MICROINVITADO

Un grito certero que a muchos nos gustaría dar. Cuando lo leí, pude sentir toda su fuerza ya solo en el título. Lejos de este micro están las grandes palabras que a veces decimos. Es sincero. Es escueto. Es un grito lleno de vida en plena muerte. Me gusto. Estaba en "El blog de Pablo Gonz", un blog variado dentro de los micros, que entras en él con la tranquilidad de saber que vas a pasar buen rato. Gracias por cedérnoslo cada día Pablo Gonz, creo que su frescura nos permite sentarnos con los pies para arriba y mirarlo ilusionados.


¡ME CAGO…


…en la reencarnación, en la transmigración de las almas y sobre todo en la puta disolución elemental! Esto no puede ser. Claro, sin necesidades corporales. Y en una postura muy cómoda. ¡Pero a ver qué coño hago yo ahora, metido en esta caja, hasta el fin de los tiempos!

PABLO GONZ

30/6/10

MICRORRELATO VIAJERO: LETRAS EN LA ESCUELA


Nada más llegar nos repartieron una bolsita que contenía el abecedario. Al cabo de un tiempo, el maestro hizo tres grupos. En uno, colocó a los que creían dominar el juego de la escritura y sacaban de sus bolsas novelas titánicas. En otro, dispuso a los que bailaban tangos con las letras creando poemas.
En el último grupo nos pusieron a nosotros. Perspicaces, nos dedicábamos a pasarnos breves notitas en clase para suscitar emociones en otros.
Éramos los microrrelatistas.

Anonima Mente


(Mandado en una postal de la Toscana como microrrelato viajero.)

27/6/10

RETO DE PAREJA


Me has retado a decirte qué cosas malas veo en ti. La verdad es que lo tengo muy difícil, por no decir imposible. En ningún momento puedo decir que tu cara tenga alguna imperfección, es más, tu rostro es de lo más normal que me he encontrado. Cada vez que mis manos recorren tu cuerpo, tiemblan de amor y gozo. Mi máxima aspiración consiste en que llegue la noche, meternos en la cama y sentirte respirar, cogerte por cada esquina, penetrarte como un niño, sentir como fumas el cigarrillo, que te quedes dormida y yo escuche tu corazón a mi lado. Sabes bien que es un reto imposible. No puedo decir que vea algo malo en ti. Tampoco lo veo bueno. Sabes de sobra mis fallos. Sin embargo, sí siento tus mentiras. Conozco cada matiz de tu voz. Cada escondrijo donde pones esa pronunciación egoísta, mezquina, falsa. Esa forma que tienes de salirte siempre con la tuya. Como ves, no puedo decir que te vea cosas malas. Ver no te las veo. Simplemente te las siento.

25/6/10

LA TAPA DEL AGUA


Salió de su casa a por el pan. Parecía jugar. Cada vez que se encontraba con un tapa del agua, la niña saltaba a la pata coja. Quién la veía, decía que eran cosas de niña. Pero ella, sabía hace tiempo que si lo dejaba de hacer su madre moriría. Iba concentrada. Dando saltos una y otra vez. De repente, vio a otra niña haciendo lo mismo. Ambas corrieron a la tapa siguiente. Chocaron y cayeron al suelo. Las dos lloraron desconsoladas. Una señora que las vio, dijo:


-Tranquilas niñas, no ha sido nada.

Lo que no había entendido la señora era que ambas estaban de luto.

(Este micro participó en el Vendaval de Microrrelatos y forma parte de los 101 microrrelatos publicados en mi blog en asturiano)

23/6/10

MICROINVITADO

Muchas veces en los blogs nos confundimos con nuestros papeles: escritor, crítico y lector. Cuando uno escribe, es el escritor; en sus manos está el llevar el relato con unas manos u otras, nadie sinó él puede elegir. Cuando uno va de crítico, dice que mal lo ha hecho el escritor y de vez en cuando lo critica positivamente. Al lector le queda el placer de decidir qué lee y cuándo, disfrutando y reinterpretando los mundos escritos por el autor.

No sabemos distinguir nuestro papel y mezclamos el del escritor con el del crítico y el lector.

En esta sección que empiezo hoy, soy lector. No voy a escoger los microrrelatos porque estén muy bien escritos, acaben según a mi me parece o sean correctos. No pretendo eso. Si lo hiciera, querría decir que soy un gran escritor con el truco para la Literatura con mayúsculas, y no es así, creo que nadie lo tiene y por eso se tiene que trabajar tanto. Simplemente voy a publicar los microrrelatos que han conectado con el lector que hay en mí, que me ha gustado echarme un tiempo con ellos, no porque sean los mejores ni los más de mode, sino porque me llegaron de alguna manera.

Hoy empiezo con un amigo, Jesús Contreras, que lleva un blog muy sugerente y del que gozo cada vez que entro en él. Intitulado sería el blog que me gustaría escribir, porque conecta perfectamente con mi yo lector y, a la vez,  muchas veces es capaz de sorprenderme. Éste que he elegido, no sé si es su mejor micro, ni me interesa, sé que me ha hecho tilín recientemente.


Calentona


Con una calentura de caballo, la lúbrica mosca se subía por las paredes al no encontrar en toda la mansión a ninguna otra con quien desahogarse. Ante tal apremio, sin tan siquiera desnudarse, se puso a fornicar con su propia sombra yacente sobre el flamante mantel de rosas rojas y rosas. Pero cuando estaba a punto de alcanzar el ansiado clímax, la diligente doncella apagó sin ninguna mala intención las luces del comedor, y cerró la puerta.

21/6/10

AVANCES


Nunca pensé que fuera a decir esto, pero la vida cambia que es una barbaridad. Los avances se quedan anticuados por los que llaman de nueva generación. Los de nueva generación por los de última onda. El caso es que de un día para otro, lo que has comprado se queda anticuado.


Ayer mismo, dentro de la inopia donde estoy metido, han lanzado lo más moderno en teléfonos: Compartimáx GLH. Me entero. Lo compro y lo pruebo. Me pongo todo nervioso pensando lo que puedo hacer con él, así que decido dejarlo para hoy. Lo enciendo. No funciona. Lo intento de nuevo. Me da aviso que el celular es ya de otra persona. No puede ser. Voy a la tienda. Hay una cola enorme. Espero paciente. Me dice la operaria que mi teléfono ha sido abducido. Lo más chic en móviles da la posibilidad de hacerte con el celular de tu enemigo más próximo. ¡El bandido de mi perro, con eso de lanzar aparatitos para animales, se ha comprado el móvil con mi Visa oro!

18/6/10

PENA DE MUERTE


El carcelero abre la celda y deja salir a la comitiva. Comienza un paseíllo por la prisión, en la que el carcelero, mientras hace girar sus llaves, sabe de su culpabilidad por su forma de mirar. Son muchos años trabajando en el corredor de la muerte como para dejar escapar ese detalle. El silencio contempla la marcha del reo. Parecen moverse al mismo compás en cada uno de los túneles por los que discurren. Al llegar a la sala donde se va a realizar el rito, el carcelero jefe, un poco espeso en sus deducciones, sabe también de su culpabilidad. El encargado del botón, según lo mira, reconoce su sonrisa de psicópata y se apiada del preso. El sacerdote, con su voz cansina, le da su bendición y le pide al del botón que lo haga despacio. Se sienta. Sonríe a un lado y a otro y aprieta ese botón imaginario que le da la virtud de estar por encima del bien y del mal.

14/6/10

MISIÓN SECRETA


La noche está fría pero yo no voy a dejarme vencer. Perseveraré, no moviéndome de mi escondite y esperándolo impasible. Desde hace meses que quiero hacerlo, así que hoy no voy a dejar pasar la ocasión. Lo veo pasear cada noche con un perro distinto, entra en la casa vecina, pasa una hora y vuelve a salir con el mismo perro. Por el lugar vi pasar por lo menos a doscientos perros distintos. Algo se trae entre manos, nadie me va a cambiar en mi convicción, tanto perro no puede traer nada bueno. Ahí está, con otro perro. Mejor me acerco para ver en primera fila el acontecimiento.


Vaya, vaya. Se va al jardín. Lo veré mejor desde el mío. ¿Qué es aquello que se ve allí? Parece una especie de nave en pequeño. Se lleva al perro hasta ella. Anda, caray. Mira tú, lo que era. Esas garrapatas parecen bajarse del perro por aquellas escalerillas. No son finas ni nada. El perro parece un avión. ¿Qué es eso? Parece que la nave cierra sus puertas. Bueno, lo que sea que las garrapatas han utilizado para entrar en esa especie de huevo. Empieza a echar humo. Seguro que volara por el cielo hasta dejar la atmósfera. No soy zote ni nada, se van al centro de la tierra. No. Déjenme. Es que no lo ven. Dejen ya las jeringuillas. No ven que…, no ven…, no.

10/6/10

NANORRELATOS ENCADENADOS



FE

La beata vio una víbora en el espejo del confesionario.

ESPERANZA

La víbora se alejó de la sacristía sin su misal.

CARIDAD

El monaguillo se sobresaltó cuando la víbora se acordó de su misal.

7/6/10

GRANDES HAZAÑAS


Lo conocí al servicio de su majestad el zar. Venía al pueblo a descansar de las fiestas en los salones de San Petersburgo. Por las noches, mientras mis padres realizaban sus últimas tareas, me colaba en su salón, lleno de volutas de humo que salían de su pipa. Me miraba sonriente y me contaba hazañas increíbles: carreras en caballos salvajes, trineos en tempestades de nieve, cacerías con su majestad y miles de historias que me hicieron feliz en mi infancia. La juventud fue distinta. Conocí su látigo, sus órdenes y sus castigos. Nunca vi persona más cruel.


Ahora, en plena revolución, lo iba buscando por toda la ciudad, con ganas de revancha. En cada palacio, casa señorial o refugio, me hizo escudriñar hasta el más pequeño escondrijo. Llevaba su látigo, para que conociera en sus propias carnes lo que sufrió mi padre antes de morir desangrado. No hubo suerte. No lo he encontrado. Así que bebamos para olvidar.

-Hombre, gracias, hijo, por traerme mi látigo. ¿Qué sería de un buen bolchevique sin su sagrado látigo? ¡Qué tiempos aquellos en el pueblo …!

3/6/10

IMPOTENCIA



Lloro de impotencia. Impotencia porque las normas sociales estén así en mi país. Impotencia porque mi padre haya muerto cuando yo apenas he cumplido los treinta y seis años. Impotencia porque no me ha dado tiempo a despedirme de mis compañeros de francachelas. He vestido mi traje negro, he ido al cementerio y he visto como han enterrado al egoísta de mi padre. Ahora me voy a dormir. Mañana tendré que sustituir a mi padre en el trabajo. Así está establecido. Su despacho será mi despacho. Su ordenador será mi ordenador. Su secretaria será… Mejor que me vaya a dormir. Mañana me tendré que levantar temprano.

1/6/10

ESTE NO ES MI TÍTULO

Anonima Mente ha convocado esta semana una reunión de micro-monólogos. No me pierdo ni un minuto para participar. Da la casualidad que tenía este micro preparado que entra dentro de las características. Es un homenaje al Nonsense inglés que quería hacer y en buen momento lo hago.



Es extraño. Cuando me leo, no reconozco mis palabras. Quizás alguien ande con mis escritos. Por ejemplo, esta novela me parecía más larga. Es más, Ana Karenina nunca tuvo un amante. Su marido, Sherlock Holmes, nunca se lo permitiría. Un gran samurai como él no puede tener esposa disoluta. Tengo que decirle al Principito que compre el papel en otra pastelería. Estos pétalos no los deshoja ni Cervantes.