29/7/11

MICROINVITADOS

Nicolás Jarque escribe los micros con detenimiento, incluso cuando son cortos como éste, los saborea y los deja reposar. No es el único, pero como todo en esta vida, cada uno lo hace con su estilo y el de él lleva el trote del caballo, seguro pero distinto acorde a la filigrana que quiera hacer. El Rincón de Nicolás también se deje visitar, tómatelo con calma y dile que vas de parte de la perseverancia, serás bien acogido. Inmortal es un corto, que como todos los de Nicolás, se hace grande. Te dejo en su compañía.


Inmortal

Recibió el título que le acredita como inmortal el día en que superó con notable el intento de suicidio número 100.


MA escribe sus micros en la cama, lugar donde se encuentra a las mil maravillas. Poca gente puede escribir con tanta maestría relatos tan escabrosos, les da ternura, les deja circular por la almuhada y cuando se bajan a mitad de la sábana, los llama y se dejan querer. Explotar en el Vacío te dejará seducir y te llenará las horas de amor. Olvidar tu Mirada va a dejar la tuya cálida.

OLVIDAR TU MIRADA

Tú nunca me viste, pero yo estaba a vuestro lado mientras os manteníais la mirada en ese estúpido juego de coqueteo adolescente. El bus escolar curvaba, y vosotros os mirabais sin pestañear; el bus escolar cogía un bache, y vosotros os mirabais sin desviar los ojos; el bus escolar frenaba, y sin apartar la mirada, él lagrimeaba mínimamente. Tú ganabas. Y yo, a vuestro lado, invisible, sin entender que había hecho él para tener el derecho a bucear entre las algas de tus ojos.
Después de esa tarde, algo cambió. Yo continué igual, invisible ante tí; tú, oculta en los pliegues de mis sueños, para siempre.
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27/7/11

A ROSA




Viento afrutado
que dibujas Rosas en las esquinas de tranquilidad,
sopla lento en tu tierno vagar.
Ventilador de olas torcaces
que escudriña el aire entre las esquirlas de coral,
sopla suave en tu plácido parpadear.
Huracán de razones
que escribe crepitando entre las sonrojadas nubes,
sopla amable en tu cariñoso palpar.
Sopla entre las caricias de balcones,
andares de ojos azules
y sentires de Rosa en tu ojal.



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25/7/11

ABANDONADO




Cierra la ventana, cansado de mirar por ella, y se esconde tras los visillos mientras deja caer lágrimas de sonora distancia. El correo le hizo saber su categoría de abandonado. Ella dejó su lecho para agazaparse entre los mimos de un amante, más firmes que los suyos, siempre dolientes y apenados. Nunca fue capaz a tomar una decisión; repetía una y otra vez sus dudas, sus desvelos. Era un infeliz: perro herido necesitado de grandes lametones. La carta llegó a su piso armando un estruendo silencioso, lo dejaba, se marchaba de su vida sin apenas dejarse ver. Sus ojos no querían posarse por la herida carta, el raspón dentro de su alma lo dejó apesadumbrado. El sobre traía el remite al que le tenía que mandar sus cosas: su ropa, su tocador, su colección de postales, sus bombones inacabables, sus joyas valiosas, su maleta italiana, su suave visón, sus chinchillas calentando el sofá, su cuchillo…



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22/7/11

MICROINVITADAS

Ángeles Sánchez hace que sus microrrelatos sean poesía. Con eficiente precisión va hilando sus narraciones como si de una telaraña se tratase, logrando que cada hilo esté en su lugar. En Mundo en un Grano de Arena encontrarás esas historias que deseas leer, que deseas desgranar, que deseas escudriñar. Aspiraciones en un micro que se deja querer, ya me contarás al leerlo.



ASPIRACIONES

El pez de colores está perdiendo sus escamas. Flotan en el agua como pequeños confetis de una fiesta terminada. Caen al fondo. Se mezclan con la arenilla en un abrazo improvisado. El pez sube a la superficie, desnudo.
Toma aire.
Se contonea queriendo escapar de su jaula líquida. Quiere volar. Sus aletas flotan y por un segundo asoman al falso horizonte.
Se cree pájaro.
Y muere.
Ahogado.



Gala(tea) hace que sus poemas sean microrrelatos. Con ella comienza a invitarse a Microinvitados a gente que escribe sus sensaciones, sus sonoridades, sus arpegios de palabras; con ella verás la palabra en su esencia, dibujando razones y escribiendo primeros planos. Galatea y el Efecto Pigmalión te va a llevar a parajes de vida, de autora. El Paseo... está aquí para que lo mimes, no me lo arruges mucho.



EL PASEO



Esta noche te pienso... sin descanso, sin razón ni motivo aparente.

No encuentro el sueño... y la oscuridad, con su manto concluyente no hace mas que engrosar tu recuerdo en mi mente...

Esta noche te pienso... solo eso...

Queria hacerte conocedora de este suceso...

Te regalo un paseo por la playa... al ocaso del sol... ¿quieres nena? anda... no digas que no...





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20/7/11

DISTANTE SONAR



Distante sonar que recuerda mi carricoche en el paseo de los álamos, balanceándose por los iracundos baches, con mi niñera colocándome los rizos mientras mi hermana pellizcaba mi mano.

Distante sonar que pellizca a mi niñera mientras mi hermana lanza mi carricoche por el paseo de los álamos, no recuerdo si los rizos se balanceaban en los iracundos baches o yo los colocaba sobre mi mano.

Distante sonar que balancea iracundo a mi hermana mientras la niñera me coloca los rizos y recuerda que mi carricoche quedó en los baches que hay cerca del paseo de los álamos, yo, mientras tanto, lanzo mi mano hacia ella.

Distante sonar que lanza a la niñera al paseo de los álamos a enseñar su pelo rizado, mientras yo pellizco a mi hermana en la mano y recuerdo aquellas épocas de carricoche, donde lo balanceaba por los baches, que iracundos me frenaban.

Distante sonar que…




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18/7/11

VIDA DE BRUJA




Su gato y su escoba estaban siempre a la entrada de su despacho de bruja profesional. Dentro, siempre había un caldero con alguna pócima fraguándose y el libro de la perfecta bruja horripilante. Sus cavernas wifi se abarrotaban de clientes que deseaban que les hiciera algún trabajo sin importancia que acabara con algún enemigo. Rurú, que así la llamó su madre una noche de aquelarre, recibió un día a un cliente con una hermosa verruga que la hipnotizó con su presencia. Sintió como su corazón se ablandaba, su gato la arañaba y su escoba la engañaba. Los males de ojo se incrustaban en su alma, los conjuros especiales para tuertos la dejaban ciega por horas y los rayos destructores acababan con su permanente. Lisiada, y casi sin aliento, cerró su despacho y lo vendió a una hermosa ejecutiva que lucía una gloriosa verruga. Cuando se iba para una asilo de brujas, vio a la ejecutiva llamarla y decirle:

-No me hacen falta su escoba y su gato –sacando su aspiradora y un pequeño tigrillo. Y es que la vida cambia que es una barbaridad.



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15/7/11

MICROINVITADOS

Cada vez que abro los blogs, mis blogs de lectura, tengo la mano preparada y mis pensamientos Van al Aire. La frescura de sus entradas, en su mayoría poéticas, me hacen correr por ellas arriba y abajo, alegre de estar otra vez con Rosa. Sentirse a gusto apenas empiezas la lectura, en casa, con los pies subidos a la mesa y una sonrisa cómplice con su autora. La Niña Rota es un micro inquietante, que te enseña el significado de la palabra desasosiego. Ya me callo, que has vanido a leerlo.



LA NIÑA ROTA


Un día cualquiera, como tantos otros, vino a nacer en un minuto La arroparon con caricias, besos amorosos y dulces palabras.
La amamantaron con genio y decisión, quizás con demasiado genio, algo que le pasaría factura a lo largo de su vida.

La vistieron con ropas bonitas que hacían que luciera guapa y graciosa, La mostraron por las calles y causó admiración por donde pasó.

La niña de gesto dulce y grandes ojos miraba todo con asombro, alzaba sus manitas y lucía su sonrisa para captar la atención.

Le regalaron un caballito de cartón y trotó con él por su imaginación, cuando se cansó lo destripó y comprobó con rabia que no había nada dentro. Su curiosidad la llevó a romper muñecas, relojes, cajas de música y todo lo que caía en sus manos.

Se sentía frustrada, quería entender como funcionaban las cosas, quería encontrar su alma y lo único que conseguía eran regañinas.

El afán de romper y las rabietas por no conseguir sus propósitos hicieron que su ceño estuviese continuamente fruncido.

Ya no llamaba la atención, su adusto gesto repelía las caricias, las palabras de cariño y las miradas dulces. ¿Qué le pasaba? Eran tan fuertes sus ganas de destruir que no podía evitarlas, la dominaban. Sabía que no estaba bien, pero no podía parar.

ROMPER, ROMPER, DESTROZAR.

Ya no quedaba nada, nada para manipular, ni siquiera el cariño de sus padres ¿Qué hacer?

Fue hasta la cocina abrió un cajón y lo vio, brillante, afilado y no lo pudo evitar, lo cogió.

En su habitación, entre muñecas rotas, hojas de cuentos arrancadas y marchitas, cuentas de colores desperdigadas, lo decidió.
Miraría debajo de su piel. Eso haría. Cortó, cortó, hurgó y revolvió. Ríos rojos inundaron su habitación.
Se fue durmiendo, desdibujando. Y allí quedo rota, como sus juguetes y sus cosas.


Su nombre de blog deja claro desde el primer momento lo que vas a encontrar: Sucede que no me Canso de SER. Ser un escritor como la copa de un pino, gustarle las historias truculentas y bordarlas, descifrar en su blog el secreto de la palabra... Sucede te regala sus micros con la generosidad de un gran relatista. Demostración Empírica es un micro que sirve de tarjeta de presentación, podía haber elegido muchos de ellos, de echo me costo escoger, leelo y disfruta.

DEMOSTRACIÓN EMPÍRICA


El aire quema aquí dentro. El invariable tono de su voz y lo poco que me seduce lo que cuenta, me inducen a un incómodo letargo. No lo aguanto, así que poniéndome en pie, y después de disculparme, me marcho. Kant, que sabía tanto como yo de la predisposición del hombre al mal, también se habría levantado ante el empeño del ponente en tratar de certificar en boca de otros que la inclinación natural del ser humano es "indudablemente" bondadosa. Estoy harto de esas teorías, pues yo, que no hago nada por ser ni bueno ni malo, tiendo a la iniquidad con una facilidad dantesca. En el número seis de la avenida de los chopos mis manos tratan de explicarle a ese bocazas que las ganas de matar no se hacen sino que nacen. Ya no habla.



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13/7/11

NOCHE



Viejas paredes tintadas
de tu taciturno sigilo
que nos cuentan con ahinco
la desnuda palabra.



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11/7/11

POBRE CORRUPTO




Lo más difícil que tenía el día era dejar los cartones bien guardados, que no los robaran o tiraran, y que por la noche volvieran a su uso normal de cama. Hecho esto, me iba en busca de un aparcamiento libre para que el dueño del restaurante “La Fragata”, que siempre venía con prisas, aparcara su coche y me dejara sus píngües propinas. Nadie se acercaba a los cubos de basura de “La Fragata” si no tenía bordado el nombre en sus camisas, al no ser que quisieran ver sus bolsas salir volando hasta unas oficinas municipales cercanas. En el parque próximo había un rincón escondido donde repartía boletos para retozar a módicos precios, con tarifa extra por cada lujo que quisieran añadir. Todo iba sumando en mi cuenta de ahorro, era el vagabundo más acaudalado de toda la ciudad, con harapos remendados con los mejores hilos de las boutiques del barrio. Una noche, cuando regresaba con mis cartones, una redada policial llevó mis huesos a la trena. El juício fue rápido y la condena cuantiosa por tráfico de influencias y cohecho. Menos mal que no descubrieron mi puesto de diplomas falsificados para funcionarios, políticos y sacerdotes.


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6/7/11

CALMA VIDA



Se aleja el corredor
murmurando con su mordaz torpeza
tu calmo caminar
en pleno viento de tristeza.
Se aleja silbando

la olvidada canción

de tu abandono,
de tu vida.



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4/7/11

A QUIEN LE PUEDA INTERESAR



Siempre ha sido un egoísta: su plato a la hora convenida, su periódico perfectamente doblado en su butaca del salón, su vaso siempre preparado al lado de sus botellas, su… no quiero ser grosera así que cambio de tema. Y ahora le da por no dirigirme la palabra, entrar en la cocina cuando yo no estoy, dormir en el sofá de la sala, salir y entrar cuando quiere… Tengo los nervios que me patinan por mi corazón. Por si fuera poco, las cotillas del barrio han empezado a cuchichear por las tiendas. ¡Qué les importará a ellas nuestras vidas! Yo le quiero. Sé que podría ser muchísimo mejor, pero los años te envejecen al lado de la rutina del amor. A veces me apetecería soltarles a la cara cuatro frescas; meticonas, so meticonas. Imaginaros que han empezado a decir que de nuestra casa sale un hedor insoportable. ¡Pamplinas! Envidia todo. Siempre me han envidiado mi hombre. Es tan guapo.



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1/7/11

CUESTIÓN DE NARRACIÓN



La novela apenas pudo leer quién fue el asesino que acabó con el escritor. Triste, se convirtió en poema.



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