23/12/09

PIM PAM PUM FUEGO

LA SEMANA DEL JUEVES 31 DE DICIEMBRE NO SE PUBLICARA EL DIARIO DE INDEPENDENCIA PORQUE TANTO LOS PERSONAJES COMO EL AUTOR ESTAREMOS DE FRANCACHELA



A nadie se le ha ocurrido poner la calefacción central por el pasadizo. Mis dedos quedan ralentizados simplemente al mantener una llamada telefónica con el abogado del periódico. Sin embargo la llamada me reconforta con sus propuestas, me manda marchar lo más rápido posible del diario y que él vendrá a pedirles todos los papeles a los interfectos y rogarles le digan quien les ha nombrado directores del diario para asumir una decisión tan drástica. Me recuerda que todavía no se ha leído el testamento y por lo tanto sigue en vigor mi cargo de director en funciones. Acaba diciendo algo que no fui a entender, arremete con la insolencia de estos y asegura que quizás se lleven una sorpresa cuando se lea el testamento. Intento meter el móvil en mi bolso con una respuesta negativa, lo único que hace es caer al suelo y abrirse en dos. Lo que me sobra es tiempo.

En la calle comienzo un peregrinaje por las calles, mirando escaparates por si alguien me sigue y bebiendo cañas que me hagan olvidar la posibilidad de que alguien me siga. Es tal mi ingestión de cerveza que apenas me acuerdo de pararme a comer, algo que suelen hacer las personas con dos dedos de frente, pero que yo había olvidado hasta de la existencia de algo que no sirviera para almacenar líquido. La verdad es que el lugar donde voy a comer me recuerda que además del lugar de acumulación de fluido de ambrosía es importante también mantener un lugar que se dedica a recibir los aromas y rechazar aquellos no adecuados. Demasiado tarde, el camarero viene con el bloc en la mano.



En el baño queda gran parte de lo ingerido allí y aquello que introduje con anterioridad. La salida a la calle me devuelve a los olores cotidianos. Puedo saltar de alegría por la dicha de vivir aun muy a pesar de los menús del lugar, pero debo de darme prisa para llegar al cementerio, quedaría muy feo no ir al entierro de un jefe. Allí veré a los hijos e intentaré entender un poco lo que el abogado me decía. Cojo un taxi que me haga no llegar tarde al evento y me de tiempo a dormir algo.



Aquella zona del cementerio está compartimentada en diferentes recovecos: la zona para los amigos de hijos y ex mujer, llena de camareros con bandejas repletas de champán; la zona de vecinos y gente del barrio del muerto, donde la charla es fluida y alejada de toda tristeza; la de sus compañeros de la prensa y empleados, donde las palabras salen más entrecortadas y se ve alguna lágrima; la de la policía, tan discreta y disciplinada con la fumarada. Entro por este lugar de una forma silenciosa y escudriñando donde se encuentran mis compañeros. De repente alguien me habla.

-Hombre, don Manuel –empieza bien con ese tratamiento tan estirado-. Soy el comisario Cepeda, el que lleva el caso de su jefe.

-Tanto gusto –le dije un poco forzado.

-Vaya juerga que se llevan estos días usted y sus subordinados –me imagino que se refiere a mis compañeros-. Bueno, bueno, ¿así que usted dirige a los Sherlock Holmes de gacetilla que nos están haciendo la competencia?

-No entiendo lo de gacetilla, ¿se referirá usted a los periodistas que encuentran pistas que vería hasta un ciego y ustedes dejan tiradas por los lugares cercanos al crimen?

-No hace falta que se ponga así. Aunque no fueron los que apretaron el gatillo, sus hijos tenían intención de asesinarlo, y ahora que lo ha publicado su diario va a ser difícil que ningún juez pueda dejarse influenciar por la familia.

-Comisario –le llama un joven policía descamisado-, han robado el cadáver.

-¿Qué? –su cháchara queda cortada por una salida fugaz.

Me dirijo hacia mis compañeros. En la zona del cementerio comienza a subirse un poco la voz. Es más, parece un paseo en hora álgida y no un camposanto. Con el ruido humano no se oye el de las balas. El cuerpo de Enrique se desploma y el griterío aumenta. Las carreras van de un sito a otro, hasta que las balas las coartan. Solo yo quedo quieto en el sitio.

   TÚ DECIDES  

Después del descanso del día 31 de diciembre, publicaremos el capítulo que va a tratar sobre vuestra decisión sobre la mafia rusa. Gracias a Xio y a Manu Sancero por su participación, con ella han decidido no pagar a la mafia rusa, a ver que ocurre. Ahora os dejamos con la nueva pregunta:

-Comisario –le llama un joven policía descamisado-, han robado el cadáver.

Con estas palabras conocemos de la desaparición del finado. ¿Dónde piensas tú que va a aparecer?


A.- En unas bodegas de vino, con unas cuantas botellas en el féretro.


B.- El los váteres del cuartel de policía con una nota de amor para el comisario Cepeda.


C.- En un escaparate de unos grandes almacenes, trabajando de maniquí.


En tus manos está la decisión. A la semana después de la decisión se publicara el capítulo.

17/12/09

NOS CIERRAN EL PERIÓDICO

Esta semana cambiamos de juego, este es más sencillo y más participativo, unete a tomar decisiones en la blognovela.

El ruido de la apisonadora de la calle apenas me deja dormir a partir de las ocho de la mañana. Deberían de poner una hora más prudente para poder molestar a los vecinos con ciertos estruendos. A la fuerza ahorcan, me levanto y hago una cafetera mientras me ducho ligeramente. Estoy disfrutando de su sabor cuando suena mi móvil. Contesto.


-¿Es usted quién se nos ha puesto su anuncio en el diario? –espero un acento extranjero que para nada se corresponde con aquel que suena por mi auricular. Lo de la mafia rusa ha extendido sus tentáculos a los chelis de Madrid.

-Sí señor. Vaya rápidos que son ustedes contestando.

-Pues eso, que no se me enrolle. ¿Quién va a ser el finado?

Le doy el nombre de nuestro jefe, su dirección y su descripción, todo seguido y sin ningún titubeo, tal y como había ensayado toda la noche. Espero algún tipo de duda o de estupor en su voz. Me quedo con las ganas, el muy truhan me hace saber el número de cuenta donde debo de ingresar el anticipo y dice que una vez que haya pagado harán su trabajo prestos y veloces. Cuelga y me deja alelado, como si hubiera acabado un combate de boxeo lingüístico. No me queda otra que aguardar a que se pusiera en contacto con sus jefes y estos se dieran cuenta de la jugada.

Apenas me cuelgan el teléfono, me doy una ducha de verdad, me visto y voy para la redacción. Justo me está esperando a mi puerta con cara de ansia. Nos internamos en mi descabalado despacho y buscamos una silla que estuviera libre de papeles donde él pudiera sentarse. Habían buscado las ropas de los supuestos curas hasta el aburrimiento sin ningún tipo de suerte cuando vieron a dos indigentes revolviendo en un contenedor y sacando algunos ropajes.

-Los pobres quedaron con cara de alucine cuando empezamos a gritarles –sigue relatando Justo-. Corrimos para el contenedor y vimos si se trataba de lo tan buscado. Efectivamente, jefe, una ropa con algunos cortes pero sin sangre. Casi no lo percibimos en un principio, pero después fue Alejandro quien señaló que nuestro jefe estaba muerto cuando le dieron las cuchilladas. Por cierto, no apareció por ningún lado las navajas o los cuchillos o lo que coño fuera.

-Así que los hijos no fueron los que lo mataron. Pues ayer publicamos como segura su autoría.

-Intención, tenían. Si no fuera porque alguien se les adelantó, ellos acababan con el finado.

-Sí, pero eso no basta en un periódico serio. Teníamos que haber contrastado nuestras averiguaciones. Hoy no publicaríamos eso ni locos.

-Locos los hijos. Vaya desnaturalizados.

Pedro, el conserje del diario, me hace una seña y yo le contesto con el gesto que entre y me diga. Justo se retira a su mesa a continuar su labor.

-Señor don Manuel…

-Cuantas veces te tengo que decir que no me llames señor, que conmigo no hay ese tipo de estiramiento, que hay confianza.

-Manuel, unos policías vienen con unos abogados y los hijos del señor y dicen que tienen orden de cierre para el periódico.

-Anda que la armamos guapa. Diles que he salido, que vuelvan más tarde. Saldré por el pasadizo, para algo tienen que servir los edificios antiguos.

-Sobre todo en la época del franquismo.

   TÚ DECIDES  
 
La mafia rusa se ha puesto en contacto con Manolo:
 
"Espero algún tipo de duda o de estupor en su voz. Me quedo con las ganas, el muy truhan me hace saber el número de cuenta donde debo de ingresar el anticipo y dice que una vez que haya pagado harán su trabajo prestos y veloces."
 
Ahora te toca a ti decidir si Manolo va a ingresar el dinero o no. Envía tu opinión y súmate a la blognovela. Si envías SÍ tendrá unas consecuencias y si envías NO tendrá otras. Además puedes hacer llegar tu idea de lo que puede pasar tras la decisión. No te quedes quieto y anímate.

La próxima semana sabremos la decisión y a la siguiente saldrá en el capítulo correspondiente. ¡Ah! Por imperativo festivo saldremos el miércoles.

10/12/09

OJO CON LOS HIJOS

Desde el funeral de nuestro jefe y las charlas que allí tuvimos con la portera y la vecina de puerta, nuestra tranquilidad nos abandonó por una infinidad de dudas. La visita obligada al vecindario fue fulminante, nos encontramos con la puerta de la azotea abierta y unos misales tirados en su entrada. Espero que haya huellas en esos libros, pero me parece que va a ser todo un acontecimiento en un caso donde todos son problemas y ninguna es solución. Carlos, nuestro especialista en ciencias y tecnología, mientras tanto, va a recorrer todos los cajeros y empresas con cámaras que pudieran recoger a alguno de los sospechosos. Cada tarea que le mandamos es más difícil de realizar, cualquier día nos manda a la mierda y ficha por uno de los grandes. O se convierte en el mote que le damos, el Correcaminos Estelar. Aunque Justo siempre lo vio más en el papel de Piolín, rápido y cabrón. El teléfono móvil me suena.


-Manolo al habla.

-¡Qué gilipollas eres! Pues yo soy el Enrique y estoy al escucha.

-No vas a cambiar, ¿eh?.

-Anda, vente para el bar de enfrente de la redacción, bueno, de tu redacción, tengo algo que contarte y el teléfono tiene muchas interferencias.

Enrique fue redactor en el Diario de Independencia hasta hace casi un año que se marchó para La Pación, donde le pagaban más y vivía mejor, eso sí, aunque un poco engrasado por tanta brillantina. El periódico no podía vencer al matrimonio y la necesidad de liquidez que éste te da, por eso nada más que quedamos los solteros.

El paseo en moto apenas duró diez minutos. Le doy el casco a Justo y marcho en dirección a mi despacho oficial de JB, donde siempre recibo a mis visitas bien rodeado de vidrio. Ángel, el dueño, siempre se lanza a mi vaso especial y me lo rellena apenas entro por la puerta. En miles de ocasiones casi nos cierran el bar para nuestras francachelas.

-Siéntate y escucha, Manolo al habla.

-Escucho, señor facha.

-Menos cachondeo, bastante tengo con trabajar allí. Hoy hemos recibido un anuncio para la mafia rusa, uno de sus trabajitos. Como le había avisado al que los recoge que me diera un toque si aparecía uno, me ha llamado. Hemos cambiado el teléfono de contacto por tu móvil, así que mañana te llamarán. Espero que sepas lo que haces, son gente que no se anda con bromas.

-Cuando llamen os los voy a re direccionar.

Nos vuelve a rellenar las copas mientras nosotros conversamos animados por el alcohol. Mañana será el funeral y todos los periodistas que trabajaron en el Diario de Independencia acudirán con un ramo enorme en el que se va leer “Tu verdadera familia no te olvida, te esperamos en la redacción”. Acorde a lo que se corre por todas las redacciones, según Enrique, su ex mujer tuvo tres hijos del mismo padre cuando él estuvo fuera en diferentes corresponsalías. Ni que decir tiene que ella no le acompañó a sus tres destinos, era muy chévere para lucir su cuerpo en el tercer mundo, aunque este estuviera en paz. Pobre diablo, mucho aguantó.

Nuestra despedida es rápida, contando que nos vamos a ver a la tarde siguiente. Entro corriendo redacción adelante, presuroso a dar los últimos retoques y a ver las galeradas. Encima de mi mesa veo sin embargo un vídeo con una nota que dice: “Ojo con los hijos”. Me lanzo a ponerlo. Está preparado en las imágenes donde se ve a los supuestos mormones pasando por un cajero cercano. Vienen marcados el día y la hora. Por lo menos es cierto lo contado por su vecina. Esos elementos hicieron su visita a nuestro jefe. Lo echo para adelante a ver si los veo salir, parece un trabajo en vano. Voy a quitar las imágenes cuando reparo en los dos hombres que circulan en la otra dirección. Son sus hijos, dos de sus tres hijos. Dos, el mismo número de mormones que habían subido a su edificio por el edificio de al lado. Un par de manos para acabar con una vida. Hablo con Justo por el móvil. Se fue con otros dos redactores a buscar el ropaje que acompañaban a aquellos misales. Llame a toda la redacción. Toca trabajar. Mañana va a salir la noticia que él tanto buscaba. Simpáticas circunstancias.

 
COMIENZA EL JUEGO
 
Esta vez, como la anterior, el título lo componen cuatro palabras que llevan el siguiente orden de colores:
 
PRIMERA  SEGUNDA  TERCERA  CUARTA
 
Ahora debemos descubrir la palabra para cada color. La PRIMERA de la semana pasada podía ser:
 
hojas   oídos   sordera   cuatro   gafas   ojo
 
Y la que aparecía en el título fue ojo.
 
Acordaros que la solución de la semana pasada fue: Ojo con los hijos.

25/11/09

EL FUNERAL ERA UNA FIESTA

-No olvides coger la carpeta de las declaraciones –me apunta Justo cuando nos vamos a subir al coche que nos lleva al tanatorio-. Es muy simpática. Todos dicen lo mismo. Es como que la policía tuviera rellenadas las hojas antes de entrevistarlos.


Doy media vuelta y me encamino para mi mesa. La resaca deja a uno espeso y no le permite reaccionar a tiempo. Justo llevaba todo el tiempo diciéndome que cogiera la carpeta con las declaraciones para estudiarlas y yo nada más tenía oídos para el rugir del alcaserse ese, o como coño se llame. Tanto cubata no me deja concentrarme ahora en la búsqueda de la dichosa carpeta, con lo que me concentró la noche anterior. Nada más llegar la vi, sin embargo en estos momentos parece como si se hubiera disuelto con la pastilla. ¡Ah! Ahí está. Al coche, que vamos con retraso.

Aprovecho el camino al tanatorio para leer por encima los informes. La verdad es que aquello se podía leer por encima y por debajo. Efectivamente, no hay ni uno que se salga del guion. Un par de fulanas, y transcribo fidedigno lo que allí trae, subieron al piso de los hechos y han aporreado la puerta hasta que ésta fue abierta por el fallecido. Poco más trae, al no ser por los adornos que cada uno añadió a los hechos, entre ellos que las fulanas tenían acento de Madagascar. Es increíble lo que la gente puede narrar con tal de dos minutos de gloria. Entre la gente preguntada, tal como Justo me digo, faltan dos personas: la vecina de puerta, de sordera permanente pero de gran visión por la mirilla, y la antigua portera, que conservaba aún su pequeño sótano de amplias vistas a todo lo que sucedía en el vecindario.

Nada más llegar, non encontramos con que la sala del tanatorio se había convertido en un aledaño al club de tenis donde sus hijos y ex esposa juegan al tute. Es más, parece el campeonato de tute que celebran cada año, tan elegante y snob como una botella de Dyc en casa de una Duquesa. El alboroto y las risas se entremezclan con la bebida y los canapés que sirven cuatro camareros de chaqué y pajarita. La ex mujer, casada después con un joven jugador de tenis, del que se divorció para casarse después con un director de banco, que dio paso a su cuarto marido, un empresario de muebles de cocina de alta calidad y baja pagadera, que dio paso a su último marido, un multimillonario de noventa años que está enamoradísimo de su franqueza, nos da la bienvenida.

-Beban y coman como si estuvieran en casa. El anfitrión no va a protestar.

Esta gente de la alta sociedad son simpáticos por naturaleza y engreídos por sus carteras, tan llenas como vacías están sus almas. La dejamos saludando a sus nuevos invitados, a los que parece que no ve desde hace siglos y a los que acompaña para presentarles a su actual marido.

En una esquina, casi al lado de la barra de los camareros, se encuentra la portera. Enseguida supimos que está allí por el gran vino que sirven más que por la hermandad que debería de profesar a los camareros proletarios.

-Aquella noche fue muy ruidosa. Me acuerdo que los del tercero estaban celebrando una fiesta para homenajear a su hija que se iba a casar de penalti con un jugador de tenis que hacía sus escarceos por el Club. Aprovechando el ruido, subieron por la escalera de servicio un par de hombres que hablaban raro, parecían rusos. Iban con gabardinas, gafas de sol y sombrero. Pero me acuerdo que la policía me dijo que no podían ser ellos, que mejor dijese que fueron un par de furcias. No quise, así que no me incluyeron en los interrogatorios.

La señora tiene cuerda para rato, así que dejo a Justo con ella y me voy para la entrada, donde está la vecina sorda gritando su gran dolor por la muerte de nuestro jefe. La verdad es que nadie la mira, en el fondo desentona hasta con las cortinas.

-¡Ui! ¡Qué ojo tiene la policía! Les dije que había dos hombres que bajaban del tejado y que tenían toda la pinta de ser mormones y..¿sabe lo que me dijeron? Que me olvidara de esos hombres, que no podían ser, que habían sido un par de pilinguis. Vamos, a mi me lo van a decir.

Se puso tan pesada que la lleve junto a la portera y a Justo y yo marché para la redacción.

COMIENZA EL JUEGO
Tienes 4 colores, que indican que la próxima semana el título se compone de 4 palabras. Adivina que 4 son y ordénalas correctamente.

Para que lo veáis mejor voy a hacer el proceso al revés. Imaginaros el primer título: Descanse en paz.
Son tres palabras y a cada una le asignamos un color:
Descanse en paz
Ahora nos toca enmascarar cada palabra con otras. Por ejemplo: Descanse
Comenzamos a poner de rojo varias palabras:
Descanse   Arrascado   Banco    Canse
Así hacemos con las otras dos. Tú deberás elegir cual es la palabra correcta de cada color y luego ordenar el color:
En descanse paz
Su orden sería:
Descanse en paz
Gracias por estar ahí.


UNA PISTA MÁS:
verde naranja rosa azul

Esa es la combinación de color.

19/11/09

INVESTIGA COMO PUEDAS

Lo que me toca los cojones es que se ejerza de censor liberal. Cuando se intenta criticar a los demás sin que se toque a uno, eso es una villanía y una censura como una catedral de grande e injusta. La policía intenta hacer eso con nosotros, indicarnos por donde podemos ir y aconsejarnos que no nos salgamos del camino. No saben nuestro propósito de esclarecer sin dilación el caso, ni de que estamos dispuestos a acabar con toda intención de dejarlo en dique seco de buenas a primeras en cuanto los unten un poco. Las comisarías y los juzgados están llenos de historiales que sirven para quitarles a las mesas sus cojeras y a los baños rellenarles sus portarrollos, pero el de nuestro jefe no va a seguir su camino. Nuestro primer paso fue entrar en contacto con todos nuestros antiguos compañeros, hoy en día en diarios más rimbombantes a causa de la necesidad de dinero. Ellos están alertas a cualquier pista que aparezca en sus periódicos, tanto porque la policía intente usarlos de trampolín para sus triquiñuelas como porque a sus oídos llegue cualquier información sobre el caso.


Nuestros chivatos de la policía, normalmente algunos de los ingresados como nuevos en el cuerpo, fueron llamados en segundo lugar. Contamos con fotocopias de autopsia, declaraciones de testigos, pistas y pruebas del lugar. No nos ha dado tiempo a estudiar cada uno de los papeles pasados por nuestros amigos en la sombra, la autopsia nos ha enmarañado tanto que apenas pudimos darle vueltas a ella. Habla del cadáver como de un hombre apuñalado abundantemente después de ser torturado por un machete de la legión y un látigo con múltiples restos de corridas masculinas procedentes de un lupanar gay que hay cerca del domicilio del finado. Pero dice que existen algunos datos que introducen dudas fehacientes y que hacen cerrar el estudio ya que no existen pruebas fidedignas. No se puede ser más claro, el vino era Rioja, la coca colombiana y la belladona de un monte cercano a donde se realizó la autopsia. Estos son como los CSI pero sin laboratorio, sino el rioja no sería de garrafa de calimocho, la coca no estaría adulterada y la belladona no se parecería al perejil. Está visto que vamos a tener que echarle un vistazo al lugar de los hechos y sacar nuestras conclusiones. Justo, nuestro especialista en sucesos, se encarga de colarse en el domicilio y recuperar las pruebas que los policías suelen olvidar en el escenario del crimen, más por dejadez que por incompetencia. La policía no es mala, nada más que es un poco juguetona y se dedica a registrar los rincones de las bebidas y las revistas pornográficas. Con todo ello, no es de extrañar que se les olvide recoger algunos indicios tapados por la ceguera del momento. No se puede echarles la culpa a estos defensores de la ley, siempre tan cercanos a los malhechores y tan fáciles de corromper. Apenas dadas dos miradas, nuestro compañero ha encontrado unos casquillos en el cabecero de la cama y manchas de sangre en la almohada, donde se pueden ubicar algunos desgarros producidos por unas uñas. Mandaremos nuestras pruebas a examinar en la farmacia colindante con el periódico, que son nuestro CSI particular y cuyos laboratorios son más ancestrales que los de la policía, pero más eficientes.

En tercer lugar, hemos recopilado el trabajo de nuestro director durante sus últimas 24 horas, ojeando su ordenador que se había estropeado y se encontraba en el bar de enfrente a la espera de una evaluación rutinaria de nuestro especialista en ciencias y tecnología. Entre cubata y cubata iba mirando todo lo que había hecho el día anterior y lo iba cotejando con su libro de anotaciones, tan secreto hasta ahora. La noticia de las olimpiadas tenía muchos añadidos y una recopilación de los inventores del engendro, ya que la presidenta solo se dedicaba a conspirar dentro del partido. Analizado esto con más detenimiento, nos encontramos hoy con una noticia de teletipo que dice:

SE DOTA DE PRESUPUESTO AL ESTUDIO DE LA POSIBILIDAD DE UNAS OLIMPIADAS DE INVIERNO EN MADRID
Se ha dado el pistoletazo de salida para la carrera de fondo que se fija como meta el organizar las olimpiadas de invierno en Madrid. Como buenos gestores, el primer paso consiste en dotar de presupuesto a tan ardua tarea, tal decisión ha sido tomada. Cincuenta millones de euros es la primer partida presupuestada, que verá incrementada su cantidad una vez se haya decidido donde se va a producir el pelotazo urbanístico.
La empresa encargada de dar esos primeros pasos ilusionantes y crematísticos es MORROCONSULTING, gestionada por el yerno de antiguo presidente de gobierno, quien dijo:”Te lo juro por Arturo, ha sido una noticia increíble que ha llenado a mis trabajadores de gran alborozo y a mis bolsillos de unos cuantos departamentos más. Como siempre, gana la moda de España. Que ilu”. No deja de haber malintencionados que hablan de corrupción, pero para nada, no se sabía el nombre de la empresa ganadora hasta que se abrió el sobre que dictaminó el ganador. A este concurso solo se presentó una empresa, dada la premura de tiempo y lo especifico del trabajo, decidir en que banco se pone el dinero.




No cabe duda que nuestra cabeza se ha puesto a cavilar y ha alcanzado una decisión importante. El bar de Paco va a ser quien prepare nuestra francachela nocturna. ¿O hemos de decir solo su comienzo?

12/11/09

DESCANSE EN PAZ

Esta noche, mientras toda la redacción estábamos corriéndola por los chiringuitos de la zona, un salvaje asesinato ha acaecido en la figura de nuestro jefe y director Antonio del Pino y Unzueta. Muerto a cuchilladas, después de cortarle diferentes zonas de su cuerpo aun vivo, la policía no duda de que se trata de alguna chiquillada barriobajera que apenas ha logrado conseguir el dinero que el finado llevaba en la cartera. Nuestro diario, pequeño en tamaño y grande en corazón, ha perdido a su mentor y amigo que lograba rellenar nuestros favoritos de los ordenadores del trabajo. Tanto nuestra versión en papel, como la de internet (todavía en pruebas), han sufrido el mayor ataque que la libertad puede recibir, la muerte de la única persona que mantenía abierta a la independencia la noticia. En tiempos donde se vende la integridad por un plato de lentejas, donde todos los periódicos pertenecen a grupos de presión y partidos políticos, nuestro diario era un respiro para el periodista de verdad, para el profesional que buscaba no tener ataduras sino deudas, poder ir para la cama con varios chupitos en el cuerpo.


La noticia ha sido recogida así por algunos diarios de nuestro país (sirva sus titulares como una muestra):

El Pis: MUERTO EN MITAD DE LA NOCHE Y DE LA INVESTIGACIÓN DE LA CORRUPCIÓN EN LA OPOSICIÓN.

El Facundo: MUERTO EN MITAD DE LA NOCHE Y DE UN DOSSIER SOBRE LA CRISIS GUBERNAMENTAL.

La Ración: MUERTO ES CON B O CON V, BUENO, DA LO MISMO, LO MATARON.

XYZ: EL REY LLORA POR LA MUERTE DE UN PERIODISTA FIEL A LA MONARQUÍA Y A LA FE CRISTIANA.

Púbico: ATENTADO FASCISTA A LAS LIBERTADES PÚBLICAS DEL PERIODISMO.

Barca: EL MADRID RECUPERA A CRISTIANO RONALDO DESPUÉS DE LA MUERTE DE UN PERIODISTA.

Los hijos del finado, muy lejos de seguir los pasos de su padre, piensan vender el diario apenas hayan leído el testamento y con el dinero que genere continuarán su vida disoluta. Antes que ellos lo hagan, los trabajadores queremos rendirle un pequeño homenaje investigando su caso e intentando llegar a la verdad, aunque sea a medias debido al poco tiempo que nos queda. La policía ha incautado todo lo que podía considerarse importante para el caso, lo fuera o no, mandados lo más seguro por el gobernador civil que le tiene muchas ganas a él y a nuestro periódico dado que seguíamos sus perrerías y sus desenfrenos. Lo que no saben, es que nosotros hemos pasado por esos lugares antes que ellos, arrasando con todo lo que nos pudiera servir para el esclarecimiento de este crimen y salvando de las garras censoras todo lo que pudiera oler a independencia. Antes de marchar a su casa, había escrito su última noticia, que los linotipistas estaban maquetando cuando llegó la policía. Nosotros hemos guardado el original y lo reproducimos ahora:

MADRID SE CAMBIA A LAS OLIMPIADAS DE INVIERNO
Tras el estrepitoso fracaso de la candidatura de Madrid para las olimpiadas, la Ezpez ha decidido presentar a la capital de España para organizar los juegos de invierno. Según la presidenta de la comunidad madrileña, tanto para su partido como para el estado son más adecuados los juegos de invierno que los de verano. El tiempo es mas acorde y la oscuridad más allegada a cualquier político.
Ezpez confía en que gane su nueva candidatura, ya que presenta un nuevo deporte que lleva la denominación de “tira que libras”. Gran practicante de él, la presidenta dice: “La libertad de elegir tu recorrido y el dislate de no tener normas lo hacen excitante y salvaje, tal como mi línea política”. Su partido tiembla ante las posibles consecuencias que esto les puede causar, mientras que sus enemigos de botín se frotan las manos.

Una vez decidido quién y qué va a hacer cada uno, empezaremos a hurgar entre los entresijos del poder y no dudamos que aparecerán los culpables. Decimos en plural porque no nos cabe la menor duda que este crimen ha sido realizado por más de una persona, tanto los ejecutores del mismo como los que lo ordenaron. En la próxima entrega esperamos contarles todo lo acaecido, no dudamos que ustedes lo seguirán.