Diario de Incontinencia

DAÑOS COLATERALES

2012-01-24T08:00:00.000+01:00

Rashid salía todos los días a jugar con sus amigos a pesarde la guerra. Jugaban a ser mayores, a matarse, a dejar que el tiempo desfilarapor sus vidas lleno de víctimas familiares. Las metralletas resonaban por susbocas depositando a heridos de apego en un país donde es pecado ser mujer o niño.Van saltando de esquina en esquina, escondiendo sus cuerpos en los burka de lainfancia, simulando batallones de los señores de la guerra que atosigan a lapoblación. Rashid se sube de repente a un avión americano, dejando que su bocadispare bombas mientras sus ojos se cierran e inicia una maniobra que lo alejade sus amigos. Deja su barrio y se adentra en los lugares prohibidos. Vuelacada vez más rápido. Su cabeza sueña con una tierra donde las raíces no sedejen adueñar por la sequía. El camión no lo vío venir.

MICROINVITADOS 28

2012-01-17T08:00:00.000+01:00

PROPÍLOGO

Nel, a quien visito menos de lo que quisiera, ha tenido el detalle deinvitarme a aparecer de nuevo en su blog.He de decir que me agrada mucho que esta vez se me requiera una ciertaexplicación acerca de mi manera de escribir, pues cada vez estoy más interesadoen el análisis del uso –inconsciente e intencionado– de los recursos y lasideas.

Dicen que el escritor debe ser constante, rutinario y ordenado, por esoyo nunca llegaré a nada más que lo que ya soy. Sin embargo, y al contrario delo que sucede con otros vicios, la escritura me llena y me satisface cada vezmás.

Me temo que mi inspiración depende básicamente de un status receptoris, que se presenta de vez en cuando, que duravarios días, y que debo aprovechar con fruición. Tomo notas en mi teléfono yprocuro desenterrarlas periódicamente. Suelo apuntar frases completas queutilizo intactas, incluso el microrrelato ya terminado. Quiero hacer lo quedecía Stephen King en «Mientras Escribo»,pero no puedo. Quiero escribir una idea basada en la posibilidad de que algosucediera. Escribir «¿y si...?», ysacar una historia a partir de ahí; pero no me sale. Hace tiempo que hay unanota en mi teléfono: «Comerse un dedo conel bocadillo», pero no fructifica.

Por otro lado, para hacer uso de esas notas, dependo de un status parturiens, que se me aparececuando más trabajo tengo, cuando menos tiempo puedo dedicarle, cuando, en fin,aparece mi capacidad procrastinadora.

Escribiendo, me gusta mucho plasmar con palabras una imagen potente. Queel lector acabe casi sonriendo porque la descripción es tan diáfana que pudieraser casi propia. Para esto, en un análisis posterior, descubro que es el símilo la comparación la figura que más utilizo. Y me he dado cuenta de que lo hago,o funciona, porque se parte de una descripción en la que el protagonista de laconstrucción de la imagen es el lector; que dibuja un escenario propio a partirde palabras ajenas.

Luego, tal vez demasiado pronto, corrijo en busca de repeticiones, deincongruencias, de posibles nuevos ordenamientos; y acabo.

En el caso del microrrelato que incluyo, todo gira alrededor de la escenaprimera. Nadie en su sano juicio imaginaría un dragón que cupiera bajo unacama. ¿Para qué idear un monstruo mínimo de la altura de un somier? Por lotanto, la cama está sobre el dragón.

El resto del microrrelato no es más que un juego entre la personalidadmonstruosa del dragón capaz de comerse a un investigador, y la personalidadasustadiza del monstruo que se esconde de una niña. El detalle divertido de lamúsica de fondo no es más que un adorno que no hace sino acentuar lo sencillode un microrrelato basado únicamente en una escena.

EL DOBLE VIAJE DE JATTERY TIPPLEBY

Mi cama está sobre un dragón. Noes que haya un dragón bajo mi cama. Si observan el tamaño del dragón, verán quela cama está sobre el dragón.

El dragón se puso la cama encimapara esconderse de mi hermana, que una vez le tiró de la cola y llamó al BritishMuseum para que vinieran a verlo.

Jattery Tippleby vino desdeLondres a ver el dragón, y el dragón se lo comió.

Todavía, a veces, el móvil delseñor Tippleby suena dentro del dragón; y yo me despierto de madrugadatarareando God Save The Queen.

XIMENS

MONTES DE TOLEDO

Gracias Nel. El germen creo quees el de casi todos: una lectura que trae recuerdos, una frase oída en lacalle, una imagen, una tarde junto al abuelo. Suelo anotar la semilla en unalibreta que paso a un documento. Con frecuencia repaso ideas y las amplio. Todoel día estoy maquinando asuntos. Cuando veo clara la historia la escribo caside un tirón. Reposo de incluso semanas. Luego pulo, pulo y pulo: narradores,estructura, ortografía. Finalmente publico en blog, taller de escritura o grupode amigos y reconsidero comentarios. Las dos últimas notas son: "Ancianaechando migas de pan por la ventana, pajarillos y palomas se acercan a comer,momento en el que lanza un cartón de leche" "Cenamos solomillo depollo". Algo saldrá.

Tolerancia surge de la cruzada deciertos políticos madrileños por avanzar hacia el pasado mediante lasegregación por sexo en las aulas, conjuntamente con la satanización por losultracatólicos de la homosexualidad. La figura del maestro fue sustituida porla de un sacerdote en el convencimiento de que en la Sodoma de las castracionesideológicas existe al menos un hombre tolerante.

Tolerancia

Fotografía de Rui Palha, tomada de internet

Loschicos en fila a la izquierda y las chicas a la derecha, dijo un señor, vestidocon una negra falda larga hasta el suelo, el primer día que fui al colegio, yyo no supe en qué lado situarme.

Seacercó hasta mí, se agachó y me puso una mano en el hombro.

—¿Nosabes dónde ponerte? —me preguntó.

Conlos ojos fijos en el suelo negué con la cabeza.

—Pontedonde más cómodo te sientas —me dijo.

Yme dirigí a mi fila.

REGÁLAME TU MENTIRA

2012-01-10T08:00:00.000+01:00

Regálame tu mentira

de espacios siderales,

acurrucada en certezas afligidas

y llena de dudas remotas.

Regálame tu mentira

adornada de convencimiento,

rodeada de amargura obcecada

y de miradas de fría nostalgia.

Regálame tu mentira

de amor engatillado,

con sábanas de corazón revuelto

y cigarrillos de sabor amargo.

Regálame tu mentira

de silencios surcada,

a gritos de soledades infectas

en un alma sin recuerdos apagados.

Regálame tu mentira

antes de irme a otro infierno,

con desconsoladas lágrimas seculares

y embadurnada de melancolía amante.

MEROS RECUERDOS, ¿O NO?

2012-01-03T08:00:00.000+01:00

Me dirijo a vosotros para contaros algo que en estosmomentos no recuerdo muy bien. Perdonadme, es la edad. Quería relataros una historia sobre una viejay sus hijos, o eso me parecía. ¿Y sería hijos o vecinos? En fin, no me hagáismucho caso, son recuerdos flojos. Y digo yo, ¿recuerdos o cuentos? Creo hacermemoria cuando aseguro que yo era una chismosa de calibre en el barrio. A loque íbamos, parece ser que los hijos se querían deshacer de la vieja, es decir,posiblemente de mí. Me suena que lo harían con un venenillo para ratones, comosi fuera un folletín de tres al cuarto. Ahora es cuando me toca hablar de losvecinos, pero no atino muy bien al decir si ellos intentaban ayudar a la viejao a sus hijos. De lo que sí estoy segura es que el pastel me salió de rechupete.Digo, no dejaron ni la guinda. Y lo más simpático fue que casi no me alcanza laharina. Pero bueno, menos mal que tenía aquellos polvillos que me ayudaron acompletarla. Siempre me ando por las ramas, al grano Maria Luísa, al grano: lavieja se salvó al final. ¿O era un viejo? No sé, quizás eso no tenga importancia.

Me parece que el martes me resulta más cómodo para publicar, así que continuaré los martes sacando mis nuevas ideas e invitando a la gente a mi casa. Blogsaludos.

MICROINVITADAS 27

2011-12-27T08:00:00.000+01:00

PATRICIA NASELLO

SEPTIEMBRE

Nel Morán, dueño de casa por todos conocido yquerido como Adivín Serafín, tiene la generosidad de seleccionarme, por segundavez, para su sección ‘Microinvitados’. En esta oportunidad la invitación me hallegado con un requerimiento que me llena de orgullo pues, a mí que siempre me presento como‘narradora’, me hace sentir ‘escritora’. A quién sino a un e s c r i t o r a sele pregunta cuáles son sus hábitos al momento de escribir?

Qué linda pregunta! Qué bien sabe!

Sintiéndome tan ancha y alta como las sierrasque rodean a mi Córdoba natal, respondo.

Nunca escribo a mano, ni siquiera el esbozode una idea. Tampoco, jamás, directamente en la bitácora sino en un archivo deWord. Luego de haber corregido maniáticamente doy un último toque al momento deeditarlo. Y continúo. No es extraño que los últimos lectores que me hacen elhonor de acercarse a mis escritos, lean una versión acicalada en cambios,ligeros por cierto, respecto de la queleyeron los primeros.

Para sentarme frente a la pantalla necesitotener el desarrollo de la trama y a cuálremate quiero llegar. Una vez sé qué deseo narrar, busco la frase de inicio, ledoy mil y una vueltas hasta estar segura. Entonces, recién, ‘prendo la compu’como decimos en mi país.

Trabajar para el Concurso ImaginArteMinifcciones en Cadena (recomienza en enero, están todos invitados) me resultóparticularmente difícil, el hecho de que se me imponga una primera fraserepresenta para mí una gran dificultad.

En la otra cara de la moneda puedo decir quesiento un agrado particular al escribir a partir de una imagen. El hecho detener que esforzarme para adaptar una idea previa a ella, usualmente enriquecemis textos. ‘Espíritu de grandeza’ surgió de esa manera: sobre un fondoamarillo se veía un lápiz labial junto a la figura de un insecto. En este casoademás, lo cual no suelo hacer, el título, creo, aclara o completa el texto.

Espero disfruten el micro que aquí dejo a vuestrocuidado.
Gracias, Nel, por otorgarme este lugar deprivilegio.
Abrazos, compañeros

Patricia

Espíritude grandeza

Ella estira una toalla sobre la arena y seacuesta encima, boca abajo, los brazos flexionados hacia adelante, el mentónsobre las manos entrecruzadas. El calor del sol la obliga a entornar los ojos,a través de las pestañas ve al insecto. Su antigua fobia la paraliza.

—Una araña —susurra aterrada.

El escarabajo, bicho inocuo, oye y ataca.

La encuentran muerta sus sobrinos dos horasmás tarde. El labio inferior extrañamente tumefacto, enrojecido.

SARA LEW.

MICRORRELATOS ILUSTRADOS

En primer lugar me gustaría agradecer a Nel por invitarme a su casa. Me ha sorprendido gratamente tener la oportunidad de compartir con vosotros mis "métodos" de trabajo.

No me considero escritora ni tampoco ilustradora. Solo intento expresarme y aprender a hacerlo mejor cada día.

Como digo en la presentación de mi blog: "La escritura y el dibujo se acompañan, son parte de un mismo proceso creativo. Una palabra inspira a la siguiente, como un trazo inspira al otro".

Y así es que, por lo general, cuando escribo surge la primera frase sin idea ni intención anterior, y desde allí el texto se va hilando hasta llegar al final. Muchas veces llego a un punto y lo dejo reposar. Y mientras realizo mis tareas cotidianas, o mientras duermo, se va perfilando la conclusión. Una vez terminado me gusta corregirlo y leerlo en voz alta para encontrar su ritmo y entonación.

Mis dibujos suelen ser la prolongación de una línea, surgen espontaneamente y sin pensar. Utilizo mucho rotring o pinceles sin boceto previo porque no me gusta borrar (la razón la encontraréis en el relato que viene a continuación :-)

La unión entre micro e ilustración varía. Unas veces realizo un dibujo y me inspiro en él para escribir. Otras surge el texto y luego la ilustración. O puede suceder que escriba las primeras líneas, a continuación comience el dibujo, y sea éste quién me sugiera el final del cuento.

Este microrrelato, "El cazador", surgió a raiz de la palabra "goma" que me propuso alguien como inspiración. Comencé a teclear las primeras líneas sin saber cuando aparecería la "goma" en el texto hasta que llegué al final. Fue entonces cuando se me ocurrió el título. El dibujo vino después.

EL CAZADOR

Mis ojos nacen en un paisaje virgen. Mi rostro toma forma junto con mis sentidos adormecidos. Descubro mis manos para percibir que sostengo en ellas un objeto. Me yergo estrenando la tierra con mis botas. Se esbozan los árboles que me protegen del sol que acaba de salir. Entonces mis sentidos se agudizan, percibo inquietud. Una sombra de inseguridad se proyecta sobre mí, se acerca, me toca y frota sobre mi cuerpo su intenso olor a goma; pero antes de que me borre totalmente del paisaje, recuerdo que el objeto que tengo entre mis manos es un arma.

SUEÑOS PARA TODOS

2011-12-22T18:42:00.000+01:00

Sueños, dulces y tranquilos, en cada esquina blanca, en cadadespertar, en tí, en mí. Sueños que vienen llenos de nieve longeva, de corazónrebosante de amistad. Sueños vallisoletanos, valencianos, gallegos… Sueños quefluyen por la blogosfera y la llenan de post mágicos, de ensueño, de un 2012donde todos empecemos a soñar prosa, poesía, ensayo… amistad. Sueños. Sueños.Sueños.

La idea partió de Sara y ha recorrido un largo camino hasta que llegó a Miguel Ángel, él tuvo a bien enviármelo a mí y ahora se lo envío a Rosa, Rebeca y Pedro. Esta es una cadena que no acaba y espero que estos tres amigos la continúen por otros bloghogares donde suene un nuevo despertar para 2012.

Os envío una foto de un monumento prerrománico cubierto de nieve, se trata de Santa María del Naranco, un palacio de los reyes de Asturies. Espero que os guste.

SENSACIONES: MONTURAS

2011-12-19T08:00:00.000+01:00

Tronó en su trotar trágico; relinchó y relinchó; su monturahabía muerto en el huerto de las siemprevivas, cerca del barranco de la soledady haciendo esquina con la vaguada del exabrupto. Dejó que el sol se marchara, ytambién la luna y las estrellas, tapadas ellas por sus lágrimas desconsoladas,con rayos y relámpagos rugiendo su muerte. Lejos, y tan cerca de él, una nuevamontura lo divisa. Su salvaje relinchar la llama, atraída por el corazónamargo, falto de una caricia en su lomo.

La primera.

Para los que estáis lejos de España, las fiestas que caen de domingo se pasan a lunes, así que los días festivos del 25 de diciembre y 1 de enero pasan al día siguiente. Por ello, esas semanas voy a publicar de martes: 27 de diciembre y 3 de enero. Gracias por vuestra paciencia.

¡Ah! Acordaros que ahora solo publico un día a la semana y que el próximo, que toca de martes, será hora de mis Microinvitadas. Permitidme llenaros la boca del más suculento festín, microrrelatos de fábula.

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EL CAFÉ

2011-12-12T08:00:00.000+01:00

Hace más de treínta años que paro por este café. Lo escogí asuertes: en la calle había cuatro cafés y solo él tenía un gato, la cosa fuesencilla. Lo que pedí aquel día no fue a suertes, mi bolso estaba arrascado ytuve que conformarme con un pincho de chorizo y un vaso de agua del grifo. Elsilencio de la mañana me dejó estudiar mi examen e hizo que mi experiencia serepitiera muchas veces.

Ella llegó sin darme cuenta, se sentó enfrente de mi sitio ypidió un vaso de agua del grifo y una tapa de aceitunas. La risa nos comunicóal uno con el otro aquella mañana, por lo que saludarla fue fácil a partir deentonces. Hablar después del saludo tardó alguna semana que otra y guardarle elsitio, sin embargo, fue un suspiro. Con el tiempo se convirtió en mi mujer.

Las mañanas se transformaron en tardes y el café se llenódel bullicio de clientes más charlatanes. Llegó mi primer trabajo en unrotativo local y, al poco, a ella la llamaron para una firma de abogadosprincipiante. Casarse estaba cantado y con ello llegaron tres niños que el cafése aseguró de cuidar por las tardes.

Las canas mejoraron mi trabajo, convirtiéndome en unescritor de renombre, y los camareros empezaron a llamarme señor Riquelme, muya mi pesar. Los premios llegaron uno tras otro, y al señor se le juntó el Don.La gente presumía de saludarme y la competición de quién me conoció mucho antesse abrió entre ellos.

La vida se doblegó a estar tan cansada como mis ojos. Lacalma dio paso a la pereza de mis oídos. Seguía dedicándole mi tiempo a micafé, o quizás era él quién me lo dedicaba a mí. Ahora, cuando más lonecesitaba, apaga sus luces, sus risas, sus compañías. Me deja solo, sin supuerta giratoria, sin su vida, sin mi vida.

MICROINVITADOS 26

2011-12-01T08:00:00.000+01:00

ANITA DINAMITA

RELATOS DE ANDAR POR CASA

Primero me gustaría dar las gracias a Nel por invitarme a esta sección, en la que ya estuve anteriormente. Ahora soy yo quien se presenta, y eso me resulta más complicado, pero ahí va:

Cuando escribo un microrrelato lo primero que llega es la idea, si estoy atenta la apunto en algún sitio para darle más vueltas, solo la idea, pero la mayoría de las veces se van por donde vinieron y le llegan a otra persona, espero. Después la dejo dar vueltas en mi cabeza, allí toma forma, la miro desde diferentes puntos de vista, diferentes narradores, la pongo boca a abajo, del derecho y del reves y, si pasa la prueba y me parece que tiene fuerza, entonces la escribo. El proceso de escritura es más rápido, normalmente del tirón, en el "blog" o en el "bloc", según me pille. Y después corrijo, leo en alto, hago los cambios que me pida el relato en alto. Si todo está bien, le doy salida, si no, lo dejo reposar.

Con Creación primero vino la idea, los niños que se despiertan o tosen por la noche, justo cuando yo empiezo a quedarme dormida. Si ellos hacen el menor ruido, yo me despierto, si yo dejo de hacer ruido son ellos los que se despiertan. Como las historias de niños me parecen un poco complicadas, cómo hacer para que no sean meras anécdotas, o reflexiones, en este caso después de unas vueltas hice una historia de androides creando humanos. El micro me gusta y me parece divertido, pero siento especial debilidad por esta frase: "todos contuvieron los electrodos unos centésimosegundos mientras radiografiaban sus caderas, tratando de averiguar por enésima vez como conseguía ese sincrónico movimiento".

CREACIÓN

-El prototipo HUM4N6 ha resultado ser demasiado frágil, si no damos con un parche habrá que descartarlo.

-¡Ni hablar! -en ese momento entró 3LL4 en la sala, todos contuvieron los electrodos unos centésimosegundos mientras radiografiaban sus caderas, tratando de averiguar por enésima vez como conseguía ese sincrónico movimiento- he creado el prototipo M4DR3, durante los primeros años de vida del HUM4N6 un chip lo mantendrá alerta durante todos sus movimientos, descansarán en el mismo horario para hacerlos más efectivos. Aunque aún no he conseguido resolver un conflicto en el chip. Al entrar M4DR3 en posición de descanso, HUM4N6 activa la función LL4NT6 y GR1T62.

PEDRO SÁNCHEZ NEGREIRA

ENTRE NUNCA Y QUIÉN SABE

He de agradecer a mi anfitrión el honor que me haceinvitándome, primero porque me deja estar en su casa como si fuese la mía ysegundo –pero no menos importante– porque, al ver la nómina de quienes mepreceden como microinvitados, me surgen dudas serias de atesorar los méritossuficientes para estar aquí. No soy escritor, sino un lector que a vecesescribe. Mi tránsito por la microficción es tan reciente que aún tengo el pieapoyado en la primera huella.

Adivín Serafín me sugirió que explicara cómo sueloinspirarme. Supongo que en cuanto a esto, mi caso no es distinto al de todos.La idea suele nacer leyendo, mirando, escuchando, recordando, fisgando, oincluso durmiendo. Una vez que aparece se queda paseando por mis neuronas hastaque ella sola tropieza con la salida. Sólo llega a la tinta o el teclado cuandosé, de principio a fin, cómo quiero contarla. La nota de la idea puede vagarpor bolsillos diversos en un trozo de papel mal cortado, un postit, una libretao una servilleta de bar, durante meses. Pensando en esto vinieron a mi menteunas palabras atribuidas a Don Pablo Neruda, al respecto de su procesocreativo, que suscribo una a una. Dicen que dijo el poeta «Mis criaturas nacende un largo rechazo».

De los pocos micros que he expuesto hasta ahora, creo queDEVOCIÓN es el más completo. Al menos es el que a mí más me gusta. La ideasurge en una reunión de amigos en la que se debate el concepto de religiosidad;los límites de la entrega a Dios, los escenarios que pautan las distintasiglesias del mundo a sus devotos. «Entregarse a Dios por amor a él» fue lasemilla de este micro que espero que disfruten y critiquen a piacere.

DEVOCIÓN

No lograba comprender elporqué de tanta crítica con sordina. Menos aún superar la sevicia persistente detodos ellos. Pedro y Andrés ya ni la miraban. Felipe, Juan y Santiago siemprela habían desdeñado. Los demás disimulaban su rijosidad evitándola.

Si nada cambiaba, los sueñose ilusiones que ella sintió al conocerles acabarían convirtiéndose en desencantoy remordimiento. Por eso quiso explicarles que, aunque lo anhelaba, no lograbacontener sus sentimientos. Que su corazón le empujaba a entregarse a Dios con fervor.

No supo quién de los docehabló pero el desprecio en aquella respuesta, con aliento a vino agrio,desgarró el silencio apelmazado con que ellos habían recogido sus palabras:

—¡Que puta eres, Magdalena!

Amigos, la semana que viene se nos presenta un acueducto lleno de fiestas en el que voy a descansar. Volveré el lunes doce y esta vez lo haré una vez a la semana: el 12 tocará microrrelato, el 19 será la hora de un sensaciones, el 26 veremos nuevos microinvitados,... y vuelta a empezar. Quiero corregir mi novela juvenil, que he acabado de escribir a principios de año, además de iniciar las primeras ideas para una nueva novela, todavía no sé de que va a ir la cosa. Seguiré las visitas a vuestros blogs, aunque quizás estas no sean tantas como hasta ahora, ya que dedicaré mucho tiempo a esos dos viajes literarios en los que ahora me embarco.

PUNTUALIDAD INGLESA

2011-11-28T08:00:00.000+01:00

Algunos días de la semana iba a ver a su marido al hospital.Cogía el ascensor, llegaba a su planta, paraba en todas las habitaciones ycharlaba con toda la gente. Alcanzaba la habitación de su marido cuandoapagaban las luces para el sueño nocturno.

Un día se equivocó de piso. Llegó a un hall que le conducíaa tres pasillos a cual más repleto de habitaciones. Escogió el del centro yempezó a recorrerlo, hablando apacible con todos sus ocupantes. Horas y horasde encantadoras charlas le acarrearon el saber que se trataba de un laberinto.Tras largos años de amplias visitas, se dio cuenta que cumplía un horariopreestablecido de rigurosas citas. Con lágrimas en los ojos llegó a aquellahabitación, de la que nunca conoció la luz hasta aquel día.

CORRUPTO DE AMOR

2011-11-24T08:00:00.000+01:00

Corrupto de amor,

me muevo por tu cuerpo

deshilachado de dudas.

Rozo de sensaciones glutinosas

tu desdeñado corazón

que se bate en triste huída.

Te escondes,

ataco.

No respondes,

me abato.

Corrupto de amor,

disculpo mi pesar con entredichos

que tú aceptas.

Suelto de amor

tu desolado palpitar

y enredo mi partida.

Ahora,

me escondo,

atacas.

No respondo,

te abates.

EL CONFESOR

2011-11-21T08:00:00.000+01:00

Un domingo más dirigió sus pasos para el confesionario. Nosabía muy bien porque lo hacía, nada más se confesaban las beatas y siempretenían los mismos pecados. Empezó su tormento.

-Ave María purísima.

-Sin pecado concebida.

-Hace tanto que no me confieso que no me acuerdo cuando fuela última vez.

Gritó estupro, salió de la iglesia y no volvió nunca jamás.Las miradas aún se hacen cruces.

MICROINVITADOS 25

2011-11-17T08:00:00.000+01:00

NO COMMENTS

Agradezco la invitación de Nel y dejo claro que no soy profesor de nadie, tan sólo alumno de todos. Y de todos y de mi experiencia voy aprendiendo que en la creación y composición de un microrrelato se distinguen varias etapas:

- La primera es tener la idea.Ésta surge de cualquier manera, en cualquier lugar y en cualquier momento. Lo importante es estar atento para cazarla.

- Una vez que se tiene una idea, lo siguiente es intentar plasmarla bien sea de manera tradicional, con bolígrafo y libreta, bien sea de manera más moderna, con soporte digital.

- Ahora toca escribir, leer,borrar, buscar, corregir, escribir, releer, corregir, dejar el texto reposar,releer, corregir, escribir, dejar de nuevo el texto reposar… y reducir elnúmero de palabras hasta que creamos que nuestro microrrelato está listo parasalir a la luz.

Importante es el papel deltítulo. En un género donde lo que abunda es la síntesis, la elipsis, lasugerencia y la brevedad, el título es esencial (y no siempre fácil acertar conel adecuado).

En el caso de “¿Rascacielos?” laidea nació a partir de una situación cotidiana como es el trayecto en unascensor. Mi atracción, casi obsesión, por las agujas del reloj, por elinexorable paso del tiempo, por la potencial fascinación de viajar en eltiempo, hizo el resto. Se me ocurrió relacionar bajar en un ascensor condisminuir el número de años y subir con lo contrario. Así el descenso en unascensor te lleva a la infancia y el ascenso hacia la vejez.

Con el título jugué a que al serun rascacielos un edificio con muchas plantas, el protagonista en su ascenso,cumpliría muchos años. Y en interrogante porque en el rascacielos de la vida comoen el del micro, desconocemos el final, desconocemos hasta qué piso llegaremos.

¿RASCACIELOS?

Recientemente instalaron un nuevoascensor en el edificio; el anterior se atascaba cada dos por tres y subirhasta el octavo piso suponía un gran esfuerzo.

El día que lo estrené,descendiendo hasta la planta calle, durante el trayecto sucedió que primero mecreció el pelo (cuando ya era calvo hacía un par de años), luego noté en lacara acné juvenil y finalmente, justo cuando el ascensor se detuvo, me encontrébabeando, a cuatro patas y con pañales.

Desconcertado, alcé la cabezay los botones quedaban altísimos.
Ante la ausencia de vecinos, tan sólo pude gatear escaleras arriba con lasuerte de que ya en el primer piso, me crecieron los dientes y en el segundo,aunque inestable, mi cuerpo se enderezó.

Ahora voy por el piso setenta,ayudado por un bastón.

ESTEBAN DUBLÍN

LOS CUENTITOS DE ESTEBAN DUBLÍN

Desde hace más de 20 años, Millonarios Fútbol Club, equipo del que soy hincha fervoroso, no gana una estrella en el torneo local. Hace poco ganó un título en un campeonato de menor importancia (algo así como la Copa del Rey en España). Sin embargo, Millos, como le decimos los hinchas cariñosamente a nuestro club, es el equipo más laureado de Colombia con 13 estrellas. Soy un fanático de estadio, voy, grito, me transformo y vibro con el quehacer de mi equipo con una pasión casi irracional. En medio de todo esto, es mi familia la que ha tenido que lidiar con mis rabietas cuando pierde Millonarios. Por esto, por la gran rivalidad que existe con otros equipos colombianos y por la sequía de títulos, la estrella 14 se ha convertido en una obsesión para todos los hinchas albiazules. Este microrrelato nació de ese asunto de vida o muerte en que se me convierte el fútbol cada vez juega el equipo al que le profeso devoción, pero también es un homenaje a mi familia (en la figura de mi madre), que, soportando mis berrinches durante tantos años, se ha contagiado de esa emoción irracional sufriendo tanto o, incluso, más que yo en cada partido.

Síndrome del hincha furibundo

Soy –para qué vamos a negarlo– una víctima del fútbol. Cada vez que mi equipo pierde, muero. Hombre, pero no muero en el sentido delhincha tradicional que dice qué dolor, me quiero morir, sino que memuero de verdad, verdad. Mis amigos me suben a la ambulancia desde el estadioal hospital, ahí fallezco y luego mi madre tiene que correr con todos misgastos funerarios. Así sucede cada vez que perdemos. Eso sí, uno o dos domingosdespués, cuando ganamos, me levanto de mi tumba, me quito el polvo y me voy a lacancha de nuevo. ¡Dale, Millos, dale!, grito al ritmo del tambor, con mivida a la deriva de acuerdo con el éxito o el fracaso de mi equipo. No sécuántas veces tenga que morirme de nuevo, pero por su economía, mi madre se haunido a mis oraciones para que mi equipo gane un campeonato de una vez portodas y ahí, descansando en paz, sí quede bien muertito.

CUESTIÓN DE EXTRATERRESTRES

2011-11-14T08:00:00.000+01:00

A los doce años, comenzó su periplo en defensa de susorígenes extraterrestres: veía todas las películas y documentales que tratarande otros planetas; compraba cuanta revista saliera al mercado sobre ovnis; ibaa charlas y actos en los que se tratara el tema de civilizaciones de fuera dela Tierra… Nadie le podía quitar la idea de que lo habían dejado aquí unosextraterrestres y de que sus padres terrícolas se habían ocupado de él a duraspenas.

Sus padres abandonaron toda esperanza de recuperación. Él,sin embargo, estaba más seguro de sus orígenes alienígenas. Intentó con todassus fuerzas entrar en la NASA e ir en misiones espaciales. La Agencia pensó quese trataba de un enajenado mental y, con todas las buenas palabras de las quefueron capaces, se libraron de él. Se unió a grupos que andaban buscando ovnispor cuantos vericuetos era posible y logró ser uno de los popes a base de durotrabajo.

Dirigiéndose a un posible encuentro intergaláctico, su cochederrapó, dio amplias vueltas de campana y se precipitó barranco a bajo; allí lellegó su último aliento. En su testamento ordenaba fehacientemente que quemaransu cuerpo y esparcieran sus cenizas por el Universo. La NASA se desentendió desu última loca voluntad. Sus amigos en creencias vieron muy difícil realizarsus deseos desde la Tierra. Pensaron y pensaron. Buscaron y buscaron. Al finalesparcieron sus cenizas por el Universo, un puticlub de carretera que habíanencontrado.

VENTANA DE RAMA ROTA

2011-11-10T08:00:00.000+01:00

Ventana de rama rota,

que estrechas mi pesar

en una fatalidad soñolienta,

abre tu golpear

y deja salir la añoranza.

No duermas mis esperanzas

en la morada de la palabra.

No enciendas mis oscuros roces

en la rama que golpea mi cantar.

Ventana de rama rota,

que escondes mi desdicha

en la platea del sigilo,

abre tu golpear

y deja salir la añoranza.

AL QUIOSCO

2011-11-07T08:00:00.000+01:00

Hoy, como todos los fines de semana, me ha dado veinte eurosmi abuela. Apenas abandono su casa, enfilo para el quiosco en busca de susglotonas chucherías. Desde hace mucho que me está rondando la idea, pero hoy vaa ser el día en que la voy a llevar a cabo. A Avelino, el quiosquero, alservirle a un cliente una revista de esas que tiene en la parte de adentro, learrebato un chicle de fresa y me lo meto en el bolsillo. Al llegar mi turno, lepido con mucha prisa unos caramelos y algunas gominolas, pago sin apenasmirarlo y salgo corriendo. Él se debe de coscar de mi jugada e intentapillarme.

-Alfonso, vuelve en seguida.

Huyo como alma que lleva el diablo. Aquel hombre debe de seradivino, porque cámaras de vigilancia no tiene; vamos, no tiene ni frigoríficas.El caso es que en casa lo conocen y lo tiene fácil para engancharme. ¡Vayaladrón de pacotilla que estoy hecho! Aunque intento esconderme, mi madre me vey me dice:

-¿Ya estamos gastando la paga de abuelita? ¿Cuánto te queda?Seguro que ni ún céntimo.

-Anda la osa, la vuelta.

La única adivina aquí es mi madre.

MICROINVITADOS

2011-09-22T00:00:00.000+02:00

PABLO GONZALEZ

EL BLOG DE PABLO GONZÁLEZ

En respuesta a la gentil invitación de Nel Morán, contaré que el origen de este micro está en una imagen incluida en un cuento de mi hermano Daniel. La primera oración resume dicha imagen. La segunda introduce un elemento fantástico pues el universo jamás ovaciona a las plantas, a no ser que nos encontremos ante un trébol al que le dio por crecer en mitad de un estadio de fútbol. Por tanto, el protagonista es un trébol; y el micro también: tres frases de seis palabras; o bien, tres ciclos de tres sílabas tónicas. Ellos representan, en tamaño microscópico, las tres fases de la vida: crecimiento, esplendor y muerte.

TRÉBOL

Extiendo mis hojas hacia la luz. El universo me regala una ovación. Me destruye la bota del futbolista.

AGUS

PREVISIONES METEOROLÓGICAS DE UN CANGREJO 2.0

En mi caso, elproceso de creación de un microrrelato parte de un estímulo: una imagen, unapalabra, una situación... Nada excéntrico, nada especial. Tampoco sabríaexplicar la manera en la que uno de estos estímulos se convierte en materialliterario. No existe a priori ningún criterio, ningún augurio (ojalá), nisiquiera una mera intuición.

Inmediatamente,intento escribir. Nunca dejo que el estímulo se desarrolle por sí mismo y seconvierta en una historia antes, en mi cabeza. Es más, desecho aquellas historiasque se me presentan ya casi cerradas, y en el caso que valga la penaescribirlas, confieso que son las que más dificultad me entrañan y con las quemenos disfruto. Siempre tiene que existir cierta sensación de vértigo, uncomponente de desasosiego, incluso cierta incógnita, que sólo a medida que lasfrases avancen será desvelada. Y sólo entonces, al concluir el primer borradory leerlo, descubro si el estímulo era válido, si contenía alguna historiadentro o, si por el contrario, resultó estar hueco y vacío.

Tras este primerborrador, me convierto en lector. Y me pregunto acerca de la idea que contienela historia, de la forma, del lenguaje... Una vez tengo claro hacia dondequiero ir, vuelvo a escribir el texto una y otra vez, añadiendo, quitando,hasta tener la sensación que todo está sujeto, que no falta ni sobra ningunapalabra.

Luego me olvido deltexto, lo guardo y le doy cierta distancia. Incluso experimento ciertosentimiento de desafección. Si la piezase me aparece, si la recuerdo, incluso si la repaso mentalmente, es una buenaseñal. Y es en esta parte del proceso donde hago los últimos cambios; pequeñasmodificaciones que tienen que ver con el ritmo y la cadencia.

En fin, os dejo conMovimiento vertical de zapato. Quizá, una de las piezas donde másse pueda intuir esta forma de trabajar, quizá.

MOVIMIENTOVERTICAL DE ZAPATO

Los zapatos vuelan.

Luis es más tonto que un zapato.

Al aire, en movimiento, se le llama viento.

Todo depende de la velocidad.

Que el zapato vuele.

Que Luis sea tonto.

Que el aire viento.

La inteligencia se mide en yardas.

La ausencia de zapatos en pies.

Luis no se mide.

Luis es un impacto en forma de zapato.

Una ausencia de viento.

Un aire.

V
e
r
t
i
c
a
l
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El 27 de setiembre estaré invitado en Pasen y Vean de Agus y sus Previsiones Metereológicas de un Cangrejo 2.0, espero veros allí.

Amigos, me he de despedir hasta noviembre pues me voy para A Coruña a descansar antes de volver a ponerme mi Toxina Botulínica que ha de luchar contra la espasticidad ocasionada por mi Derrame Cerebral. En ese mes, noviembre, he de buscar un apartamento donde poder vivir en paz y libre de mis vecinos molestones, así que no va a ser un mes normal, aunque espero encontraros de nuevo. Saludos y que la vida os sea lo más brillante posible. Hasta entonces, blogsaludos.

LA CIGARRA Y LAS HORMIGAS

2011-09-18T23:00:00.000+02:00

El calor del verano llevaba a la cigarra a beber buenascantidades de cerveza y comer yerbas de todo tipo, algunas incluso la alegrabanmás de la cuenta. Su guitarra sonaba día y noche en el bar mientras le traíanlas ricas viandas y el público aplaudía.

Un hormiguero trabajaba a destajo cerca del bar. Cualquierfruto, vegetal o masticable era portado por sus hormigas sudorosas en plena desazónestival. Habían prometido que nungún invierno volverían a pasar hambre y desdeentonces lo habían cumplido.

El otoño paso a su lado sin apenas poder pronunciar lapalabra invierno. El hormiguero se estaba cerrando a cal y canto. Un suave llamarse dejo oir en su puerta principal.

-¡Ah, eras tú! La que te pasaste todo el veranocontemplándonos desde el bar: la cigarra cantarina.

-Ustedes perdonen, era mi trabajo. Soy de una Agencia deRecalificación y he controlado toda su recoleción de comida. He de decirles que,tal como esta el mercado, han recolectado ustedes Grano Basura, que no les daráni para pagar nuestro insustituíble trabajo.

LLORAR Y LLORAR

2011-09-14T23:00:00.000+02:00

Llorar y llorar,

lloro en silencio;

aunque se encienda la luz,

se apaga el tiempo.

Inclino mi brisa funesta

de tus recónditos pensamientos,

ahuyento mi corazón apenado

de tus carnes de viento.

Llorar y llorar,

lloro en silencio;

aunque se encienda la luz,

se apaga el tiempo.

Déjame ser tu nube

en días de apagado aislamiento,

déjame el contacto

del humo soñoliento.

Llorar y llorar,

lloro en silencio;

aunque se encienda la luz,

se apaga el viento.

HOMBRE DE PAJA TELEVISIVO

2011-09-11T23:00:00.000+02:00

La música les anunció que el programa estaba a punto deempezar. Su padre iba a ser entrevistado por el reportero más visto de todaslas televisiones estatales. Era su primer entrevistado del día, su hombre de lacalle, su cualquiera, el que rellenaba el tiempo de programa hasta que la gentese enganchara, mientras iban llegando los invitados de postín.

-Hoy tenemos entre nosotros a un hombre con el que la vidafue dura –frase ritual con la que empezaba todos los programas-. Apenas tenía usted15 años cuando se casó y tuvo su primer hijo. ¿El primero de cuántos, señorRabanedo?

-¡De 15 formidable muchachos!

-No lo dudo. ¿Tuvo que tener una vida muy activa?

-Pues lo he hecho 14 veces en mi vida.

-No cabe duda que usted es hombre de una sola mujer…

-Pues…, ¡ahí es donde se equivoca…!

MICROINVITADAS 23

2011-09-07T23:00:00.000+02:00

APRENDIZ DE PALABRAS

Hoy tengo el gusto de volver a formar parte de este espacio, de compartir con Adivín Serafín y con todos ustedes unos garabatos de aprendiz.

Nunca he sido de enrollarme mucho, ya de pequeña mal lo pasaba cuando parecía que cuanto más escribieras en un examen más probabilidades de aprobarlo tenías, quizás sea por eso por lo que me maravilla la posibilidad que nos ofrecen los micros para expresar en pocas palabras grandes ideas.
Aunque suelo ser bastante reflexiva, mi manera de escribir no lo es tanto. Puedo tener claro el principio de un micro, pero por muy pocas palabras que tenga, rara vez conozco su final. Así sucedió con A expensas de ti, le tengo especial cariño porque su gestación fue como mágica, un comienzo meditado y un final totalmente inesperado hasta para mí.
Espero que les guste.

A EXPENSAS DE TI

Me encantó despertarme y verte a mi lado, sentir tu olor y tus brazos rodeándome. Pero una gran impotencia me invadió cuando despertaste y desaparecí de un plumazo.

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HABÍA PALABRAS, PERO NO SERVÍAN DE MUCHO

"Se marchitó" es una historia más de las muchas que pienso y que siento como reales. "Había palabras pero no servían de mucho", no es un título al azar para el blog donde escribo mis micros. Obedece a la incapacidad de expresar los mundos que imagino y poder trasmitir todas las sensaciones que tengo cuando los pienso. Reconozco que aun no he conseguido el resultado que esperaba.
"Se marchitó" es una ventana a la tristeza absoluta y la soledad. Pero es una tristeza hermosa que casi se puede tocar y oler, en un mundo donde los sentimientos viven sus vidas como lo hacen las personas. Cierro los ojos y pienso en una parte de ese mundo, lo que allí habita me cuenta su historia. Había palabras pero no servían de mucho para enseñaros el mundo que tengo en mi cabeza, espero que al menos os agrade el resultado.

SE MARCHITO

La soledad es algo que se siente una primera y única vez, el resto de las veces que creemos sentirla ya no es lo mismo, porque nuestra mente es muy lista y se ampara en que al menos, uno se tiene a sí mismo. Pero esa primera vez que nos coge tan de imprevisto, puede llegar a ser demoledora. A mi hermano le pasó el 16 de agosto del 57, a eso de las 5 de la tarde, cuando yo me morí. Desde ese día, como dicen los viejos, no levantó cabeza. Mi madre lo llevó al médico para ver qué solución podían darle, pero el médico le dijo “Señora , su niño se ha marchitado”. Así que en vista de que tenía dos hijos y ahora solo le quedaba medio, puso a mi hermano en la habitación más fresca de la casa, la que daba al patio, para conservar lo poco que le quedaba de descendencia. Le abría al atardecer la ventana para que entrara la brisa y el aroma del Galán de noche. Pero no parecía que mejorara, cada vez tenía más ese color amarillento y crujía como el papel antiguo si se movía. Un día, sin más, se desmoronó en un montón de polvo y la brisa de la noche se lo llevó finalmente en una ráfaga suave.

MONTAÑEROS

2011-09-04T23:00:00.000+02:00

Al poco de dejar los lagos de Covadonga, una niebla espesaapenas nos dejaba ver las marcas de pintura que guiaban al refugio deVegarredonda. La escalada entrecortaba su ritmo, hora para beber agua, horapara buscar las líneas pintadas, hora para echar una parrafada…

El sol nos sorprendió en mitad de una charla. Levantamosnuestras caras al calor de las sombras, acariciando nuestra fría piel yadormilándola. Paula nos esparció crema. En mitad de riscos y vaguadas nos aparecióun pueblo que nadie nos dibujó en el mapa. Salieron a recibirnos a las puertasde las casas, saludándonos con sus manos y abrazándonos con sus miradas.Dirigieron nuestros pasos para la casa más alejada. Parecía un palacio, conescudo arrogante en mitad de su entrada. Daban la impresión de esperarnos, conla mesa preparada, la sidra enfriando en el grifo y las viandas colocadas.Entre bocado y bocado, nos hicieron degustar unos bailes, acompañados pormúsicos e incluso una gaita. Semejaban las fiestas sacramentales de aquel villorio.La noche cayó entre danzas y canciones, sidra y charla. Todo hasta dar con elcuerpo en una dura cama, preparada en el piso de arriba, en una gran sala.

El tedio se apoderó de nuestras almas. Los píes nointentaron huír en ningún momento del lugar. Días y noches pasaban entreensayos de bailes y canciones. Niebla densa de espíritu cansino y ronco.Estábamos esperando al sol, a los nuevos habitantes de la majada.

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MICROINVITADAS 22

2011-08-31T23:00:00.000+02:00

MAITE

HISTORIAS MAYÚSCULAS EN PROPORCIONES MINÚSCULAS

Nuestro buen amigo Nel me ha pedidoque escoja un micro y explique un poco mi metodología de trabajo a la hora deescribir. Pues bien, en esta ocasión, y aunque reconozco que podría haber sidocualquier otro relato, he elegido “Perspectiva”; le tengo mucho cariño a suprotagonista.

Mis historias surgen desdecualquier rincón. A veces en lo más absurdo se esconde lo más brillante: unafrase, una imagen, una situación en mitad de una calle, un párrafo de un libro,un sueño, una discusión, un pensamiento filosófico, un artículo periodístico,una noticia… todo es susceptible de convertirse en texto, y por tanto, enhistoria. Luego, el trabajo corre a cargo de la imaginación, que cincela laidea, maqueta, destruye, y construye de nuevo. Los escritores somos merosobservadores y retratistas del mundo.

El método que utilizo estotalmente anárquico, es decir, no tengo protocolo alguno a la hora deescribir. Tan solo son imprescindibles mis notas. Lo apunto todo, cualquiercosa que me llame la atención es capturada por un bolígrafo o guardada en lasección de notas de mi teléfono (no puedo confiar en mi memoria) En ocasiones estasideas duermen eternamente, pero por regla general, les llega el momento de ser“llamadas a filas” para construir un relato.

Procuro que no haya más de dos/trespersonajes o dos escenarios; en un texto tan corto se pierde la atención si haydemasiados protagonistas y decorados. Y, por supuesto, lo que siempre tengo encuenta es que un microrrelato debe tener los mismos requisitos de una novela:planteamiento, nudo y desenlace, pero con el handicap de ser contado en unaspocas palabras, las justas, las imprescindibles. Esto no quiere decir que sepierda ni un ápice de sentimiento, de intriga o sorpresa, todo lo contrario,una de sus características es precisamente esa, su capacidad de sorprender enun espacio tan reducido, y eso es, muy probablemente, lo que ha hecho que meapasione este género.

Sin duda, la literatura, es laarquitectura de la imaginación.

PERSPECTIVA

Nunca sé qué busca mamá, pero siempre parecehaber perdido algo. La veo yendo de un lado para otro, haciendo aspavientos,agitando las manos, entrando y saliendo de las habitaciones como un ratoncilloatrapado en su laberinto. Cuando termina su recorrido y me encuentra, se colocafrente a mí, muy cerca, demasiado cerca, y veo cómo mueve su boca lentamente,igual que el pez naranja de mi pecera. Yo la imito, y me río, pero ella llora.Por la tarde vamos al parque, yo me alejo, y mamá se enfada. La veo sudando,como si hubiera echado una carrera con alguien, pero en la carretera no haynadie, solo un coche con un señor al volante que hace los mismosgestos exagerados que mi madre, y me señala. Parecenpreocupados. Yo sólo jugaba. Me agarra fuerte la mano y volvemos a casa.Mañana iré a ver al señor vestido de blanco. No me gusta; me pone ese aparatodetrás de la oreja y todo se vuelve estridente. Tendré que buscarme otroescondite.

ELYSA

DISEÑOS BY ELYSA

Me pide Adivín Serafín que elijauno de mis micros para presentarme y explique un poco su gestación.

Después de muchas vueltas y revueltas medecido por “Certeza”.

Este micro nació de dos palabrasque alguien me sugirió: “pirca y pitonisa”; suelo pedir palabras a mi gente,siempre de dos en dos y que no tengan nada que ver entre ellas para asíintentar crear una historia; sorprenderme con lo que me inspiran. Tengo unalibreta llena con muchas parejas de palabras, de vez en cuando la releo y surgealgo. Recuerdo que cuando me sugirieron estas dos no se me ocurrió nada pero nodejaban de martillearme por dentro como pidiéndome salir y en algún momentomientras ellas danzaban encontraron hueco en otra historia que oí sobre unaanciana llena de sabiduría y que decían tenía “el don”. La verdad es que laspalabras deciden como colocarse cuando escribo, muchas veces en mi mente yatengo montado todo y luego cuando termino me encuentro con otra historiadiferente a la que yo veía y en ocasiones mejor.

Suelo escribir todos los días, aveces de un tirón surge algo, si me gusta lo dejo y durante unos días ni lomiro, luego lo vuelvo a retomar y quito por aquí, corto por allá, cambio algunapalabra, esa es mi manera de trabajar los micros y los cuentos.

No sé si me he explicado bien,pero me gusta escribir y compartir, es una sensación maravillosa y extraña a lavez, ese trance que me posee mientras tecleo sintiéndome fuera y dentro a la vez; fuera frente a la pantalla ydentro de la historia que estoy contando. ¿Os pasa a vosotros?

CERTEZA

Levítico 20:27 Y el hombre o la mujer que evocare espíritus demuertos o se entregare a la adivinación, ha de morir; serán apedreados; susangre será sobre ellos.

Y me condenaron, no fui escuchada, ni tuvieron compasión. No séque espero, mi mirada no puede apartarse de la pirca donde me han lapidado,debería lucir blanca, hiriente con este sol del mediodía, ahora tiene unaextraña mancha de color granate, ni siquiera es roja, no, la sangre no es rojacuando se esparce por las paredes.

No he tenido tiempo de preparar a mi sucesora, ¿qué será de todala pobre gente que necesite consejo?

Antaño éramos respetadas, amadas incluso, reyes y plebeyos acudíana escucharnos, y ahora… se nos persigue y cuando nos encuentran nos matan.

Sólo decimos lo que los dioses nos inspiran, somos merosinstrumentos de su voluntad, pero los sacerdotes de esta nueva creencia que seimpone con rapidez por todo el mundo conocido no nos aman, nos tienen miedo…somos la palabra de las divinidades, hablamos de tolerancia, de amor, deaceptar las diferencias, de respetar al extraño y todas esas son razones que ensus mandamientos no caben.

Nos buscan en las ciudades y en las aldeas más pequeñas y cuando nosencuentran nos aplican la ley de su libro sagrado. ¿Cuántas de nosotrashan muerto, cuantas morirán en los tiempos venideros? Cómo saberlo. No nosdejan enseñarles lo que somos, son incapaces de oír razones, no saben el bienque podemos traer.

No es esto lo que yo escuche de su Maestro, no era loque predicaba, no fue esta la razón por la que murió… ¡qué triste! Su muerte,su resurrección han sido tergiversadas para acomodarlas a la ignorancia y labarbarie.

Podemos callar pero el don se nos otorga para hablar, aunque duelaasí debe ser, y a mí me fue encomendado anunciar todas las cosas que setorcerán con su manera de interpretar las nuevas enseñanzas, no es mi misióncriticar, debo comunicar para que así todo pueda ser enmendado, aunque elhálito divino que me da la visión también me dice que no seré escuchada.

¿Quién será mi sucesora? ¿Quién será la siguiente dueña deldon? Ya no lo sabré. Sólo puedo confiar en lo que me fue transmitido, apesar de las persecuciones, las torturas y las muertes, seguiremos existiendo,hoy nos llaman pitias, pronto pitonisas, en el futuro brujas… tendremos tantosnombres. No importa como se nos llame, el misterio seguirá transmitiéndose y viniendo para dar consuelo y esperanza.

Ya no hay nada más que yo pueda hacer, es hora de partir aescuchar el silencio.

NAVEGANDO SIN RUMBO

2011-08-28T23:00:00.000+02:00

Mi mujer y yo navegábamos con asiduidad de puerto en puerto portodo el contorno. A la gente le suele gustar hacer kilómetros en sus coches, anosotros nos deleitaba poder andar con nuestro velero. Nuestros trabajos losllamaban de alto estrés, así que nuestra embarcación lograba calmarnos y expulsabanuestra rabia por lontananza.

Ahora voy solo, sin su compañía. Arreglo el barco para unalarga travesía, mi primera gran travesía, antes apenas perdíamos de vistatierra. No sé el tiempo que me llevará, quizás meses, tal vez algún año queotro. Dejo echa su efigie en la arena de nuestra playa y parto. Voy en subusca. Voy al puerto donde ella dirigió su sereno paso.

SÚPLICA

2011-08-26T08:00:00.000+02:00

Grúa en cielo anaranjado,

remonta a mis amores de los infiernos

hasta alcanzar la nube inconclusa.

Reafirma mi apego al pez pluma

que agiliza mi obtusa condena al amor.

Grúa en cielo anaranjado,

reposa a mis pesadillas

encerradas en sus llaves de altos vuelos.

Ampara mis desvelos llenos de lágrimas

en un oceano de mar agotado.

Grúa en cielo anaranjado,

acata el sonido de mi alma penada

entre anzuelos de verde deambular.

Rompe mi mirada aciaga

en tu repetido tiritar ardiente.

EL CAFÉ

2011-08-24T08:00:00.000+02:00

Cristal sutil de oscuros versos

donde la humedad se encubre

tras raso muro de lisonjas

en perpetuas constelaciones.

A partir de la semana que viene solo publicaré dos días a la semana: lunes y jueves. Me han venido unos vecinos nuevos que me están haciendo la vida trizas, los típicos vecinos engorrosos, y debo de descansar mucho. Entre mi derrame cerebral y estos c. que me lo está agrabando no sé que hacer. Siento molestaros pero de alguna forma lo tenía que verbalizar.

LA REVOLUCIÓN

2011-08-22T08:00:00.000+02:00

La lavadora resonó en el hueco silencioso de la casa, con la ausencia de sus inquilinos y con la vecina tragándose otra noche de pastillas.

El lavaplatos no se llenaba de vajilla desde hace una semana de vacaciones; sin embargo, el agua interrumpía el sueño de la austera durmiente del piso de abajo.

El televisor se entregó a enredar con el mando a distancia que fue recorriendo todo el espectro de canales una y otra vez asegurándose que la inquilina doliente pudiera escucharlos todos.

El despertador cumplió su deber de no dejar dormir ni a los somniferos tomados y no tomados un piso descendente.

…

Por fin me atreví a actuar. Dejé sonar todas las emisoras que se encontraban en mi dial. No sabía que hubiera tantas. Los escobazos que se sentían en el suelo llegaron a rimar con mi búsqueda constante de nuevos y extravagantes diales.

Al fin llegó el día. La era de los electrodomésticos conquistó la tierra que fuera de los humanos. Tan pronto se declaró nuestra independencia, un aire acondicionado cometió el primer crimen.

MICROINVITADOS 21

2011-08-19T08:00:00.000+02:00

Con este Microinvitados he empezado una nueva etapa. Lo hagocon alguien que ya ha estado invitado en mi casa y alguien nueva: Cybrghost yMJ. Ahora son ellos los encargados de contarnos cosas sobre sus trabajos,seleccionados por ellos también. Me parece un paso grande que le va a dar muchafrescura a la sección. De todos los que pasen por aquí nada más que iban a recibirbuenas palabras mías, vuestro trabajo lo merece y de verdad que es un honorcontar con vosotros.

CYBRGHOST

LA GUARIDA DEL COYOTE

Cuando estoy pensando en algún proyecto suelo tener en lacabeza el tema, y surge la idea en el cuaderno ya a punto de acabarse donde sehan escrito todos mis relatos y con el mismo bolígrafo que utilizo siempre,pequeñas supersticiones. Yo soy mucho de surge o no surge, y este micro surgió.Luego varias personas me sugirieron que escribiera más sobre él, y supongo quepor mi medio de trabajo (soy enfermero en una residencia) surgieron otrasideas. No guardo mucha conciencia de cuando o cómo escribo los relatos. Éste nofue creado donde muchos de ellos, en mi centro de trabajo en ratos muertos delos turnos de noche. Recuerdo que lo envié a un concurso desde el salón, con elportatil sin sonido, mientras "a miña muller" veía la tele, y queella dio el visto bueno. Con él participé en el Filandón 3.0, que es lo primeroen lo que participé junto con escritores. Además, de él nació un personaje queha dado otros dos microrrelatos y al que aún le queda uno, en lo que es elúnico personaje al que he podido dar continuidad. Esa continuidad, comoañadido, lo convierte en la historia más larga que he escrito, dada miincapacidad hasta el momento para escribir siquiera un cuento. Espero que gustela elección, a ti en particular y a todos en general. Es uno de los relatos alos que más cariño tengo y que no precisa desnudar cuestiones muy personalespara justificarlo.

EL ABUELO.

Ningún menor de cuarenta recuerda su nombre. Para lastres últimas generaciones es “El Abuelo”. Cuentan que más joven y menosencorvado atemorizaba a los niños por su gran planta y llevar su piernaizquierda “alarrastra”, fruto de un accidente de infancia. Tal zozobra leproducía que fue a hablar uno a uno a los padres. Y, desde antes que yo tuviesememoria, todas las noches de sábado, El Abuelo echa un buen par de maderos deencina a la lumbre y se ocupa de que los críos no olviden las leyendas de susancestros.

VERSOS Y REVERSOS

TAMPOCO TENGO PRISA

Me pide el anfitrión de esta casa que explique un poco el modusoperandi de este poema simétrico. Lo cierto es que ha pasado mucho tiempo pero trataré de complacer sus deseos. Si mal no recuerdo, comencé por el principio, es decir: ABRE YA LA MALETA comprobando que su revés decía: …ATE LA MALA YERBA. Para dar significado a esta frase final debía buscar un tiempo verbal que terminara en ATE y se me ocurrió: ABATE LA MALA YERBA. Una vez ‘atado’ el final volví al inicio y continué: ABRE YA LA MALETA: BA… ¿qué podría haber dentro? No hay muchas palabras que empiecen por BA, así que enseguida pensé en BALAS o BALINES. Opté por la segunda al comprobar que su revés me daba SENIL. No sé sime seguís, pero es que no es fácil explicarlo. En fin, yo sigo. Ahora había que echarle imaginación al asunto ¿qué más cosas habría en esa maleta? ¡ODAS! ¡NÁCAR! Ante semejante hallazgo no pude evitar una exclamación de sorpresa ¡OH! Pues ya tenía: ABRE YA LA MALETA: BALINES, ODAS, NÁCAR… ¡OH! Y su revés: AHORA CANSADO, SENIL ABATE LA MALA YERBA. Pero me faltaba el protagonista así que fui atando cabos hasta dar con el RAPSODA DE LUZ. Tras este luminoso hallazgo únicamente había que rematar el poema por el centro y así lo hice. Como podéis comprobar la elección de una palabra y no otra es lo que va dando forma al poema. El palindromista no puede expresar con exactitud lo que quiere decir pues siempre está condicionado por lo que encierra cada palabra en su revés. Puede parecer un mundo complicado éste de la simetría escrita, pero os aseguro que compensa el esfuerzo porque es apasionante y en honor a la verdad os diré que es altamente adictivo.

SOÑAR AÑOS

Abre ya la maleta:

Balines, odas, nácar…

¡Oh! Azul edad

Os parecerá poco lesiva

¡Ay! Ya avisé:

Loco parece rapsoda de luz.

Ahora, cansado, senil

Abate la mala yerba.

De mi otro blog, en el que llevo muy poco tiempo escribiendo textos unidireccionales, he seleccionado “La escribidora”. Una mini historia basada en recuerdos de mi infancia. Maravillosos recuerdos de lo que sería el germen de mi futura afición por la literatura.

La idea surgió de la frase inicial: “Desde entonces escribo” para el concurso quincenal de ImaginArte Minificciones. Me pareció muy sugerente, tanto, que me llevó a mi niñez, cuando apenas sabía escribir y sin embargo me encantaba hacer crucigramas con mi madre y ejercer de ‘escribidora’ de la familia. Recuerdo aquellos años maravillosos en el pueblo que me vio nacer, a los pies de la montaña palentina donde el invierno, largo y blanco, parecía desvanecerse lentamente cuando el abuelo nos contaba los cuentos que él inventaba y nos recitaba (de memoria) las fábulas de Samaniego bajo la luz de las velas. Donde el verano olía a mies, a agua fresca, a libertad. Era un lugar donde el tiempo nunca tenía prisa.

LA ESCRIBIBORA

Desde entonces escribo. Desde que mamá me distinguió con el honorable título de “escribidora de cartas”. Ella me dictaba y yo escribía. Expectante ella, concentrada yo, ambas observábamos cómo aquella inmaculada cuartilla se iba llenando de letras inseguras que avanzaban torpemente formando renglones tan azules como obstinados. Por más que les marcara una línea recta imaginaria siempre salían torcidos.

Tras estampar mi voluble firma, en permanente fase experimental, doblaba el papel, lo metía en un sobre, ponía las señas, el remite, pegaba el sello y salía disparada hacia el buzón de la plaza. Entonces, una vez satisfechas las obligaciones inherentes a tan dignísimo cargo, iba a buscar a mi amiga y juntas nos acercábamos al río. Allí, donde el agua corría alegre, casi siempre encontrábamos algún tesoro.

GOURMET

2011-08-17T08:00:00.002+02:00

No dejaré que nada quede a la improvisación. Tiene que seruna noche perfecta, sin que nada ni nadie la estropee. El hojaldre de riñonesdebe de cautivar a todos los comensales. Los vegetales serán de mi huerto, éseque solo utilizo cuando la ocasión lo requiere. El aceite y los huevos me lossirve mi proveedor de toda confianza. He recorrido media ciudad para dar con elhojaldre más crujiente y suave que jamás hayan probado. Y los riñones, buenolos riñones, este año he cambiado de carnicería para una que me han aseguradoque el cadáver es de toda confianza, que no es donante de órganos.

MICROINVITADOS

2011-08-05T08:00:00.033+02:00

Montse es sinónimo de tranquilidad, de buen hacer, de hormiga portadora de palabra, de dulce chocolate entre nubes blancas... Va enseñando sus letras con timidez pero es eso lo que la hace más valiosa, lejos del yo soy gran escritora. Letras para Pasar un Rato te deja entrar, pero si profundizas no sales. Sarcófago es contundente, justo, no le falta ni le sobra nada; aunque a ti ya te falto tiempo para leerlo.

SARCÓFAGO

El tercer faraón duerme junto a sus antecesores, inconsciente de la alquimia que el tiempo conjura en su cuerpo. Cuando despierte será hermoso, pero no lo sabrá.

Luna enseña sus versos llena de luz, con la fuerza que le da su brevedad, su economizar en palabras pero no así en ideas. Sus poemas son como la pintura, te quedas estasiado contemplándolos. Luna Azul se hace con los pétalos de un tulipán, tan cerrados en la flor y tan abiertos al desojarlos, y se lee con los párpàdos cerrados. Descalza es silencio, el silencio al leer.

DESCALZA

Bailo descalza,

todos los silencios

de tu desnudez.

La Semana Grande de Gijón empieza este sábado y acabará el lunes 15 de agosto, día grande, por lo que este blog estará de fiestas y no publicará. Volveremos el 17 de agosto con un microrrelato y el 19 de agosto comenzará una nueva etapa de Microinvitados con alguna sorpresa que otra. Como veis, en Gijón somos grandones hasta para hacer semana de 10 días, siempre lo fuímos y siempre lo seremos. La Semana Negra, por ejemplo, dura 11 días, por recordar un evento que fue la semana pasada. Pues nada, que este vagonzón se va a tomar unos días, pero no os preocupéis porque ya tengo programado el blog hasta la primera semana septiembre: soy así, que le voy a hacer. Disfrutar los otros blogs que son maravillosos, a la vuelta lo haré yo. Blogsaludos.

JUVENTUD DIVINA HORMONA

2011-08-03T08:00:00.000+02:00

Siento como tu corazón rezuma amor en mi mandilón de colegial.Déjame salir corriendo por una servilleta que seque mi estupidez.

UN PASEO POR LA PLAYA AJETREADO

2011-08-01T08:00:00.000+02:00

Recorría la playa remojando mis pies y dejando que mi cabezase airease. Apenas quedaba gente, conviertiendo la hora en perfecta paracaminar por mis pensamientos. Una vocecilla rompió el ruidoso oleaje. Miré a unlado y otro. Pensé que era un niño. La vocecilla se volvio a oir. Venía delagua. No quedaban niños ni siquiera debajo de las olas. Insistió. Observéinquisitivo allí de donde parecía venir la voz.

-Sí, es a ti. El que lleva ese gorro tan hortera.

No había duda, se dirigia a mí. Seguía sin vislumbrar a laartífice de la vocecilla.

-Mírame, so torpe. Soy yo, la medusa que está a tu lado.

Al fin la vi. Di un paso atrás, con miedo a que me picara.Me tranquilizó. Aquella que veía allí era una medusa encantada. Una bruja lerobó su vida de princesa y la metió a calzador en aquel mundo salvaje. Queríaque yo la salvase: la sacara de la indómita mar, la llevara delante de unprícipe azul y hiciese que la besara.

Busqué un bote de cristal en mi infalible bolsa, lo llené deagua y metí con un palo a la medusa (todavía no las tenía todas conmigo). Salide la playa, fui al aparcamiento y cogí mi coche. Mientras daba al encargado mitarjeta de usuario, me vino a la chola a donde llevarla. Salí de la ciudadcamino de mi casa de campo. Nada más llegar, no abrí la puerta ni encendí lasluces de la entrada. Llevé al tarro a una charca cercana, llena de ranas. Soltéa la medusa y me marché. A estas alturas seguro que encontró a la que era unprincipe encantado, se besaron y colorín colorado.

MICROINVITADOS

2011-07-29T08:00:00.000+02:00

Nicolás Jarque escribe los micros con detenimiento, incluso cuando son cortos como éste, los saborea y los deja reposar. No es el único, pero como todo en esta vida, cada uno lo hace con su estilo y el de él lleva el trote del caballo, seguro pero distinto acorde a la filigrana que quiera hacer. El Rincón de Nicolás también se deje visitar, tómatelo con calma y dile que vas de parte de la perseverancia, serás bien acogido. Inmortal es un corto, que como todos los de Nicolás, se hace grande. Te dejo en su compañía.

Inmortal

Recibió el título que le acredita como inmortal el día en que superó con notable el intento de suicidio número 100.

MA escribe sus micros en la cama, lugar donde se encuentra a las mil maravillas. Poca gente puede escribir con tanta maestría relatos tan escabrosos, les da ternura, les deja circular por la almuhada y cuando se bajan a mitad de la sábana, los llama y se dejan querer. Explotar en el Vacío te dejará seducir y te llenará las horas de amor. Olvidar tu Mirada va a dejar la tuya cálida.

OLVIDAR TU MIRADA

Tú nunca me viste, pero yo estaba a vuestro lado mientras os manteníais la mirada en ese estúpido juego de coqueteo adolescente. El bus escolar curvaba, y vosotros os mirabais sin pestañear; el bus escolar cogía un bache, y vosotros os mirabais sin desviar los ojos; el bus escolar frenaba, y sin apartar la mirada, él lagrimeaba mínimamente. Tú ganabas. Y yo, a vuestro lado, invisible, sin entender que había hecho él para tener el derecho a bucear entre las algas de tus ojos.

Después de esa tarde, algo cambió. Yo continué igual, invisible ante tí; tú, oculta en los pliegues de mis sueños, para siempre.

A ROSA

2011-07-27T08:00:00.001+02:00

Viento afrutado

que dibujas Rosas en las esquinas de tranquilidad,

sopla lento en tu tierno vagar.

Ventilador de olas torcaces

que escudriña el aire entre las esquirlas de coral,

sopla suave en tu plácido parpadear.

Huracán de razones

que escribe crepitando entre las sonrojadas nubes,

sopla amable en tu cariñoso palpar.

Sopla entre las caricias de balcones,

andares de ojos azules

y sentires de Rosa en tu ojal.

ABANDONADO

2011-07-25T08:00:00.000+02:00

Cierra la ventana, cansado de mirar por ella, y se escondetras los visillos mientras deja caer lágrimas de sonora distancia. El correo lehizo saber su categoría de abandonado. Ella dejó su lecho para agazaparse entrelos mimos de un amante, más firmes que los suyos, siempre dolientes y apenados.Nunca fue capaz a tomar una decisión; repetíauna y otra vez sus dudas, sus desvelos. Era un infeliz: perro herido necesitadode grandes lametones. La carta llegó a su piso armando un estruendo silencioso,lo dejaba, se marchaba de su vida sin apenas dejarse ver. Sus ojos no queríanposarse por la herida carta, el raspón dentro de su alma lo dejó apesadumbrado.El sobre traía el remite al que le tenía que mandar sus cosas: su ropa, sutocador, su colección de postales, sus bombones inacabables, sus joyasvaliosas, su maleta italiana, su suave visón, sus chinchillas calentando elsofá, su cuchillo…

MICROINVITADAS

2011-07-22T08:00:00.000+02:00

Ángeles Sánchez hace que sus microrrelatos sean poesía. Con eficiente precisión va hilando sus narraciones como si de una telaraña se tratase, logrando que cada hilo esté en su lugar. En Mundo en un Grano de Arena encontrarás esas historias que deseas leer, que deseas desgranar, que deseas escudriñar. Aspiraciones en un micro que se deja querer, ya me contarás al leerlo.

ASPIRACIONES

El pez de coloresestá perdiendo sus escamas. Flotan en el agua como pequeños confetis de unafiesta terminada. Caen al fondo. Se mezclan con la arenilla en un abrazoimprovisado. El pez sube a la superficie, desnudo.
Toma aire.
Se contonea queriendo escapar de su jaula líquida. Quiere volar. Sus aletasflotan y por un segundo asoman al falso horizonte.
Se cree pájaro.
Y muere.
Ahogado.

Gala(tea) hace que sus poemas sean microrrelatos. Con ella comienza a invitarse a Microinvitados a gente que escribe sus sensaciones, sus sonoridades, sus arpegios de palabras; con ella verás la palabra en su esencia, dibujando razones y escribiendo primeros planos. Galatea y el Efecto Pigmalión te va a llevar a parajes de vida, de autora. El Paseo... está aquí para que lo mimes, no me lo arruges mucho.

EL PASEO

Esta noche te pienso... sin descanso, sin razón ni motivo aparente.

No encuentro el sueño... y la oscuridad, con su manto concluyente no hace mas que engrosar tu recuerdo en mi mente...

Esta noche te pienso... solo eso...

Queria hacerte conocedora de este suceso...

Te regalo un paseo por la playa... al ocaso del sol... ¿quieres nena? anda... no digas que no...

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DISTANTE SONAR

2011-07-20T08:00:00.003+02:00

Distante sonar que recuerda mi carricoche en el paseo de losálamos, balanceándose por los iracundos baches, con mi niñera colocándome losrizos mientras mi hermana pellizcaba mi mano.

Distante sonar que pellizca a mi niñera mientras mi hermanalanza mi carricoche por el paseo de los álamos, no recuerdo si los rizos sebalanceaban en los iracundos baches o yo los colocaba sobre mi mano.

Distante sonar que balancea iracundo a mi hermana mientrasla niñera me coloca los rizos y recuerda que mi carricoche quedó en los bachesque hay cerca del paseo de los álamos, yo, mientras tanto, lanzo mi mano haciaella.

Distante sonar que lanza a la niñera al paseo de los álamosa enseñar su pelo rizado, mientras yo pellizco a mi hermana en la mano yrecuerdo aquellas épocas de carricoche, donde lo balanceaba por los baches, queiracundos me frenaban.

Distante sonar que…

VIDA DE BRUJA

2011-07-18T08:00:00.000+02:00

Su gato y su escoba estaban siempre a la entrada de sudespacho de bruja profesional. Dentro, siempre había un caldero con algunapócima fraguándose y el libro de la perfecta bruja horripilante. Sus cavernaswifi se abarrotaban de clientes que deseaban que les hiciera algún trabajo sinimportancia que acabara con algún enemigo. Rurú, que así la llamó su madre unanoche de aquelarre, recibió un día a un cliente con una hermosa verruga que lahipnotizó con su presencia. Sintió como su corazón se ablandaba, su gato laarañaba y su escoba la engañaba. Los males de ojo se incrustaban en su alma,los conjuros especiales para tuertos la dejaban ciega por horas y los rayosdestructores acababan con su permanente. Lisiada, y casi sin aliento, cerró sudespacho y lo vendió a una hermosa ejecutiva que lucía una gloriosa verruga.Cuando se iba para una asilo de brujas, vio a la ejecutiva llamarla y decirle:

-No me hacen falta su escoba y su gato –sacando suaspiradora y un pequeño tigrillo. Y es que la vida cambia que es unabarbaridad.

MICROINVITADOS

2011-07-15T08:00:00.000+02:00

Cada vez que abro los blogs, mis blogs de lectura, tengo la mano preparada y mis pensamientos Van al Aire. La frescura de sus entradas, en su mayoría poéticas, me hacen correr por ellas arriba y abajo, alegre de estar otra vez con Rosa. Sentirse a gusto apenas empiezas la lectura, en casa, con los pies subidos a la mesa y una sonrisa cómplice con su autora. La Niña Rota es un micro inquietante, que te enseña el significado de la palabra desasosiego. Ya me callo, que has vanido a leerlo.

LA NIÑA ROTA

Un día cualquiera, como tantosotros, vino a nacer en un minuto La arroparon con caricias, besos amorosos ydulces palabras.

La amamantaron con genio y decisión,quizás con demasiado genio, algo que le pasaría factura a lo largo de su vida.

La vistieron con ropas bonitas quehacían que luciera guapa y graciosa, La mostraron por las calles y causóadmiración por donde pasó.

La niña de gesto dulce y grandesojos miraba todo con asombro, alzaba sus manitas y lucía su sonrisa para captar la atención.

Le regalaron un caballito de cartóny trotó con él por su imaginación, cuando se cansó lo destripó y comprobó conrabia que no había nada dentro. Su curiosidad la llevó a romper muñecas,relojes, cajas de música y todo lo que caía en sus manos.

Se sentía frustrada, quería entendercomo funcionaban las cosas, quería encontrar su alma y lo único que conseguíaeran regañinas.

El afán de romper y las rabietas porno conseguir sus propósitos hicieron que su ceño estuviese continuamentefruncido.

Ya no llamaba la atención, su adustogesto repelía las caricias, las palabras de cariño y las miradas dulces. ¿Quéle pasaba? Eran tan fuertes sus ganas de destruir que no podía evitarlas, la dominaban.Sabía que no estaba bien, pero no podía parar.

ROMPER, ROMPER, DESTROZAR.

Ya no quedaba nada, nada paramanipular, ni siquiera el cariño de sus padres ¿Qué hacer?

Fue hasta la cocina abrió un cajón ylo vio, brillante, afilado y no lo pudo evitar, lo cogió.

En su habitación, entre muñecasrotas, hojas de cuentos arrancadas y marchitas, cuentas de coloresdesperdigadas, lo decidió.

Miraría debajo de su piel. Esoharía. Cortó, cortó, hurgó y revolvió. Ríos rojos inundaron su habitación.

Se fue durmiendo, desdibujando. Yallí quedo rota, como sus juguetes y sus cosas.

Su nombre de blog deja claro desde el primer momento lo que vas a encontrar: Sucede que no me Canso de SER. Ser un escritor como la copa de un pino, gustarle las historias truculentas y bordarlas, descifrar en su blog el secreto de la palabra... Sucede te regala sus micros con la generosidad de un gran relatista. Demostración Empírica es un micro que sirve de tarjeta de presentación, podía haber elegido muchos de ellos, de echo me costo escoger, leelo y disfruta.

DEMOSTRACIÓN EMPÍRICA

El aire quemaaquí dentro. El invariable tono de su voz y lo poco que me seduce lo quecuenta, me inducen a un incómodo letargo. No lo aguanto, así que poniéndome enpie, y después de disculparme, me marcho. Kant, que sabía tanto como yo de lapredisposición del hombre al mal, también se habría levantado ante el empeñodel ponente en tratar de certificar en boca de otros que la inclinación naturaldel ser humano es "indudablemente" bondadosa. Estoy harto de esasteorías, pues yo, que no hago nada por ser ni bueno ni malo, tiendo a lainiquidad con una facilidad dantesca. En el número seis de la avenida de los choposmis manos tratan de explicarle a ese bocazas que las ganas de matar no se hacensino que nacen. Ya no habla.

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NOCHE

2011-07-13T17:30:00.000+02:00

Viejas paredes tintadas

de tu taciturno sigilo

que nos cuentan con ahinco

la desnuda palabra.

POBRE CORRUPTO

2011-07-11T08:00:00.000+02:00

Lo más difícil que tenía el día era dejar los cartones bienguardados, que no los robaran o tiraran, y que por la noche volvieran a su uso normalde cama. Hecho esto, me iba en busca de un aparcamiento libre para que el dueñodel restaurante “La Fragata”, que siempre venía con prisas, aparcara su coche yme dejara sus píngües propinas. Nadie se acercaba a los cubos de basura de “LaFragata” si no tenía bordado el nombre en sus camisas, al no ser que quisieranver sus bolsas salir volando hasta unas oficinas municipales cercanas. En elparque próximo había un rincón escondido donde repartía boletos para retozar amódicos precios, con tarifa extra por cada lujo que quisieran añadir. Todo ibasumando en mi cuenta de ahorro, era el vagabundo más acaudalado de toda laciudad, con harapos remendados con los mejores hilos de las boutiques delbarrio. Una noche, cuando regresaba con mis cartones, una redada policial llevómis huesos a la trena. El juício fue rápido y la condena cuantiosa por tráficode influencias y cohecho. Menos mal que no descubrieron mi puesto de diplomasfalsificados para funcionarios, políticos y sacerdotes.

COMPASIÓN

2011-07-08T09:23:00.001+02:00

¡Déjame salir! Tengo claustrofobia y tu estómago es pequeño.

CALMA VIDA

2011-07-06T08:28:00.000+02:00

Se aleja el corredor

murmurando con su mordaz torpeza

tu calmo caminar

en pleno viento de tristeza.

Se aleja silbando

la olvidada canción

de tu abandono,

de tu vida.

A QUIEN LE PUEDA INTERESAR

2011-07-04T09:35:00.001+02:00

Siempre ha sido un egoísta: su plato a la hora convenida, su periódico perfectamente doblado en su butaca del salón, su vaso siempre preparado al lado de sus botellas, su… no quiero ser grosera así que cambio de tema. Y ahora le da por no dirigirme la palabra, entrar en la cocina cuando yo no estoy, dormir en el sofá de la sala, salir y entrar cuando quiere… Tengo los nervios que me patinan por mi corazón. Por si fuera poco, las cotillas del barrio han empezado a cuchichear por las tiendas. ¡Qué les importará a ellas nuestras vidas! Yo le quiero. Sé que podría ser muchísimo mejor, pero los años te envejecen al lado de la rutina del amor. A veces me apetecería soltarles a la cara cuatro frescas; meticonas, so meticonas. Imaginaros que han empezado a decir que de nuestra casa sale un hedor insoportable. ¡Pamplinas! Envidia todo. Siempre me han envidiado mi hombre. Es tan guapo.

CUESTIÓN DE NARRACIÓN

2011-07-01T09:11:00.000+02:00

La novela apenas pudo leer quién fue el asesino que acabó con el escritor. Triste, se convirtió en poema.

DESTINO

2011-06-29T11:51:00.000+02:00

Recorrí veinte mil vericuetos para dar con tu camino de silencios, sin embargo solo he encontrado tu amplificador de soledad en cada esquina. Es ya tarde y no puedo retornar; me quedaré tirado en mi lejanía de viento.

EL LEGADO

2011-06-27T08:26:00.000+02:00

El Marques de Cornalión dejó este mundo inhóspito satisfecho de haber cumplido su sueño. Por muchos títulos que tuviera, mansiones que poseyera o joyas que juntara, nunca los valoró tanto como sus sorpresivas fotografías. Desde bien chico comenzó a fotografiar a sus hormigas, sus petunias, sus pasteles de alcanfor, sus serpientes alpinas y sus muñecos de budu. Pronto se aventuró por las calles de su feudo dando cuenta de todo aquello que descansara de su constante prisa. Heredó bien joven y comenzó a recorrer el mundo con su cámara, asistiendo a cuanto curso, cursillo o master le hiciera profundizar en ese sofocante arte. Sus días acabaron en un congreso al que asistía en Qatar. Sus sobrinos se apresuraron a repatriarlo, mientras dejaban a su pobre aprendiz al cargo de traer de nuevo su equipaje. El entierro fue veloz, la lectura del testamento sin tiempo que perder y el reparto de bienes visto y no visto. Al pobre aprendiz, cuyo vuelo todavía no había llegado, le dejaron aquellas fotos de las que tanto se reían y por las que no hubiesen dado ni un duro. ¡Cosas de la vida!

BAR DE CARRETERA

2011-06-24T13:44:00.000+02:00

Amanece tu sábana en el frio recuerdo,

helada de compañía en tan fugaz sueño,

comprando soledad en la tienda del amor

con viento y truenos

en el eterno descampado del dolor.

LISTA DE ECHOS

2011-06-22T18:07:00.000+02:00

-Yejada al lujar de los echos en mi quoche ke apenas e aparkado enziende la lus del chibato de la jasolina.

-Hentro con siguilo y hamordazo hal portero hi ha la del ropero.

-Penetro hen el vinjo por la puerta de serbizio hi pido ke se tiren todos hal suelo.

-Yeno mi volsa con todo el dinero de los presentes hi apunto hal propietario kon la heskopeta.

-Me saka las janancias de toda la semana hi anhade su relo roles, diez sortigas, dos pulseras hi su coyar de makarra.

-Salgo del vingo hi un mozalvete pasa con su moto hi me da el tiron.

-Yamo a un tasi hi le pido ke me llebe a komisaria a poner una denuncia.

-Le hapunto con la heskopeta hi me da toda la pasta del dia.

-Hi aora estoi aki, escriviendoles los echos a la policia para ke hatrapen a hese chorizo, aunke de los dos policias de las motos me suena el ke tiene pinta de mozalvete.

Después de mi descanso en A Coruña, he vuelto a Xixón un poco juerguista y mi primer micro se ha dejado en el asador toda su salsa del humor más osceno. Visitaré poco a poco vuestros blogs, tengo que hacer la descompresión lentamente. Saludos.

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MICROINVITADOS

2011-05-19T08:56:00.001+02:00

No hay duda que la gente de Microinvitados de esta tanda son unos benditos. Han sufrido mis problemas informáticos en silencio, apareciendo cuando aparecían y encima mostrando su alegría, tan característica de los microblogueros. Antes de marcharme a A Coruña voy a saldar deudas con tres de ellos. La primera es de al lado de casa, de Candás, en el piquín de Asturies. Su nombre lo pone con minúscula, su, pero Su Álvarez debería de hacerlo con mayúsculas, con esas letras de cierta importancia que llenan su blog. Fresca, radiante, norteña, se deja leer con sinceridad, con pocas palabras, como buena microrrelatista. "Jugando entre Historias" navega por la mar brava que deja entrever miles de historias en una sola, navega libremente para que tú la leas.

JUGANDO ENTRE HISTORIAS

Sigo haciendo piruetas entre estrellas, colgándome en la sonrisa de la luna, viajando a lomos de las nubes... observándote desde aquí arriba cuando estás ocupado... esperando entre juegos aunque a veces, entretenida, me olvido de bajar a verte. Hoy tengo ganas de volver a ser quien tú quieras; pirata, princesa, superhéroe... lo que sea, inventemos juntos de nuevo una historia. Hoy iré a verte, tú escribirás letras y yo... yo como siempre navegaré en ellas.

Microcuentos y otras Historias es un blog de Pedro Alonso que se deja seguir; apenas has empezado a leerlo te das cuenta que sus relatos te llenan, no son ariscos, se disfrutan en cualquier lado, en cualquier situación. Es un blog que te va destripando sus melodías, cantándolas contigo mientras su autor tararea la siguiente, dejándote con ganas de más. "¡Fuego!" es quizás de las melodías que con escasas notas te llena la cabeza de su música acompasada. Leela, ya estás tardando mucho.

¡FUEGO!

"Todos somos presos de nuestros miedos", había dejado escrito en la pared de su celda antes de abandonarla. Contempló el amanecer, inhaló libertad a bocanadas y cerró los ojos esperando la orden.

David Figueroa es de escritura contundente. No se deja amilanar. Es claro y conciso. De su pluma salen historias de corazón diverso, pero con un alma común, ese alma que pone su escritor en cada línea que dibuja. Su blog Relatosenlínea, el micro que he escogido "Incosecuencia". Me encantan los cuentos tradicionales, esos cuentos de niños, pero este...

INCONSECUENCIA

Un apuesto joven al que besó en los labios con dulzura, en el quinto aniversario de su entrada en coma, cuando ya nadie lo visitaba, se despertó de repente, la miró contrariado, y, después de un sonoro eructo casi eterno, se convirtió en Sapo, dejándola sumida en una depresión incurable.

David ha empezado una nueva singladura con nuevo blog. En los dos primeros enlaces puedes ir al nuevo y en el tercero al anterior. Y nada más, me voy de descanso antes de poner la Toxina Botulínica para mi enfermedad. Vivo encantado en Gijón, os invito a visitarlo, pero mis visitas a A Coruña también tienen...

PALÍNDROMO

2011-05-17T18:18:00.004+02:00

Anula la luna,

amor.

Al aroma,

anula la luna.

Perdonar, pero otra vez me ha hecho una jugada el ordenador. No dan con la avería y yo no puedo hacer nada. La semana que viene me voy para mi segunda casa, A Coruña, en cuanto vuelva a finales de junio tendré que tomar una determinación: intentar dar con la avería o comprar una CPU nueva, la segunda tiene las de ganar. Estoy agobiado, hecho polvo y desconectado, no sé si mañana mismo me vuelva a reproducir el error. Os dejo con mi primer palíndromo que quiero dedicar a MJ, que me ha enseñado su existencia. Espero el jueves poder hacer mi última publicación antes de irme de descanso, mi microinvitados pendiente. Perdonad por tanto incidente.

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ASESINATOS EN EL PARQUE

2011-05-02T10:25:00.000+02:00

El primer cadaver apareció con un cuchillo de cocina clavado en su espalda. Pasado algún tiempo, se encontró a una prostituta del parque penetrada por unas agujas de ganchillo en su corazón. Fue una viejecita la que encontró al siguiente cadaver, venía de echarles pan duro a los pobres del parque cuando gritó al ver a un joven rodeado de botellas de ginebra, estaba ahogado en tan etílica arma y sostenía un relicario clavado en sus manos piadosas. Mientras la policía levantaba el cadaver del chavalillo, un corredor de fondo vio como su cuello era sesgado por un alámbre datado en el siglo XV…

El tiempo fue transcurriendo y la policía deteniendo a diestro y siniestro, convencidos de que eran crímenes reunidos por la casualidad en un parque. Mira que me aseguré de dejarles pistas para que no tuvieran duda de que se trataba de un psicópata. Cada vez que mataba a uno, procuraba pasarle por encima con el triciclo, el monopatín, la moto… Acorde a sus declaraciones en prensa, eran todas pruebas circunstanciales que no demostraban nada. No sé, la próxima vez tendré que pasarles por encima con mi tacataca, porque dejarles mi ADN sería como menospreciarles.

Próximas publicaciones:

Miércoles 4, sensaciones: Bar de Carretera
Viernes 6, microinvitados

MICROINVITADOS

2011-04-29T11:24:00.003+02:00

Patricia inunda mi ordenador de maravillosas letras que logran endulzarme las tardes. Patricia logra que cada día me plantee que arduo relato me va a acariciar. Patricia es poesía, es amistad, es persona, es ... todo lo bueno que pienses y algo más. Patricia en su Esta que Ves nos asegura una placentera lectura. Como muestra vale el botón de El Luminoso Libro Reza; este micro llena de magia y hechizos una realidad que nos rodea a todos, la lectura: sea de pócimas, versos, cotilleos, aventuras... Callo para que lo leas...

EL LUMINOSO LIBRO REZA

“En noche de luna llena, durante siete días, deberá el sapo perfumarse con el compuesto obtenido de la maceración de setenta flores de azahar en setecientas gotas de agua. Y transmutará, en príncipe”.

"Sabe que debería estar en el sótano, cubierto por telarañas y excremento de murciélago, como cualquier otro de su misma condición. Está bajo el sol, limpio y abierto, su magia desplegada a la luz. Espera. Reza al Dios de los Libros de Buenas Intenciones para que alguien lo lea y se decida a usar los materiales nobles que él propone. Pero pasan a su lado, sin prestarle atención, miles de pequeños seres verdes cubiertos de barro que en la laguna y con las moscas zumbando alrededor son felices".

El 23 de junio del año pasado comenzaba esta sección y en su quinta entrega ya aparecía mi siguiente invitado. Entonces lo hacía con un haiku, hoy lo hace con un micro. Torcuato reposa en su blog todas las ideas que acontecen en su cabeza, no es escritor de una línea sino de todas las que estén a su alcance. Ya en el título del blog, Todo nuevo bajo la Luna, nos hace un guiño que nos acerca a lo que vamos a encontrar en él. A mi me gusta su forma de entender el micro: sincera, sin miramientos, contundente y cuanto adjetivo quepa en su blogpersona. Su micro Burocracia es descarnado y a la vez te lo presenta con tanta normalidad, que te hace pensar que..., mejor callo y te dejo leerlo.

Burocracia.

Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa. Hoy lo habré repetido unas quinientas veces, pero sin perder la sonrisa. ¿Te gusta mi sonrisa? Mis dientes son blancos e igualados, y mis ojos tampoco están mal. ¿Verdad? ¡Qué tonto! ¿Para qué te pregunto? No obstante, lo sé. Lo he notado en tu forma de mirarme cuando te has acercado a mi mostrador. Eres muy bonita y estoy deseando que me cuentes cosas sobre ti. Tranquila, sólo serán unos kilómetros y en cuanto lleguemos saldrás del maletero y te desprenderé de esa desagradable mordaza. ¡Qué cosas! No me gusta mi trabajo pero gracias a él he averiguado tu domicilio.

Mañana sábado publicaré en el Microrrelatista dos micros aún no publicados, con eso espero empezar una línea de no repetir micros de mi blog.

Siguientes publicaciones:

Lunes 2, microrrelato: Asesinatos en el Parque

Miércoles 4, sensaciones: Bar de Carretera

CONTRAPUNTO

2011-04-27T17:41:00.000+02:00

Llegó al éxtesis con su violín; lo tocó con tanto ímpetu, que cuando se acercaba el allegro ma non tropo, tropezo.

Próximas publicaciones:

Viernes 29, microinvitados.
Lunes 2, microrrelato: Asesinatos en el Parque

El sábado 30 publicaré en el Microrrelatista micros originales: "Armas" y "Maquillaje". Espero seguir a partir de ahora así, procurando no repetir micros en ambos blogs.

DESLIZ

2011-04-25T13:57:00.000+02:00

Nos prometimos amor eterno y hasta aquel momento lo íbamos cumpliendo. Los días escogidos eran los martes y los jueves. El lugar de reunión, un pisito amueblado donde escondíamos nuestra fidelidad. La justificación, unas clases de música que compartíamos con el profesor Rufino Rato Alcande. Ninguno de nuestros ricos cónyuges sospechaba nada: manteníamos nuestro elevado tren de vida matrimonial, como de costumbre. Aquella tarde de lluvia un hombre parecía seguirme; cogí un taxi, – el violonchelo me apretujaba contra la ventanilla -; el taxista no paraba de mirarme por el retrovisor, el portal estaba cerca; le mandé parar y le pagué la vuelta. Todo siguió tan normal: unas copas, el baño y la cama. Por primera vez llamaron al timbre mientras estábamos allí. Me puse el albornoz. Recorrí lentamente el pasillo. Una madre con su niña querían que les diese clases de flauta. Les indiqué que allí se daban clases de violonchelo. Desde entonces no cesan de llamar a nuestra puerta, ni aún después de haber quitado la placa de la entrada que anunciaba que Rufino Rato Alcande era flautista.

Este micro se presenta a la 3ª Propuesta de Microrrelatos a traves de una Imagen del grupo de microrrelatistas de Brevedades. Si todavía no te has apuntado, no sé a qué esperas.

Próximas entradas:

Miércoles 27, en corto: Contrapunto
Viernes 29, microinvitados

NO TE ALEJES…

2011-04-20T14:09:00.001+02:00

No te alejes de mí, luna,

cuando la noche nos arropa tenue

en sus sábanas añil.

No te alejes sorprendida

de mi tacto pueril

cuando me despierto atónito

emanando esencia de sentir.

No te alejes en la noche,

cuando las estrellas no dejan de reír,

cuando roza mi bello

con tu cinta carmesí.

Próximas publicaciones (si las averias lo permiten):

Lunes 25, microrrelato: todavía sin título
Miércoles 27, en corto: Contrapunto

SOUVENIR

2011-04-18T17:37:00.001+02:00

El majarajá de Bombay, su familia y su séquito llenaron dos hoteles de alto standing en sus vacaciones de verano. Aquel año, su excelencia había decidido cambiar de lugar de veraneo y salir por primera vez de su India natal para dirigir sus pasos al desierto arábigo. El cansancio de estar en las piscinas aristocráticas se combinaba con las visitas a los cafés y al gran bazar, donde siempre descubrían algún chollo con el que decorar su repleto palacio. Una revuelta empezó a recorrer todo el país arábigo, haciendo peligrar las riquezas que el majarajá había llevado hasta allí e interrumpiendo así su viaje, protestando enérgicamente en los hoteles y fletando dos vuelos privados.

De vuelta a su palacio, el majarajá comprobó que nadie estuviera en su habitación, cerró con llave cada uno de sus cerrojos y sacó un souvenir adquirido con sumo secreto en el gran bazar. Era una lámpara mágica según palabras del mercader y perteneció a un tal Aladino. Debería de frotarla suavemente por su superficie chapada en oro y esperar a que la magia obrase el resto. El majarajá frotó, y frotó, y frotó, y cansado de tanto frotar, estuvo a punto de llamar a algún criado que continuara tan cansada labor. Cuando tenía la llave puesta en su puerta, un humo comenzó a salir de la lámpara. El genio salió de la lámpara y el majarajá le ordenó cumplirle sus tres deseos. El genio lo miró incrédulo, chasqueó su lengua y le apartó de su camino. Hoy en día continúan las multitudinarias revueltas de castas en la India, donde el majarajá creo el famoso Partido para Parias que fue muy aplaudido entre sus convecinos.

Este ordenador debe de estar gafado y se ha vuelto a estropear, o quizás siguiese estropeado y al paso del tiempo (no llegó a una semana) volvió a fallar. ¿Quién lo sabe? Espero que no se vuelva a repetir, pero no lo puedo asegurar. Hasta el viernes de la semana que viene no va a ver microinvitados, aunque éstos lo estén desde hace dos semanas, ya que las vacaciones empiezan este jueves y hasta el lunes que viene no empezará de nuevo la semana normal.

Siguientes publicaciones (supuestamente):

Miércoles 20, sensaciones: No te Alejes
Lunes 25, microrrelato: Asesinatos en el Parque

MICROINVITADOS

2011-04-08T09:06:00.001+02:00

Hoy, día de mi cumpleaños, tengo a dos microinvitados que me han demostrado su paciencia al retrasarse su publicación 15 días. Las averías es lo que tienen.

Los Jardines de Puck son como todos los parques, distintos según la estación del año. Su flora y su fauna cambia acorde a la época del año, pero como jardín literario también está abierto a los estados de ánimo, a la ensoñación, al vaivén del sentimiento..., a tantas y tantas cosas que hacen de él un lugar donde te gustaría perder por todos los recovecos, deleitarte y gozar. Puck nunca se cansa, es vital, divina, solidaria, entregada... En su micro Despertares nos invita a viajar a un mundo de sueños, un mundo que llena su blog y nos reconforta.

Despertares

Cuando desperté supe que algo raro pasaba. Al levantarme apoye con fuerza los pies en el suello y me palpé la cara para comprobar que no me había convertido en un monstruoso insecto kafkiano. Me froté los ojos y busqué mi reflejo en el espejo del armario. Ahí estaba. No era un fantasma. Fue al girarme cuando lo comprendí todo. Tendida desnuda sobre la cama, dormía una preciosa mujer. Por favor, que nadie me despierte.

Ahora nos vamos a La Guarida del Coyote, un lugar que rompe esquemas. Cybrghost nos tiene mal acostumbrados a su forma sencilla de escritura y a la vez trabajada, no sé porqué pero a mi me atrae esa manera de entender las letras, con la calidez que te hace leer con frescura todo aquello que Cybrghost te hace imaginar. En El Último Combate te acerca al ring de la vida con una tranquilidad pasmosa, te bombardea de golpes que te hacen conocer a un personaje lleno de experiencias que tú puedes soñar.

EL ÚLTIMO COMBATE

Levantó la vista y buscando su imagen en el cristal. Daba lástima. Sirvió otro chupito de “Jack” que apenas caer en el vaso pasó a su garganta. Se puso en pie y a trompicones logró llegar hasta situarse frente a su reflejo. Desabrochó la camisa con dificultad y se envaró para encararse. Sus brazos aún gozaban de un tamaño considerable y se mantenían duros dentro de un orden. Levantar cajas los mantenía así, aunque eran tan lentos que hasta un niño podría esquivarlos. Sus pectorales se dejaban hacer por la gravedad y su vientre caía flácido. Alargó la mano hasta la botella y bebió hasta que le faltó el aliento. Empezaba a ver dos reflejos frente a él. No se trataba de tirar la toalla, más bien de darse cuenta que yacía en el suelo hace tiempo. Soltó una derecha contra el espejo como en los viejos tiempos, cuando aspiraba al cinturón. La sangre se escurría entre sus dedos y las lágrimas por sus mejillas. K.O. Técnico.

Próximas publicaciones:
Lunes 11, microrrelato: Souvenir
Miércoles 13, sensaciones: No te alejes

RETAHILA NO TAN INFANTIL

2011-04-06T17:16:00.000+02:00

Una dole, tele catole, quile quilete, estando la reina con su Gabinete…

Próximas entregas:

Viernes 8, microinvitados

Lunes 11, microrrelato: Souvenir

EL REGALO DESEADO

2011-04-04T17:18:00.001+02:00

Tiene la costumbre de no abrir los regalos desde bien pequeña. Los escruta con ojos intensos, fijándose en cada detalle del papel que los envuelve, apreciando el tacto de los lazos, gozando su vista en tarjetas o adornos, memorizando cada una de las arrugas provocadas por el tiempo. Las manos se afanan en pesarlos, con una instintiva cualidad que los hace aproximar o alejar para ver si su peso varía. Todos se encuentran depositados en una habitación empapelada con papel de regalo, cuya puerta fija un enorme lazo y cuyas ventanas se cubren con unas cortinas orientadas al sol que alumbra alegremente cada esquina en que reposan los presentes.

Un buen día, al recibir un regalo con el papel de envoltorio correcto, con un lazo de adecuados de mariquitas y una risueña tarjeta de felicitación, así como un peso en sintonía a su báscula manual, anhelante, tira del lazo, rompe el papel y ve sorprendida su primer regalo. Es lo que siempre ha deseado y nadie le ha comprado hasta ahora: un diario de sueños.

Contenta, corre hacia la tarta, sopla las velas y se come un cacho. Después, dejando a sus invitados sorprendidos, corre hasta su cama y se acuesta. Dos minutos después los ronquidos acompañan a los abrigos de sus convidados. Se le ve una sonrisa de felicidad, está escribiendo la primera página de su diario.

Durante 15 días mi ordenador ha tenido una avería y me lo han instalado de nuevo esta tarde. Debido a ello, he estado ciberincomunicado y me tengo que poner al día. Gracias por estar ahí.

Este micro lo he escrito para Anita Dinamita y el tiempo ha ido alejando su publicación. Hoy es el día y espero que os guste.

Próximas publicaciones si las averías no lo impiden:

Miércoles 6, en corto: Retahila no tan infantil
Viernes 8, microinvitados (pobres, lo que hay tenido que esperar)

AVANCES (2)

2011-03-21T17:38:00.001+01:00

Jamás había pensado que se llegara a tamaño avance desde los tiempos en los que se generalizó internet en los hogares, sin embargo, día a día, se van innovando y alcanzando metas increíbles. La semana pasada compré un móvil cuyo funcionamiento me intentó explicar el dependiente, sin que yo le hiciera mucho caso. Sabía que las compañías se traían unas peleas entre ellas para abducirte en el momento en que el cobro de tu llamada fuese mayor: Movimoon te abducía en las llamadas internacionales, Torange en las nacionales y Olafone en las locales. Te levantabas perteneciendo a una compañía y te acostabas siendo de otra, pasando a lo largo de la jornada por todas ellas según la cantidad de llamadas que efectuaras. Y vaya cómo se pasaban con el cobro que realizaban al darte de alta.

Anteayer, marchó mi hermano de vacaciones a la base espacial de cinco estrellas El Ventorrillo, que se encontraba en el lado oscuro de la Luna. Apenas había llegado, me llamó a cobro revertido con los consiguientes pingües beneficios para la compañía. Me dije que en otra tala no me iba a pillar mi vergonzoso hermano. Lo llamé ayer con mi móvil a través de la compañía interestelar más cara en llamadas a cobro revertido. Al principio no escuché nada, ni un miserable ruido espacial rugiendo en medio de la comunicación. Pensé que me tenían en espera para la consabida clavada de tarifa telefónica típica en la Tierra. Sentí una inquina procedente de mi móvil y yo le devolví un enfado macanudo. Alguien se estaba columpiando de mi chepa en silencio y tomándome por un pringado. El silencio era lo que más me mosqueaba. Mi complejo de inferioridad afloró suavemente por el celular. Un sentimiento de cornudo me saludó severo en mi frente. De repente, la llamada se cortó. Aquello me pareció la mayor tomadura de pelo en la historia de la telefonía. Me puse en contacto con la compañía y nada más escuchar su respuesta, supe que sobraban las palabras.

Próximas publicaciones:

Miércoles 23, en corto: Retahila no tan Infantil
Viernes 25, microinvitados

MICROINVITADA

2011-03-18T18:04:00.000+01:00

Tras el corto tiempo inmiscuído en otras tareas, vuelvo de nuevo a esta sección tan deseada por mi. Quedan muchos por pasar por aquí, pero con algunos la deuda es ya grande y me dispongo a pagarla. No es una selección de los mejores, porque sería muy atrevido por parte de cualquiera decirlo de ese modo, son aquellos que me van rellenando las tardes con sus blogs de micros y logran endulzarme la vida. Una de ellas no figurará hoy aquí ya que todavía no me ha confirmado su deseo de participar.

La otra me puede hacer un muñeco budú y clavarme cuantas agujas considere justas. Marialuisa es una de las primeras microcuentistas con las que me he topado en el ciberespacio y ha sido una escritora que siempre quedaba para otra semana, porque es una mujer callada y más próxima a las hormiguitas. Hoy le hago justicia, o eso intentaré. La primera vez que la leí me dejo un sabor que se extiende levemente por la lengua y te deja un sabor a sencillo. En ella encuentro sencillez en cada poro de sus letras, esa sencillez tan difícil de lograr y que muchos nos admiramos al encontrarla. Siempre la vuelves a leer para degustar el micro. Secret Garden es un blog que podrás visitar con satisfacción y te encontrarás micros como Un Genio que es de duración corta pero de reflexión larga.

UN GENIO

El genio frotó la lámpara. De ella salió el vagabundo que dias atrás le pidió un deseo: "Deseo ser un genio".

Pero me parece que uno no es suficiente, Indulto es el micro donde Marialuisa ha dejado su huella insertada en él. Goza y luego visita su blog.

INDULTO

Siempre miraba a los ojos de sus víctimas unos segundos antes de asestar el golpe. Le gustaba sentir el miedo, la súplica y la desesperación. Sólo una vez no pudo hacerlo. Aquel corderito le recordaba a un anuncio televisivo.

Próximas publicaciones:

Lunes 21, microrrelato: Avances (2)

Miércoles 23, en corto: Retahila no tan Infantil

DESEO

2011-03-16T17:23:00.005+01:00

Por cada silencio,

                                   tu silencio

cómplice de vida.

Por cada mirada,

                                  tu mirada

cómplice de esperanza.

Miradas de silencio

solícitas de tus caricias,

                                              tus suspiros

                                                                             y tus ensueños.

Próximas entradas:

Viernes 18: Microinvitadas.
Lunes 21: Microrrelato: Avances (2)

PASAJERO 25

2011-03-14T17:29:00.000+01:00

Aquel trayecto ferroviario sólo funcionaba los fines de semana. El viernes llevaba a los mineros a sus hogares dispersos por la llanada y el domingo los devolvía a la desolada montaña. La rutina siempre era la misma: el tren llegaba a la montaña, dejaba sonar su pito, los mineros se acercaban poco a poco, el jefe de estación gritaba a los mineros rezagados, el pasajero del asiento 25 llegaba tarde y el tren partía. Nadie sabía dónde se sentaba el pasajero 25. A pesar de que su billete dejaba muy claro el lugar que le correspondía, el pasajero hacia caso omiso a tal indicación. Al llegar al gran río, al inicio de una gran recta, todos asomaban sus cabezas por las ventanillas y veían al pasajero 25 abandonar el tren en marcha. Siempre era igual. Podían incluso decir a la altura de qué arbol se tiraba. Y, al regreso, en la misma recta se volvía a subir. Nada extraño en tan misterioso comportamiento, aunque todos sabían de cierta historia contada entre susurros. Aquel atardecer, el pasajero 25 llegó como siempre tarde y desapareció dentro del vagón. Todo acorde a la monotonía. Cuando el tren llegó a la recta, vieron acercarse a la puerta a un pasajero y lanzarse al vacío. Todos se quedaron en silencio. El pasajero 25 se bajó en la última estación.

Próximas publicaciones:

Miércoles 16: Sensaciones: Deseo

Viernes 18: Microinvitadas

EL CUMPLEAÑOS

2011-03-09T16:53:00.003+01:00

La ventanilla a través de la que pasaban los platos en ambas direcciones me dejaba ver su rostro todos los días de diario, justo cuando salía de su oficina para comer. Era la única felicidad que conseguía en mi trabajo, pegado como estaba a mi silla de ruedas y a aquel lavaplatos destartalado. Su dulce mirar la carta, su espera leyendo el diario, su masticar sensualmente cadencioso, su despedida con propina de sonrisa. Hoy era su cumpleaños: 15 de enero, como lo iba a olvidar. He dejado una flor en su sitio reservado. Tal vez me mirase con sus ojos de caricia, de amor. Ahí estaba, puntual como siempre. Ha visto la flor. La huele. He procurado elegir una flor con esencia natural. El camarero le ha traído la carta. Ella le ha dado las gracias. Pero, le ha añadido que la flor era muy bonita. No, no, he sido yo. No me he podido acercar a la ventanilla y gritar. La silla de ruedas no me deja revolverme bien en aquel garito. Han quedado para esta noche. ¿Y yo? La jefa de cocina me ha reñido por los platos acumulados. Peor para ella, se le van acumular más. He tomado una determinación.

Este micro fue hecho para el cumpleaños de Su y tenía una ilustración preciosa que no fui a sacar para mi blog.

TRABAJO DE ALTOS VUELOS

2011-03-07T17:06:00.000+01:00

El ogro, con su relamida chaqueta y su vaporosa corbata, se desplaza a la oficina pensando en los cadaveres del día de sus eficientes manzanas podridas.

TREN CON DESTINO…

2011-03-07T17:00:00.000+01:00

El maquinista del tren observa cómo se desvanece la vía. 200 metros. Frena bruscamente. 150 metros. Chirrían los vagones. 100 metros. Las chispas se aglutinan. 50 metros. Un grito cruento invade el miedo. 0 metros.

El maquinista deja deslizarse al tren a una vía muerta. Aparece el jefe de estación. Hace la señal de parada. Un niño sale corriendo de la cantina. Solo. Silencioso. En la mano su maleta. Abierta. Vacía. El jefe de estación manda apearse al maquinista. El niño ase la locomotora, cierra la maleta y se va.

CUESTIÓN DE TAMAÑO

2011-03-02T17:02:00.000+01:00

Sus alas se agitaban inusualmente. En el valle se olía la cercanía del ganado. De su boca salían algunas andanadas de fuego. Se preparaba para su inminente ataque a las ovejas. Sus ojos oteaban el horizonte hambriento de piezas que cazar. El fuego se entrecortó. Asoma una cara de angustia y la fiereza de dragón se esfuma. Sus alas varían el rumbo. Apenas coordina su vuelo y sus rugidos aullentan su fiereza. Un mosquito se le posa en el lomo.

LA MALA EDUCACIÓN VA A MISA

2011-02-28T17:00:00.000+01:00

¡Hostia!

CONCURSO DE BARRITOS

2011-02-19T09:30:00.000+01:00

Bombay se aleja de sus lluvias monzónicas. Apenas quedan unas ligeras gotas que se deslizan con suma levedad. Las calles se llenan de gente jaranera. El concurso de barritos llega a su edicción ciento cuarenta y dos. Elefantes de toda la India habían venido a competir. Era el certamen de más renombre en todo el continente. Su prestigio le venía de sus jurados imparciales y su organización ejemplar. Si nada lo evitaba, sería un éxito de público y crítica. Sólo existía un ligero problema, el ganador estaba hospitalizado en su ciudad natal. No se sabe si su premio lo recogerá el presidente de la nación o un santón. En estos momentos están telefoneando al campeón al hospital. En sus manos está. Mowgli decidirá.

Hoy sábado he publicado al unísono esta microrelato en el Microrrelatista, en Brevedades y en este mi blog. Es un micro completamente nuevo que escribí antes de poner en barbecho mis blogs. Pienso que volveré a repetir la experiencia de publicar al mismo tiempo un micro nuevo en los tres blogs ya que me parece interesante. El lunes 28 de febrero volveré a publicar con normalidad mi blog así que os espero. Saludos.

REGALO DE JESÚS CONTRERAS

2011-01-10T17:38:00.000+01:00

NADA

Los débiles rayos del sol entraron por el túnel que las sucias y astutas ratas habían excavado en el suelo. La difunta niña enterrada la fría tarde anterior se despertó, alzó la tapa de su ataúd de caoba y, al verse sin nada dentro y fuera, lloró como una magdalena. Se puso a lloviznar. La lluvia compuso un triste adagio sobre el mármol de la tumba y los crisantemos naranjas y las rosas blancas se arrancaron a bailar. Elvira corrió a buscar consuelo entre sus padres, que dormían abrazados en un amplio ataúd en la parte baja de la litera de ladrillos. «Pero, ¿qué te pasa, hija?», le preguntó muy preocupada la madre mientras tomaba el pañuelo bordado de su ajuar funerario para secarle las cascadas de lágrimas. «Mamá, no me trajeron ningún juguete —sollozó—. Los Reyes Magos no han pasado por aquí, papá», y hundió la cabecita en el gélido pecho de ella.

Jesús Contreras

Ha sido una eclosión de alegría cuando recibí el último e-mail de Jesús y venía con regalo incluido. No lo voy a negar, siempre me encantó cómo escribía micros en su blog y siempre es una gozada cuando te llega algo de él a tus manos. Sigue siendo el mismo Jesús, ese irreverente reverente lleno de sarcasmo y sencillez compleja. Ánimo Jesús, lo tuyo es escribir y todavía no se han dado cuenta los chupatintas de algunas editoriales. He roto mi silencio para él y vuelvo de nuevo a callarme. La novela va bien y todo parece indicar que para marzo acabaré ese primer borrador que luegos exigira de mi trabajo pero no de mi exclusividad. Hasta pronto.

PRECAVIDO

2010-11-25T11:26:00.002+01:00

Murió con la dentadura postiza puesta, el peluquín bien colocado y la Viagra recién tomada (por si acaso).

Estoy escribiendo una novela y los blogs la están ralentizando y dificultando. Muy a pesar mío he de parar durante tres meses los blogs para volver a pleno rendimiento y mucho más libre para crear. Seguiré publicando en El Microrrelatista y os leere de vez en cuando allí, ya que también mi seguimiento a vuestros blogs se ha de tomar un descanso. Hasta el mes de marzo, nos vemos.

LIENZO ESCRITO

2010-11-22T16:55:00.000+01:00

RECUERDOS

Llegó en silencio. Extendió su toalla. Dejó su bolsa en la arena. Miró inmutable a la mar y respiró hondo. Caminó meditabunda hacia el agua y se metió. Al salir, un fotógrafo le tiró unas fotos. Todos la observaron entonces. Se tumbó en su toalla y se dejó acariciar por el sol.

Al día siguiente aparecía en el periódico local. No era famosa. Ni siquiera conocida. No se menciona su estado mental. Apenas se decía que se había bañado vestida. Lo único por lo que la habían fotografiado era por su calzado. No por la marca, ni porque no fueran acuáticos, o por no tener mucho tacón. Lo único importante para el fotógrafo era lo elegante de la arena con aquellas huellas delgadas y profundas: lo único que la gente de la playa debía recordar de ella al día siguiente.

Ilustración: Miguel Jiménez

MICROINVITADA

2010-11-18T17:01:00.001+01:00

Me gusta entrar en los blogs de micros y leerlos. No lo sé, pero me reconforta. Si el micro está escrito por una de esas mujeres eficientes que nos rodean en la blogosfera me reconforta aún más. Hay que reconocerlo, ellas son capaces de escribir en un terremoto, en el diluvio universal, en la sabana atacadas por una manada de leones, ..., y hacerlo formidablemente. Algunas de ellas ya han estado en Microinvitada, otras pronto lo estarán, pero a Anita Dinamita le ha tocado ahora, justo en este momento. Torbellino, dulce, amarga, triste, alegre, íntima, marabunta,..., en cualquier estado Anita Dinamita es capaz de sorprenderte, abrumarte, alegrarte,..., de ponerte a tono con el micro que escriba en ese momento. Es una escritora todoterreno que no le tiene miedo a nada ni nadie. Su micro We are the Word nos deja entrever esa Anita solidaria y luchadora que todos quisiéramos ser. Porque es escritora pero no le cae los anillos cuando le toca ser escritora comprometida. De ella no saldran las palabras vacias de aquellos que se creen saberlo todo en este mundo de la escritura: primero porque su persona no está vacía, segundo porque ella sí que sabe algo o bastante y por eso calla y participa, la mejor manera de ser uno mismo.

We are the word

Y los niños y niñas, gracias a su mala pronunciación, decidieron, 25 años después, ser la palabra.
Y eliminaron palabras a las que no encontraban sentido, como poder, guerra, odio, ira, ambición, miedo, enfermedad, ejecución, insultos, censura, castigo, condena, amenaza, pánico, recelo y otras muchas que encontraron en periódicos que no entendían.
Y rescataron del olvido otras como solidaridad, abrazos, amor, compañerismo, flores, confianza, colores, felicidad, perdón, libertad, paz, querer, abrir, escuchar.
Fue una ardua tarea recomponer tantas noticias, pero finalmente lo consiguieron.
Y el mundo cambió.

1 AÑO Y CIEN ENTRADAS

2010-11-10T08:35:00.001+01:00

EL CIEMPIÉS

Con paso firme y decidido se movía dulcemente el ciempiés por la explanada. Oyó una voz llamándolo e incrédulo se dio la vuelta.

-Hola amigo ciempiés. Soy yo, la salamandra. Me han encargado que controle la explanada y anote todos los records que vayáis logrando los distintos animales.

-¡Pues ya me explicarás cuál es el mío!

-Eres el ciempiés número cien que pasas por esta explanada a lo largo del año.

-Mira que eres corta de vista. Yo no soy el ciempiés número cien que pasa por la explanada este año, sino que es la centésima vez que paso por este descampado durante el año.

El ciempiés se giró y siguió su camino.

Y ya he llegado. Espero decir el próximo año lo mismo y poder seguir leyendo vuestros blogs. ¡Moriremos con el blog puesto!

Hasta el jueves de la semana que viene, me voy a tomar un descanso. Volveré con una microinvitada muy especial....

EPITAFIO

2010-11-09T08:28:00.002+01:00

Viví mientras sonreí, luego te conocí.

No quiero que pase este aniversario sin acordarme de mi primer comentarista microrrelatista. Se trata de Jesus Contreras y su blog Intitulado, hoy en día blog desolado por la ausencia pero que me ha dado tan grandes ratos. Compañero, va desde este tu blog un gran saludo y un deseo de que la vida te vaya de rechupete. Por favor, vuelve pronto, se te echa de menos.

SENSACIONES

2010-11-08T08:14:00.001+01:00

HOTEL SOL

Hotel Sol,

donde el invierno seca

su escarcha dorada.

Parto lejos de ti,

con la angustia

de quien se despide

apesadumbrado.

Sé que soy

abrigo raído

fuera de temporada.

Con sigilo,

cierro tu puerta

de frío adiós.

Hotel Sol,

recuerdo helado

de amor.

Escribir sensaciones es algo nuevo para mi y sin embargo me satisface hasta grados que no lo habían hecho otros aspectos de la escritura. Cuando voy para los fisios me siento en una plaza que está a mitad de camino y escribo unos 15 mínutos las sensaciones que me rodean ese día. De esos escritos salen las posteriores semblanzas, con mayor elaboración y un pelín de musicalidad, que publico aquí. Algún día he de realizar alguna para mis Dianas, mis dos fisios que hizo la casualidad de la vida que se llamaran igual. Ellas cuidan mi cuerpo y a veces mi alma con su charla amiga. La vida es tranquilidad y comprensión, con esas dos palabras se vive y escribe mejor.

LIENZO ESCRITO

2010-11-05T08:25:00.000+01:00

AUSENCIA

Hace dos días que he echado en falta su presencia. No me coge el teléfono. Ni me contesta al microlarbi. Ni saca a su perra a pasear. Ni que decir tiene que no va a su oficina. Y aunque consumo las horas en nuestro chiringuito de al lado de casa, tampoco he tenido éxito en la espera.

Aquellos interminables besos fundidos en sus labios de calendario. Aquellas noches derramando mi incontinencia en la cama. Todos los días pensando en ella, y ahora me deja. ¡Anda, su casera! Está limpiando el cristal de la ventana de la sala. Ya decía yo que tardaba. Mira, pone el cartel de “Se Alquila”. Me tomaré otro vino. Apuesto a que no tardará ni tres días en alquilarlo. Bueno, a ese precio, no tardará ni dos. Si me apuras, casi hasta paga porque se lo ocupen. A mi, eso me da lo mismo. Ya tengo ganas de que llegue el nuevo inquilino y volver a empezar. … ¡Huum, el amor, glu-glu-glu, es…uuuhaaah el amor!

Estoy seguro que os suena, hace poco de ella. Sí, es el primer LIENZO ESCRITO. Un buen sábado por la mañana nos reunimos Lupe, Miguel y yo a dar una vuelta y en una curva que sube al Elogio del Horizonte de Chillida (el váter de King Kong, como lo llamamos los gijoneses) surgió la idea de hacer micros partiendo de las ilustraciones de Miguel. La verdad que está siendo increíble. Miguel es un gran pintor que está preparando ahora un par de cuadros para dos exposiciones colectivas que se van a celebrar en navidad en Gijón. En cada LIENZO ESCRITO pongo un enlace para su blog, en el que nos deja ver los cuadros según los va terminando. Todo un honor. El nombre a la sección se lo puso otro amigo, maestro también él, Norberto, el lector que filtra mis escritos para el blog, no publico nada sin que él lo lea antes. Me gusta compartir y ser muy amigo de mis amigos. Ahora, después del derrame, sé cuáles son, ya que ellos estuvieron ahí cuando hizo falta, y hago un poco de trampa.

Ilustrador: Miguel Jiménez

EN LA PSIQUIATRA

2010-11-04T09:12:00.000+01:00

Todos los anteriores no eran como él. De acuerdo que eran más caballerosos, más dulces, menos machos, pero ninguno se le igualaba haciendo el amor. No era fogoso, simplemente el fuego recorría su cuerpo y quemaba todo lo que estaba alrededor. No era salvaje, nada más me recordaba a la mar en las noches de galerna. No era sexy, aunque me daba alas como ningún otro. Ya sé, amiga Eva, que cada vez que vengo a tu consulta te cuento algo parecido, no lo puedo evitar. Entiéndeme que siempre guarde buen recuerdo de mis escarceos. Una pobre tortuga como yo jamás ha soñado con ligarse a un pedazo de dragón como él. Ayer he sentido el significado de la palabra flotar. He flotado suave y ligera. Es lástima que tenga ese complejo tan destructor. Tu tratamiento lo ha corregido un poco. Pero a veces me dejo ir y me vuelve esa ilusión de que soy una amantis religiosa.

Este fue mi primer micro en castellano. Casi no me acordaba de él y no hace mucho de ello. Cuando me pongo a escribir, las palabras se van uniendo unas a otras y unicamente a la hora de corregir repaso todo el micro una y otra vez. Al parar en mi anhelo de cambiar las cosas, lo guardo en la recámara hasta que sale de su escondrijo y se publica en el blog. Muchas veces no soy capaz de recordarlos. Me gusta entonces volver a descubrirlos, para bien o para mal, que de todo hay. Así soy yo, un maestrón que tiene que organizar todo y hacer las cosas siguiendo un proceso muchas veces cansino. Soy cabezón, muy cabezón. Para algunas cosas es bueno, pero para otras no tanto.

DESCANSE EN PAZ

2010-11-03T00:03:00.000+01:00

Esta noche, mientras toda la redacción estábamos corriéndola por los chiringuitos de la zona, un salvaje asesinato ha acaecido en la figura de nuestro jefe y director Antonio del Pino y Unzueta. Muerto a cuchilladas, después de cortarle diferentes zonas de su cuerpo aun vivo, la policía no duda de que se trata de alguna chiquillada barriobajera que apenas ha logrado conseguir el dinero que el finado llevaba en la cartera. Nuestro diario, pequeño en tamaño y grande en corazón, ha perdido a su mentor y amigo que lograba rellenar nuestros favoritos de los ordenadores del trabajo. Tanto nuestra versión en papel, como la de internet (todavía en pruebas), han sufrido el mayor ataque que la libertad puede recibir, la muerte de la única persona que mantenía abierta a la independencia la noticia. En tiempos donde se vende la integridad por un plato de lentejas, donde todos los periódicos pertenecen a grupos de presión y partidos políticos, nuestro diario era un respiro para el periodista de verdad, para el profesional que buscaba no tener ataduras sino deudas, poder ir para la cama con varios chupitos en el cuerpo.

La noticia ha sido recogida así por algunos diarios de nuestro país (sirva sus titulares como una muestra):

El Pis: MUERTO EN MITAD DE LA NOCHE Y DE LA INVESTIGACIÓN DE LA CORRUPCIÓN EN LA OPOSICIÓN.

El Facundo: MUERTO EN MITAD DE LA NOCHE Y DE UN DOSSIER SOBRE LA CRISIS GUBERNAMENTAL.

La Ración: MUERTO ES CON B O CON V, BUENO, DA LO MISMO, LO MATARON.

XYZ: EL REY LLORA POR LA MUERTE DE UN PERIODISTA FIEL A LA MONARQUÍA Y A LA FE CRISTIANA.

Púbico: ATENTADO FASCISTA A LAS LIBERTADES PÚBLICAS DEL PERIODISMO.

Barca: EL MADRID RECUPERA A CRISTIANO RONALDO DESPUÉS DE LA MUERTE DE UN PERIODISTA.

Los hijos del finado, muy lejos de seguir los pasos de su padre, piensan vender el diario apenas hayan leído el testamento y con el dinero que genere continuarán su vida disoluta. Antes que ellos lo hagan, los trabajadores queremos rendirle un pequeño homenaje investigando su caso e intentando llegar a la verdad, aunque sea a medias debido al poco tiempo que nos queda. La policía ha incautado todo lo que podía considerarse importante para el caso, lo fuera o no, mandados lo más seguro por el gobernador civil que le tiene muchas ganas a él y a nuestro periódico dado que seguíamos sus perrerías y sus desenfrenos. Lo que no saben, es que nosotros hemos pasado por esos lugares antes que ellos, arrasando con todo lo que nos pudiera servir para el esclarecimiento de este crimen y salvando de las garras censoras todo lo que pudiera oler a independencia. Antes de marchar a su casa, había escrito su última noticia, que los linotipistas estaban maquetando cuando llegó la policía. Nosotros hemos guardado el original y lo reproducimos ahora:

MADRID SE CAMBIA A LAS OLIMPIADAS DE INVIERNO

Tras el estrepitoso fracaso de la candidatura de Madrid para las olimpiadas, la Ezpez ha decidido presentar a la capital de España para organizar los juegos de invierno. Según la presidenta de la comunidad madrileña, tanto para su partido como para el estado son más adecuados los juegos de invierno que los de verano. El tiempo es mas acorde y la oscuridad más allegada a cualquier político.

Ezpez confía en que gane su nueva candidatura, ya que presenta un nuevo deporte que lleva la denominación de “tira que libras”. Gran practicante de él, la presidenta dice: “La libertad de elegir tu recorrido y el dislate de no tener normas lo hacen excitante y salvaje, tal como mi línea política”. Su partido tiembla ante las posibles consecuencias que esto les puede causar, mientras que sus enemigos de botín se frotan las manos.

Una vez decidido quién y qué va a hacer cada uno, empezaremos a hurgar entre los entresijos del poder y no dudamos que aparecerán los culpables. Decimos en plural porque no nos cabe la menor duda que este crimen ha sido realizado por más de una persona, tanto los ejecutores del mismo como los que lo ordenaron. En la próxima entrega esperamos contarles todo lo acaecido, no dudamos que ustedes lo seguirán.

Antes de que me diera el derrame tenía publicado ocho cuentos, un libro de texto, dos guías didácticas y una tradución. Todos estos libros estaban en asturiano, la lengua de mi tierra. De entonces sé que lo más importante en un escritor es ser sincero consigo mismo, no dependiendo de las tendencias de moda (que duran poco), las normas que dictaminan lo que es correcto y no (porque cambian) y que te digan lo que tienes que escribir. Por eso hay gente en los blogs a los que admiro, son ellos/as mismos/as y dejan ser ellos/as mismos/as a los/as demás. Vive y deja vivir. Anita, por eso me han gustado tus palabras.

CUENTO PROFUNDO

2010-11-02T12:43:00.001+01:00

Colorín colorado, este cuento se ha cavado.

En este primer aniversario del blog con cada entrada os voy a contar algo de mi. Empiezo diciendo que mi vida ha cambiado totalmente a raíz de un derrame cerebral que me dio hace cinco años. Era maestro de primaria, especialista de inglés, y ahora soy maestro jubilado por razones de discapacidad. El derrame me dio con una afasia y he tenido que luchar por recuperar el habla, que hoy en día lo está al 100%. Por ello, este blog ha sido un reto para mi, luchándolo entrada a entrada hasta ahora.

MICROINVITADOS

2010-10-28T17:03:00.000+02:00

Antes de nada, informaros que la próxima quincena este blog estará de cumpleaños. Cumplirá un año y hará su entrada número cien. Se empezará publicando el día 2 de noviembre un En corto de los primeros, prosiguiendo el 3 con el primer capítulo de la blognovela que se publicó en el inicio, el 4 con el primer microrrelato y el 5 con el primer Lienzo Escrito. La siguiente semana se publicará el día 8 un Sensaciones nuevo (ya que son pocos los publicados), el 9 un nuevo En Corto y el 10 (día que se cumple el año) habrá un micro especial para el día.

Y hablando de los inicios de esta bitácora, Jengibre fue una de las primeras personas que se aventuró a hacer comentarios en este blog, es por lo tanto una persona valiente. Lo demostró con el tiempo, dio un giro a su timón y ha comenzado a escribir micros. Sí, sí, es de los locos que intentan amenizar a la gente en el menor tiempo y espacio posible. Su dulzura se mezcla ahora con gotas del más excelso licor de Microrrelatos. Me sorprendió hace unos días con este micro La Caja de Música, sin traicionar su forma de escribir deja entrever una nueva Jengibre que se vislumbra por su Los Cuentos del Hada Jengibre.

TRILOGÍA DE PARÍS (3): LA CAJA DE MÚSICA

Cada día pasaba por esa calle. A la salida del colegio. Aunque le suponía caminar un poco más. Pero tenía que pasar por el bulevar, tenía que detenerse frente al escaparate de esa tienda. Y allí, en primer plano estaba lo que tanto deseaba. La preciosa caja de música. El regalo que siempre deseaba, pero que nunca recibía. Brillaba, iluminando todo el escaparate. Blanca, con pequeños arabescos dorados. Y esa música, que a pesar del grosor del cristal que la apartaba de ella, podía escuchar con toda claridad. Una música mágica e hipnótica. Sin saber muy bien porqué tuvo el impulso de cogerla. Miró a través del cristal y no vio al vendedor. Se decidió, abrió la puerta, emocionada por poder tener lo que tanto deseaba. La música parecía guiarla en su camino. La puerta se cerró con un golpe seco, pero eso no importaba, sólo deseaba tener la caja en sus manos. De puntillas, se aferró al estante, rozando la caja. Cuando por fin pudo alcanzarla, sintió como si una poderosa fuerza tirara de ella hacia el interior de la caja. Sintió como cayera por un túnel oscuro, perdiendo el conocimiento. Al despertarse, volvía a escuchar la melodía que tanto le gustaba. Pensó que todo había sido un sueño. Abrió los ojos. Un grito escapó de su garganta cuando descubrió que estaba rodeaba de espejos y en ellos reflejada la imagen de una pequeña bailarina, bailando sin parar la mágica melodía.

Rubo es un compañero de ciudad. Recorre las mismas calles, las mismas playas, el mismo muelle..., pero nunca somos capaces de vernos porque jamás nos hemos conocido fuera de nuestros blogs. En Cosechas del 74 escribe algo más que micros, está abierto a todo lo que cae por su pluma y muchas veces es un descanso para el viandante exhausto de tan pocas letras. Cuando le toca al micro escribirse es locuaz, sorpredente o simplemente meditativo. Su estilo es fresco, como la mar que nos baña a los dos. La semana pasada me hizo bajar a la tierra con un micro que me dejó acongojado, despertando en mí el espíritu asturiano de la solidaridad, en este caso de un niño, tan cercano al maestro que soy. La Zorra y el Niño no deja posibilidad al adelanto, así que te dejo leerlo.

La zorra y el niño

El niño, hundido hasta el vientre en el barro, alza la vista. Un amigo reclama su atención desde el cercano terraplén.

"Mira, mira."
Sus manos maltratadas sostienen unas hojas sobadas, restos de una revista del corazón. El dedo índice señala a una elegante mujer que asiste a una fiesta de sociedad.
"Aquí es donde van a parar nuestros diamantes."
El niño esboza una sonrisa, mira a su compañero, exclama con total convencimiento:
"Qué mujer tan hermosa. Me gustaría tener una novia así."

LIENZO ESCRITO

2010-10-25T16:00:00.000+02:00

RECATO DIVINO

Su fama de casquivana le persiguía por todos los vericuetos del matrimonio. Su marido compró aquel plumífero para que la vigilara. Nada más que se acercaba a la casa en busca de su mujer, el loro repetía sin cesar las últimas palabras del amante de turno. Por mucho que ella se pusiera a hacer encaje de bolillos, a tricotar o a hacer ensaimadas, el muy cuco le retiraba su soldada, le llevaba a la casa del pueblo unos días y le regañaba.

Pasados dos años, el loro dejó de recitar las palabras licenciosas a las que tenía a todo el mundo acostumbrado. Nada más que significaba una cosa, su mujer se había recatado y comenzaba a ir por buen camino. Se hizo de misa diaria. Por las tardes iba a la sacristía a coser ropa y a planchar para los pobres. Entró como miembro de honor de adoración nocturna y, después de dejarle la cena preparada para su marido, marchaba a tan sacra misión.

En señal de confianza, el marido se deshizo del loro y le compró un collar de diamantes. Sin embargo, ella comenzó a adelgazar y a encerrarse en casa. Su marido le preguntó:

-¿Qué te pasa cariño?

Ella callaba y escuchaba. A lo lejos se oía la voz de la lorita del convento diciéndole:

-Si no vuelve mi loro del alma, tú no rezas con todo dios.

Ilustrado: Miguel Jiménez

SENSACIONES

2010-10-21T11:47:00.001+02:00

LA MAR

Ola desolada

de tierra de olvido,

que se acerca y se aleja

afligida.

Ola devastadora

de voz desgastada,

que asciende y decae

cansada.

Ola virulenta,

ola íntima

que parte de su calma

amiga.

MERCADO DE DOMINGO

2010-10-18T17:18:00.000+02:00

Miró a un lado y otro, oteando las calles con desconfianza. Lo peor de los robos está en la venta posterior de la mercancía. Pongas donde pongas tus ojos, te va a parecer que toda la gente te persigue. La gargantilla estaba incrustada con ocho diamantes. Ocho diamantes de desconfianza, de intranquilidad, que le alejaban del comprador a cada vuelta que daba por el rastro. Vio al señuelo. No había moros en la costa. Podía entrar en el callejón. Se acercó a la puerta. Una mano le paró. Alguien lo metió en el portal de al lado. Tras una breve lucha, el desconocido lo inmovilizó. Rodeó con sus dedos la gargantilla y el ladrón espiró.

MICROINVITADO

2010-10-14T16:58:00.000+02:00

Indio tiene un blog silencioso, sin comentario. Sin embargo, en su sosiego, se esconden auténticas joyas sonoras. No te pierdas No Comments. Cuando menos lo esperas, te hace sentir vivo, ligero, candente, ... y tantos adjetivos más como micros te encuentras en su blog. Cuestión de Gustos ha sido el seleccionado, pero otros muchos estaban ya marcados en una primera lectura. Tan silencioso como su blog, me cautivo sin darme cuenta y ahora le dejo que lo haga contigo.

Cuestión de gustos

Al comienzo todo era muy fácil. Cedíamos en nuestras pretensiones alternativa y sucesivamente. Pero el paso de los años enturbió nuestra relación y ya no nos poníamos de acuerdo ni para elegir el destino de las vacaciones.

Ella siempre prefirió el mar, a mí me gustó desde niño la montaña.

Este verano, decidimos separarnos.

Ella, embarcaría su equipaje en un avión para sobrevolar el océano Atlántico, rumbo al Caribe; a mí me esperarían las cumbres alpinas.

Lo peor es que mientras yo me quedé colgado de una soga, mi sombra en libertad, huyó con gran celeridad.

MINUDANZAS

2010-10-11T16:31:00.000+02:00

La llamada fue tardía. En la comisaría sólo quedaba el retén de noche. Cogí el teléfono y la voz sonó callada, como ida. Un hombre había llegado aquella semana a su barrio. En la casa se oían ruidos extraños. Había escuchado en la radio lo del psicópata en la ciudad y correspondía a la descripción de aquel hombre. Colgó. No dijo ni barrio, ni calle, ni casa.

A la semana me volvió a tocar guardia. El teléfono sonó incesante. La voz habló repetida. Afirmó que éramos unos dejados, que no nos habíamos preocupado lo más mínimo del psicópata. Le recordé que no había dejado ninguna dirección y así difilmente lo íbamos a coger. La dio y colgó.

Empezamos la investigación. Se trataba de un hombre de pelo lacio y castaño. Su cara denotaba cansancio. Sin embargo, sólo se le veía salir a la compra por las mañanas y volver a encerrarse en la casa. Después de hacer el seguimiento, el hombre casaba con la forma de actuar de un psicópata. Pereparamos un combinado de policía local y nacional, en sus medidas justas para que no chocáramos e hiciéramos mucho ruído. Entramos por el tejado, el portal y el club nocturno. La puerta cayó. El hombre salió esposado. Los gatos no dejaban de maullar. Pedían leche y su amo no estaba para alimentarlos. Cuando montamos un operativo, no nos andamos con chiquitas. Con un poco de suerte el hombre sólo saldría acusado de pederasta. Por supuesto que era de gatos, pero pederasta. Minudanzas.

Ilustrador: Miguel Jiménez

DUDA EXISTENCIAL

2010-10-07T09:58:00.001+02:00

El despertador sonó con más potencia de la esperada. La cabeza apenas puede aguantar el más mínimo ruido. No me acuerdo de dónde puse la espuma de afeitar. La cuchilla, tengo que cambiar la cuchilla. Aquí está la muy ladina, un ligero movimiento y a colocarla en la maquinilla. Me fastidia repartir la espuma hasta en los dientes, debo poner más cuidado. A empezar el afeitado; siempre lo hago por el cuello para que la espuma no se extienda por mi bata. Pero… ¿qué son esos chillidos? La cuchilla tira de mi mano, se va de mi piel. ¡Condenada cuchilla! Parece como que me tenga alergia. ¡Ah, me he cortado! ¡Maldita bastarda, conmigo no vas a poder! ¡Ah! Vaya tajazo, mejor cojo la toalla para secar la sangre. ¿Pues no parece que está lloriqueando la muy condenada? ¡Lo que me faltaba, una cuchilla pacifista! Conmigo no vas a poder. Te voy a tirar a la basura. Aunque tengo una duda existencial: ¿Dónde te tiro, a la basura para reciclar o a la orgánica?

CÓCTEL DE PALABRAS

2010-10-05T16:59:00.000+02:00

Borracho de verborrea, le mandaron a evacuar.

EQUIPAJE

2010-10-04T17:17:00.001+02:00

En su mochila escondía, su armónica de silencios.

PÉRDIDA SORDA

2010-10-01T17:09:00.000+02:00

Desaparecida letra en pleno uracán.

COMEDOR ESCOLAR

2010-09-30T17:18:00.000+02:00

La letra con hambre entra.